Como reduzimos a violência em Boston em 79%

Arquiteto do "Milagre de Boston", o Reverendo Jeffrey Brown começou como um jovem pastor perplexo, a assistir o seu bairro a desintegrar-se à sua volta, enquanto a droga e a violência de gangues invadia os miúdos da rua. O primeiro passo para a recuperação: Escutem esses miúdos, não lhes façam sermões e ajudem-nos a reduzir a violência nos seus bairros. É uma palestra poderosa sobre fazer a diferença, através de ouvir com atenção.

Aprendi algumas das maiores
lições da minha vida

com traficantes de drogas,

com membros de gangues

e com prostitutas.

Tive uma das minhas mais profundas
conversas teológicas

não nos sagrados salões de um seminário

mas numa esquina da rua,

numa sexta-feira à noite,
à 1 hora da manhã.

Isto é pouco vulgar, visto que sou
pastor batista, formado num seminário

e pastor numa igreja
durante mais de 20 anos,

mas é verdade.

Aconteceu devido à minha participação

na estratégia de redução dos crimes
e de segurança pública

que reduziu em 79%
o índice de crimes violentos

num período de oito anos
numa grande cidade.

Mas não comecei por querer fazer parte

da estratégia de redução de crimes
definida por qualquer um.

Eu tinha 25 anos,
tinha a minha primeira igreja.

Se me tivessem perguntado
qual era a minha ambição,

eu teria dito que queria ser pastor
duma enorme igreja.

Queria uma igreja com 15 a 20 mil membros.

Queria ter um canal de televisão
para o meu ministério.

Queria uma marca de roupa só minha.

(Risos)

Queria ser um transporte
de longa distância.

Estão a ver, empenhar-me a fundo.

(Risos)

Ao fim de um ano como pastor,

a minha comunidade
aumentou apenas uns 20 membros.

Portanto, lá se foi a enorme igreja
por água abaixo.

A sério, se perguntassem:
"Qual é a sua ambição?"

eu diria que queria ser
apenas um bom pastor,

conseguir acompanhar as pessoas
durante todas as fases da sua vida,

pregar mensagens que tivessem
um sentido diário para as pessoas

e, na tradição afro-americana,

poder representar a comunidade que sirvo.

Mas estava a acontecer
uma coisa na minha cidade,

em toda a área metropolitana

e na maior parte das áreas metropolitanas
dos Estados Unidos da América.

A taxa de homicídios começou
a aumentar em flecha.

Havia jovens a matar-se uns aos outros

por razões que me pareciam muito banais,

como empurrar alguém
nos corredores da escola

e, depois das aulas,
abater a pessoa a tiro.

Alguém com uma camisa da cor errada,

na esquina errada, à hora errada.

Era preciso fazer qualquer coisa
quanto a isso.

Chegou ao ponto de começar
a alterar o carácter da cidade.

Podíamos ir a qualquer bairro social,

por exemplo, um que havia
na rua da minha igreja,

entrávamos lá,
e era como uma cidade fantasma,

porque os pais não permitiam
que os miúdos brincassem na rua,

nem sequer no verão,
por causa da violência.

Púnhamo-nos à escuta no bairro,
em qualquer noite.

e o que parecia fogo de artifício
a um ouvido desprevenido,

era tiroteio.

Ouvíamos aquilo quase todas as noites,
quando tratávamos do jantar,

quando contávamos histórias às crianças
ou quando víamos TV.

Se fôssemos à urgência
de qualquer hospital,

víamos estendidos nas macas

jovens negros, jovens latinos,
alvejados e moribundos,

Eu fazia os funerais,

mas não das venerandas matriarcas
e patriarcas, que viviam uma longa vida

e dos quais havia muito a dizer.

Fazia funerais de jovens de 18 anos,

de 17 anos

e de 16 anos.

Ficava especado numa igreja
ou numa casa funerária

com dificuldade em dizer qualquer coisa

que tivesse um impacto significativo.

