El profesor más grande de mi vida | Doron Almog | TEDxTelAviv

Esta charla es de un evento TEDx, organizado de manera independiente a las conferencias TED. Más información en: http://ted.com/tedx

En una charla conmovedora que no deja a nadie con los ojos secos, el general de División Doron Almog describe como su hijo Eran, el chico que nunca habló, que nunca le llamó "papá", que nunca mantuvo contacto visual, llegó a ser el profesor más grande de su vida, el chico por el que el general Almog dejó su carrera militar para dirigir la batalla de su vida: la batalla por un mundo mejor, para construir una sociedad utópica.

¿Cuál es el sueño de los padres?

Si les pidiera que describieran en dos
palabras cuál es el sueño de los padres,

creo que responderían, "un hijo sano".

Cuando enseñamos fotos de un niño
exitoso en nuestro móvil,

estamos de hecho,

hablando de nosotros mismos,

porque, ¿quiénes lo han hecho?

(Risas)

Es la extensión de nuestro propio ego.

Nuestro segundo hijo nació en 1984.

Le pusimos el nombre de mi hermano,
al que mataron en la guerra

y esperábamos que fuera mejor que
nosotros, más exitoso, más talentoso.

Una fuente de orgullo.

A sus ocho meses

le diagnosticaron...

a mi mujer Didi y a mí,
nos dijo el psicólogo:

"Su hijo tiene una combinación
de autismo y retraso.

Probablemente nunca pueda hablar.

Probablemente sea
mentalmente un niño siempre".

Fue un shock.

Se nos cayó el mundo encima.

El sueño de los padres se convirtió
en un sueño de padres roto.

¿Cómo seguiríamos con nuestras vidas
si nuestro hijo no tenía un futuro?

Este hijo, en toda su vida,
nunca me dijo una palabra.

Nunca dijo, (hebreo) "abba", papá;
nunca dijo, (hebreo) "eema", mamá;

nunca mantuvo contacto visual.

Fue el profesor más grande de mi vida.

Me dijo...

(Aplausos)

Me dijo más que ningún otro ser humano

sobre mí mismo, sobre nuestra
sociedad, sobre los niños como él.

Esos niños incapaces de comer solos,

incapaces de vestirse,

incapaces de decir: "Por favor,
cámbiame el pañal".

Esos niños son castigados
con una doble cadena perpetua.

Primera: un cuerpo roto para toda su vida.

Segunda: algún día, ser llevados
a una institución,

lo cual es una cárcel de por vida.

Cuando nació,

entonces,

yo estaba al mando de la unidad de fuerzas
especiales, 33 años, teniente coronel,

dirigiendo operaciones
en Sudán para llevar

a los judíos en peligro, desde
Etiopía hasta el Estado de Israel,

el único estado judío del mundo.

Llevaba cientos de batallas
a mis espaldas:

desde Medio Oriente en el Líbano,
Siria, Jordán, Egipto, y más.

A mis espaldas

la famosa operación de rescate

en Entebbe, 1976,

rescatando a 105 rehenes israelíes,
que fueron secuestrados

durante una semana, una semana de su vida.

Fui el primero en llegar a tierra.

(Aplausos)

Fui el primero en tocar tierra y el último
en abandonar el espacio aéreo de Entebbe.

A mis espaldas los recuerdos de
la guerra del Yom Kippur, 1973.

En esa guerra perdí
a muchos de mis amigos.

Muchas veces creí que no vería
el próximo amanecer.

Pero, sobre todo, los recuerdos
de la conversación telefónica

con mi madre al final de esa guerra.

Mi hermano luchaba en los Altos del Golán.

Yo luchaba en el sur
y tenía miedo de preguntar,

finalmente, me armé de valor y ella dijo:

"Hemos perdido a Eran,
ya no tenemos a Eran".

Mataron a mi hermano.

Llegué a casa,

volví a los Altos de Golán
para investigar su última batalla.

Encontré su tanque quemado.

Y terriblemente, me enteré de que
le había disparado un tanque sirio,

lo arrojaron fuera, sangrando, pidiendo
ayuda a gritos durante siete días.

Fue evacuado ya muerto.

Yo estaba furioso, frustrado, enojado,

y juré...

Juré que nunca dejaría
atrás a un soldado herido.

(Aplausos)

Once años más tarde,

Didi, mi mujer, y yo,
estábamos criando a un niño

que es como la extensión
de mi hermano sangrante.

Y este chico parece que dice:

"Mi querido padre, sabes mucho
de las fuerzas especiales.

Sabes mucho de soldados
extremadamente motivados.

Pero mi querido padre, sabes
cero sobre niños como yo.

Sobre la vergüenza,
el estigma, el estereotipo.

Ven, mi querido padre, dame la mano.

Vamos, vayamos y veamos los lugares
donde se lleva a los niños como yo".

Fuimos de institución en institución.

Vimos lugares sucios,
malolientes, oscuros.

Niños como él eran ignorados,
se abusaba de ellos, se les hostigaba.

Llegamos a casa llorando.

Porque empezamos a aprender
sobre la vergüenza.

Por ejemplo, Golda Meir,

nuestra comandante en jefe
durante el Yom Kippur en los 70,

la misma que nos mandó a mis
amigos y a mí a cazar terroristas

tras la masacre en Múnich de
11 deportistas israelíes, en 1972.

Golda Meir también
era la abuela de Meira,

una nieta con síndrome de Down.

Y Meira contó a la opinión pública
israelí tras la muerte de Golda,

"Golda nunca me visitó, nunca me quiso;

Golda estaba totalmente
avergonzada de mi presencia".

Golda le dijo a mi madre
que nunca mencionara

que la primera ministra de Israel
tenía una nieta retrasada.

