Porque o "design" devia incluir toda a gente

Sinéad Burke tem conhecimento de detalhes que são praticamente invisíveis à maioria de nós. Com uma altura de 1 metro e 5 centímetros, o mundo do "design" — desde a altura de uma fechadura à média do tamanho dos sapatos — frequentemente limita a sua capacidade de fazer coisas independentemente. Nesta palestra, conta-nos como se sente ao navegar no mundo como uma pessoa de pequeno porte e pergunta: "Para quem é o 'design'?"

Eu quero dar-vos uma nova perspetiva.

Isto soa grandioso, e é.

Eu saí da Irlanda ontem pela manhã.

Viajei de Dublin a Nova Iorque,

sozinha.

Mas o "design" de um aeroporto,

da aeronave e do terminal

oferece pouca independência
quando temos 105,5 cm de altura.

Para os americanos,
são 3 pés e 5 polegadas.

Funcionários da companhia aérea
levaram-me numa cadeira de rodas.

Eu não preciso de uma cadeira de rodas,

mas o "design" de um aeroporto

e a sua falta de acessibilidade

faz com que essa seja
a única forma possível.

Com a minha bagagem de mão entre os pés,

empurraram-me pela segurança,
verificação prévia

e cheguei à porta de embarque.

Eu uso os serviços de
acessibilidade no aeroporto

porque a maior parte dos terminais
não tem um "design" que me sirva.

Pensem na segurança, por exemplo.

Eu não tenho força suficiente

para levantar a minha bagagem
do chão e pô-la no carrossel.

Este está no nível dos meus olhos.

Os que trabalham naquela área

não podem ajudar-me
por razões de segurança

e não podem fazê-lo por mim.

O "design" inibe a minha autonomia
e a minha independência.

Mas viajar, sendo deste tamanho,
nem é assim tão mau.

O espaço para as pernas na económica
é como se fosse na executiva.

(Risos)

Eu normalmente esqueço
que sou pequenina.

É o ambiente físico e a sociedade
que me lembram isso.

Usar uma casa de banho pública
é uma experiência terrível.

Eu entro na cabina

mas não chego à fechadura da porta.

Eu sou criativa e forte.

Olho à minha volta para ver se há
uma lata que possa virar ao contrário.

É seguro?

Provavelmente, não.

É higiénico e desinfetado?

Definitivamente, não.

Mas a alternativa é muito pior.

Se não funcionar, uso o meu telefone.

o que me dá mais 10 a 15 cm

e tento trancar a fechadura
com o meu iPhone.

Creio que não foi o que Jony Ive pensou
quando criou o "design" do iPhone,

mas funciona.

A alternativa é pedir ajuda
a uma pessoa estranha.

Peço imensa desculpa

e peço que fique de guarda
à porta da cabina.

Elas ficam

e eu saio da cabina grata

mas profundamente envergonhada,

e torço para que elas não percebam

que eu saí da casa de banho
sem lavar as mãos.

Eu trago sempre comigo álcool gel

porque o lavatório, o sabonete,
o secador de mãos e o espelho

estão todos fora do meu alcance.

A casa de banho para deficientes
é, em parte, uma opção.

Naquele espaço eu chego
à fechadura da porta,

ao lavatório, ao sabonete,
ao secador de mãos e ao espelho.

Mesmo assim, não posso usar a sanita.

O seu "design" é deliberadamente mais alto

para que as pessoas em cadeiras de rodas
possam mudar com facilidade.

É uma inovação maravilhosa
e necessária,

mas em "design", quando descrevemos
um novo projeto como acessível,

o que é que isso significa?

Acessível para quem?

E quais as necessidades
que não estão a ser satisfeitas?

A casa de banho é um exemplo

em que o "design"
compromete a minha dignidade,

mas o espaço físico também tem impacto
de formas mais corriqueiras,

uma coisa tão simples como
pedir uma chávena de café.

Reconheço que bebo mais café do que devia.

Peço café com leite magro e baunilha,

mas estou a tentar reduzir o açúcar.

Mas o café não tem
um "design" muito bom,

pelo menos para mim.

Enquanto espero, estou de pé
atrás da vitrina dos doces

e o empregado chama o seguinte da fila.

"O próximo, por favor!", grita.

Ele não me vê.

A pessoa ao meu lado aponta para mim

e todos se sentem envergonhados.

Eu faço o pedido o mais rápido
possível e tenho que levar o meu café.

Pensem por segundos.

Onde é que colocam o café?