Enquanto os meus colegas
construíam catedrais grandes e altas,

compravam terrenos fora da cidade

e mudavam para lá as suas congregações,

para poderem criar ou recriar
as cidades de Deus,

o tecido social do centro da cidades

ia-se desfazendo sob o peso
de toda esta violência.

Por isso, fiquei, porque alguém
tinha que fazer alguma coisa.

Portanto, olhei para o que tinha
e dediquei-me a isso.

Comecei a pregar, denunciando
a violência na comunidade.

Comecei a observar
o programa da minha igreja

e comecei a arranjar programas
que captassem a juventude em risco,

os que se encontravam
à beira da violência.

Até tentei ser inovador nos meus sermões.

Já ouviram falar da música "rap",
não ouviram? Música "rap"?

Uma vez, até tentei fazer um sermão "rap".

Não funcionou, mas pelo menos tentei.

Nunca esquecerei o jovem
que veio ter comigo depois do sermão.

Esperou até todos
se terem ido embora e disse:

"Reverendo, um sermão rap, hem?"
E eu: "Foi, o que é que achas?"

E ele: "Não volte a fazer isso, Reverendo".

(Risos)

Mas preguei e arranjei esses programas,

pensando que, se os meus colegas
fizessem o mesmo,

talvez isso fizesse a diferença.

Mas a violência avançava descontrolada,

mesmo as pessoas
que não se envolviam na violência

estavam a ser alvejadas e mortas:

quem fosse comprar um maço de cigarros
numa loja de conveniência,

ou quem estivesse à espera,
numa paragem do autocarro,

ou os miúdos a brincar no parque,

alheios à violência
do outro lado do parque

que se aproximava e os visitava.

As coisas estavam fora de controlo

e eu não sabia que fazer.

Então, aconteceu uma coisa
que mudou tudo para mim.

Foi um miúdo chamado Jesse McKie,

que ia para casa com o amigo,
Rigoberto Carrion,

no bairro social,
no fim da rua da minha igreja.

Cruzaram-se com um grupo de jovens
que pertenciam a um gangue de Dorchester

e foram mortos.

Mas, quando Jesse fugiu do local,
mortalmente ferido,

correu na direção da minha igreja

e morreu a 100, 150 metros de distância.

Se ele tivesse entrado na igreja,
não teria alterado nada

porque as luzes estavam apagadas,
não estava lá ninguém.

Mas entendi aquilo como um sinal.

Quando apanharam alguns dos jovens
que os tinham matado,

para minha surpresa, eles tinham
mais ou menos a minha idade,

mas o fosso entre nós era enorme.

Era como se vivêssemos
em dois mundos totalmente diferentes.

Assim, quando refleti sobre tudo aquilo

e olhei para o que estava a acontecer,

subitamente percebi que havia
um paradoxo dentro de mim.

O paradoxo era este:

em todos os sermões que eu fazia,
censurando a violência,

eu também falava
em construir uma comunidade,

mas, de repente, percebi

que havia um certo segmento da população

que eu não incluía
na minha definição de comunidade.

O paradoxo era este.

Se eu queria mesmo a comunidade
que estava a pregar,

precisava de atingir e incluir

este grupo que eu tinha riscado
da minha definição.

Não valia a pena arranjar programas

para captar aqueles que eram
as sementes da violência,

o que era preciso era atingir e incluir
os que praticavam os atos de violência,

os membros dos gangues,
os traficantes de droga.

Logo que cheguei a esta conclusão,
surgiu-me a pergunta:

Porquê eu?

Ou seja, isso não é
um problema da polícia?

É para isso que temos polícia, não é?

A resposta chegou
tão depressa como a pergunta.

Porquê eu? Porque sou o único
que não consigo dormir por causa disso.

Porque sou o único que olha em volta
dizendo que alguém tem que agir

e começo a perceber
que esse alguém sou eu.

De resto, não é assim
que começam os movimentos?

Não começam com um grande congresso,
com as pessoas reunidas,

e depois a marcharem, compactas,
com um slogan.