Después, escuchamos más historias
de gente distinguida y común

que ocultaban a sus hijos en el extranjero
y en alguna institución en Israel.

Dentro de mí, seguía oyendo
la voz de mi hijo.

"Querido padre, ¡despierta!

Soy el rehén de nuestra sociedad,
incapaz de hacer algo por mí mismo.

¿Lucharás por mí?

¿Cambiarás nuestra sociedad?

¿Me darás esperanza?"

Decidimos luchar por él.

Decidimos quererle, nunca avergonzarnos.

Para él, y [otros] como él
construimos un pueblo.

Un lugar maravilloso, un paraíso.

No aislados en una institución

rodeados de muros de silencio,

sino más bien en un
centro comunitario social.

(Aplausos)

Un paraíso, una sociedad utópica;

cristianos, musulmanes y judíos
trabajando en completa armonía

para atender a niños
como nuestro amado hijo,

(Aplausos)

para quererlos.

En este pueblo,

les damos el mejor alojamiento, la mejor
educación, la mejor atención médica,

la mejor comida, las mejores ropas,
la mejor vida social,

cultura, música, jardines,
cualquier necesidad.

Y en este pueblo,

creamos un nuevo modelo de aceptación,
un nuevo modelo de integración.

¿Cómo es posible?
Debido a cuatro elementos.

Número uno: rehabilitación.

Número dos: educación.

Número tres: visitas.

Número cuatro: voluntarios.

El modelo de rehabilitación
se basa en que cada día

unos 200 pacientes externos,

llegan para ser tratados conjuntamente con
los niños más gravemente discapacitados,

como nuestro amado hijo,
metafóricamente y físicamente.

en la misma piscina se puede encontrar
un soldado herido en el campo,

al jefe de la municipalidad regional
después de un derrame cerebral,

a un miembro del parlamento
después de un accidente de tráfico,

a un síndrome de Down, a una niña beduina
y a alguien como nuestro amado hijo.

Les proporcionamos varias clases
de tratamiento terapéutico

como hidroterapia, fisioterapia,
musicoterapia, montar a caballo,

zooterapia, terapia vocacional, todo,
cualquier terapia que se haya inventado.

La tenemos allí.

El segundo elemento: educación.

En el centro del centro de rehabilitación,

colocamos una guardería normal para niños
corrientes desde el primer año de edad.

Les enseñamos a los niños desde el año
a aceptar a aquellos con discapacidades

a aquellos desfavorecidos,
a los gravemente discapacitados.

Les enseñamos qué es
la responsabilidad social

a partir del año de vida.

(Aplausos)

El tercer elemento: las visitas.

Todos los días, llegan unas cien
personas para visitar y ver el milagro.

Se emocionan, se entusiasman.

Gente de Estados Unidos y de Europa;

turistas, trabajadores de la tecnología,
soldados, veteranos, padres.

La gente llega y dice:

"Nos han activado. Les ayudaremos
a cambiar nuestra sociedad.

Seremos sus mensajeros".

Número cuatro: los voluntarios.

Tenemos más de 400 voluntarios.

Algunos han llegado de Alemania,

y estos jóvenes cristianos
de Berlín dicen:

"Hemos venido para la expiación del
asesinato de los seis millones de judíos

en la Segunda Guerra Mundial;

hemos venido para expiar la decisión
de Hitler de matar a los discapacitados

cuando empezó la Segunda Guerra Mundial.

Dicen:

"No más discriminación. No más racismo.

El ser humano es ser humano.

Somos iguales por nuestros derechos,
no somos iguales por nuestro poder".

Están muy bien integrados con unos
100 trabajadores musulmanes,

beduinos del sur, con unos 600 judíos,

para atender a estos niños
gravemente discapacitados.

Dicen: "Recibimos más de lo que damos.

Les ayudaremos a cambiar el mundo.

Les ayudaremos siendo sus embajadores".

Esta noche, exactamente esta noche,
el 6 de febrero.

Hace diez años que perdimos
a nuestro amado hijo.

Ya no está con nosotros.

Vivió un año maravilloso en este pueblo

que construimos especialmente para él.

Su espíritu se difundió
por cada rincón del pueblo.

Su espíritu está en mi corazón.

Su espíritu es la bondad
de nuestro mundo.

(Aplausos)

Hace 14 años

dejé el ejército como General de
División para construir este pueblo,

para ser su portavoz,
para cambiar nuestra sociedad,

para continuar luchando por él
y como él hasta el fin de mis días.

(Aplausos)

Hace un año

fui condecorado con el mayor galardón

que el Estado de Israel
puede conceder a un ciudadano:

el premio de Israel a la trayectoria.

Este premio...

(Aplausos)

Este premio se lo deberían
haber dado a él, no a mí.

Yo solo soy el mensajero.

Él me cambió.

Me hizo ser un ser humano mejor; más
humilde, menos egoísta, menos arrogante.

Si el número de niños como él

solo es el 1 % de la población mundial

este uno por ciento puede cambiar al 99 %.

Este 1 % puede ser el profesor
y el educador igual que lo fue para mí.

Este uno por ciento puede hacer al 99 %

más humilde, menos egoísta,
menos arrogante.

(Aplausos)

La cadena social siempre
se mide por su eslabón más débil.

Cuanto más fortalezcamos ese eslabón,
mejor y más fuerte será nuestra sociedad.

En el ejército

condecoramos a la gente y a los
soldados por su valor y coraje.

En nuestra vida social

me parece que la mayor condecoración

que una persona puede recibir
de los discapacitados,

de ese porcentaje de niños
como él es el título: 'ser humano'.

Gracias.

(Aplausos)