Lá em cima e sem tampa.

Esticar-me para pegar no café
que paguei

é uma experiência extremamente perigosa.

O "design" também limita
as roupas que eu quero usar.

Eu gosto de roupas
que reflitam a minha personalidade.

E é difícil encontrá-las
no departamento infantil.

Frequentemente as roupas femininas
precisam de muitas alterações.

Eu quero sapatos que denotem maturidade,
profissionalismo e sofisticação.

Mas a mim oferecem-me ténis
com Velcro ou sapatos com luzes.

Não tenho nada contra
sapatos com luzes.

(Risos)

Mas o "design" é algo que
tem impacto em pequenas coisas,

como sentarmo-nos numa cadeira.

Eu não posso estar de pé
e sentar-me graciosamente.

Devido aos padrões do "design"
para a altura das cadeiras,

preciso de me arrastar
usando as mãos e os joelhos

para chegar à parte de cima,

tendo a noção de que a cadeira
pode virar-se a qualquer momento.

A despeito de como o "design" me afeta,

seja uma cadeira, uma casa de banho,
um café ou roupas,

eu confio e beneficio

da bondade de estranhos.

Mas nem toda a gente é tão simpática.

Eu dou-me conta de ser
uma pessoa pequenina

quando um estranho aponta,

fica a olhar,

se ri,

chama-me um nome,

ou me tira fotografias.

Isso acontece quase todos os dias.

O aparecimento das redes sociais
deu-me a oportunidade

e uma plataforma para ter voz
como "blogger" e ativista,

mas também me deixa apreensiva

de que me transforme num "meme"

ou numa sensação viral,

sem o meu consentimento.

Vamos parar por um momento

e deixar algo bem claro.

A palavra "anão" é pejorativa.

Evoluiu da era dos circos de PT Barnum
e dos espetáculos de aberrações.

A sociedade evoluiu.

O vocabulário precisa de fazer o mesmo.

A linguagem é uma ferramenta poderosa.

Não se limita a dar um nome
à nossa sociedade.

Modela-a.

Eu tenho orgulho em ser
uma pessoa pequenina,

por ter herdado acondroplasia.

Mas tenho mais orgulho
em chamar-me Sinéad.

A acondroplasia é a forma
mais comum de nanismo.

A tradução de acondroplasia é
"sem formação de cartilagem".

Eu tenho membros curtos
e feições acondroplásticas,

a minha testa e o meu nariz.

Os meus braços não se
endireitam totalmente

mas eu posso lamber o meu cotovelo.

Não vos vou mostrar isso.

A acondroplasia ocorre em
cerca de um em cada 20 000 nascimentos.

80% das pessoas pequeninas nascem
de pais de estatura dentro da média.

Isso significa que qualquer pessoa aqui
podia ter um filho com acondroplasia.

Eu herdei a minha situação do meu pai.

Gostava de mostrar
uma foto da minha família.

A minha mãe tem uma estatura mediana,

o meu pai é pequenino

e eu sou a mais velha
de cinco filhos.

Tenho três irmãs e um irmão.

Todos eles têm uma estatura mediana.

Eu tenho muita sorte
por ter nascido numa família

que estimulou a minha
curiosidade e tenacidade,

que me protegeu da maldade
e da ignorância de estranhos

e que me armou com a força,
a criatividade e a confiança

de que preciso para sobreviver e controlar
o ambiente físico e a sociedade.

Se eu tivesse que escolher uma razão
para definir o meu sucesso,

seria o facto de ter sido
e ainda ser uma criança amada,

uma criança amada
com muita insolência e sarcasmo,

mas amada acima de tudo.

Para vos dar uma ideia
de quem eu sou hoje

proponho-vos uma nova perspetiva.

Queria questionar o conceito

de que o "design"
não passa de um instrumento

para criar funcionalidade e beleza.

O "design" afeta grandemente
a vida das pessoas,

de todas as pessoas.

O "design" é algo com o poder
de nos sentirmos incluídos no mundo,

mas também é capaz de preservar
a dignidade de uma pessoa

e os seus direitos humanos.

O "design" pode infligir vulnerabilidade

num grupo cujos direitos
não são levados em conta.

Hoje, quero que vocês
mudem a vossa perceção.

Para quem é o "design"?

Como podemos ampliar
a voz e as experiências delas?

Qual é o próximo passo?

O "design" é um grande privilégio,

mas é uma responsabilidade ainda maior.

Quero que abram os olhos.

Muito obrigada.

(Aplausos)