Começam só com alguns,
talvez mesmo só com um.

Neste caso, começou só comigo.

Decidi perceber a cultura da violência

em que viviam aqueles jovens
que a estavam a praticar.

Comecei por ser voluntário
na escola secundária.

Ao fim de duas semanas
de trabalho voluntário nessa escola

percebi que a juventude
que eu queria atingir

não ia à escola.

Comecei a passear pela comunidade

e não precisei de ser cientista nuclear
para perceber

que eles não apareciam durante o dia.

Por isso, comecei a andar pelas ruas
à noite, a altas horas da noite,

indo aos parques onde eles estavam,

estabelecendo as relações
que eram necessárias.

Aconteceu uma tragédia em Boston,
que fez reunir muitos clérigos

e houve um pequeno grupo
que chegou à conclusão

de que tínhamos que sair
das quatro paredes do nosso santuário

e contactar os jovens onde quer
que eles estivessem,

em vez de tentar imaginar
como atraí-los.

Por isso decidimos caminhar juntos.

Reuníamo-nos num dos bairros
mais perigosos da cidade

às sextas-feiras e aos domingos, à noite,

às 10 horas da noite.

e andávamos por lá
até às 2 ou 3 horas da manhã.

Devíamos parecer estranhos
quando começámos a fazer isso.

Não éramos traficantes de droga,

não éramos consumidores de droga.

Não éramos polícias, embora
alguns usássemos colarinhos.

Provavelmente,
era uma coisa muito esquisita.

Mas, pouco depois,
eles começaram a falar connosco

e descobrimos que,
enquanto nós passeávamos,

eles estavam a observar-nos.

Queriam ter a certeza de certas coisas:

número um, que íamos ser coerentes
no nosso comportamento,

que iríamos continuar a aparecer;

depois, queriam ter a certeza de que
não estávamos ali para os explorar.

Porque há sempre alguém que diz:

"Vamos reconquistar as ruas"

mas parecia que eles tinham sempre
um aparelho de televisão,

ou um repórter,

e melhoravam a sua reputação
em detrimento aos que andavam das ruas.

Quando viram que nós não éramos desses,

decidiram falar connosco.

Nessa altura, fizemos uma coisa
espantosa para pregadores,

decidimos escutar em vez de pregar.

(Risos)

Vá lá, mereço um aplauso.

(Aplausos)

Ok, chega, vocês estão a reduzir
o meu tempo.

(Risos)

Mas foi espantoso.

Dissemos-lhes:
"Não conhecemos a nossa comunidade,

"entre as 9 da noite e as 5 da manhã,

"mas vocês conhecem.

"Vocês são especialistas na matéria,
durante essas horas.

"Portanto, falem connosco, Ensinem-nos.

"Ajudem-nos a ver o que nós não vemos.

"Ajudem-nos a perceber
o que não percebemos".

Eles ficaram mais que felizes com isso

e nós ficámos com uma ideia
de como era a vida na rua,

muito diferente daquilo que vemos
no noticiário das 11,

muito diferente do que nos é transmitido
nos "media" populares e redes sociais.

À medida que falávamos com eles

foram-se dissipando
uma série de mitos sobre eles.

Um dos maiores mitos era que
aqueles miúdos eram frios e sem coração

e anormalmente temerários
na sua violência.

Descobrimos que era exatamente o oposto.

Muitos dos jovens que andavam ali pela rua

estão apenas a tentar safar-se nas ruas.

Também descobrimos

que algumas das pessoas
mais inteligentes e criativas,

mais magníficas e sábias

que jamais conhecêramos,

estavam na rua,
empenhadas numa luta.

Sei que alguns lhe chamam sobrevivência,
mas eu chamo-lhes vencedores,

porque, quando vivemos
nas condições em que eles vivem,

conseguirem viver cada dia
é uma façanha de vencedor.

Em resultado, dissemos-lhes:

"Como é que veem esta igreja,
esta instituição

"a ajudar a melhorar a situação?"

Desenvolvemos um plano
conversando com estes jovens.

Deixámos de os considerar
como o problema a resolver,

e começámos a olhar para eles
como parceiros, como trunfos,

como colaboradores na luta
para reduzir a violência na comunidade.

Imaginem desenvolver um plano,

com um pastor numa mesa
e um traficante de heroína na outra mesa,

a procurar uma forma de a igreja
poder ajudar toda a comunidade.

O Milagre de Boston esteve
em começar a reunir as pessoas.

Tivemos outros parceiros.

Tivemos parceiros das forças policiais.

Tivemos agentes da polícia.

Não foi toda a força policial,

porque ainda havia alguns
com mentalidade de "prendam-nos",

mas havia outros polícias

que se sentiram honrados
por fazerem parte da comunidade.

que sentiam a responsabilidade

de trabalharem com os líderes
da comunidade e dos credos

para reduzir a violência na comunidade.

O mesmo com os funcionários
da liberdade condicional,

o mesmo com os juízes,

o mesmo com pessoas no topo
da cadeia das forças policiais,

porque tinham percebido, tal como nós,

que por mais detenções que houvesse,

por mais processos criminais que houvesse,

por mais que enchessem as cadeias,

o problema não se resolveria.

Ajudei a iniciar uma organização,
há 20 anos,

uma organização com base na fé,
para tratar deste problema.

Saí de lá há quatro anos

e comecei a trabalhar em cidades,
pelos EUA,

ao todo, foram 19.

Descobri que, nessas cidades,

havia sempre uma componente:
líderes comunitários

que se empenhavam,
atiravam-se ao trabalho,

que deixavam o ego em casa,

que viam o todo como maior
do que a soma das partes,

que se juntavam e encontravam formas
de trabalhar com os jovens da rua.

A solução não é mais polícias,

a solução é descobrir os trunfos
que existem na comunidade,

ter uma forte componente comunitária

na colaboração para
a redução da violência.

Há hoje, nos EUA, um movimento de jovens

— em quem tenho muito orgulho —
que estão a tratar de questões estruturais

que é preciso mudar
se queremos ser uma sociedade melhor.

Mas há um estratagema politico
que tenta opor-se à brutalidade policial

e à má atitude da polícia
contra a violência entre negros.

Mas isso é ficção.

Está tudo ligado.

Quando pensamos nas décadas
de políticas de habitação falhadas

de fracas estruturas educativas,

quando pensamos no desemprego persistente

e no subemprego, numa comunidade,

quando pensamos
nos deficientes cuidados de saúde,

e depois atiramos drogas
para este cozinhado

e sacos cheios de armas,

não admira vermos surgir
esta cultura de violência.

E depois, a resposta que vem do estado
é mais polícias,

e mais repressão nos bairros quentes.

Está tudo ligado.

Uma das coisas espantosas
que conseguimos fazer,

foi mostrar o valor das parcerias

— a comunidade, as forças policiais,
o setor privado, a cidade —

a fim de reduzir a violência.

Temos que dar valor
a essa componente comunitária.

Acredito que podemos acabar
com a era de violência nas cidades.

Acredito que é possível e que as pessoas
estão a fazê-lo neste momento.

Mas preciso da vossa ajuda.

Não pode ser apenas da responsabilidade

das pessoas que se esforçam na comunidade.

Precisam de apoio. Precisam de ajuda.

Voltem para a vossa cidade.

Encontrem essas pessoas.

"Precisam de ajuda? Eu ajudo".

Encontrem essas pessoas. Elas estão lá.

Reúnam-nas com os representantes da lei,
com o setor privado, com a cidade,

com o objetivo de reduzir a violência,

mas certifiquem-se de que
a componente comunitária é forte.

Porque o antigo ditado
que vem do Burundi está certo:

"O que fizeres para mim,
sem mim, é para mim".

Deus vos abençoe. Obrigado.

(Aplausos)