Acepta el casi lograrlo

En su primer trabajo en un museo, la historiadora del arte Sarah Lewis notó algo importante sobre la artista que estaba estudiando: no toda obra de arte era una obra maestra. Nos pide que consideremos el papel de por poco falla, del casi lograrlo en nuestras propias vidas. En nuestra búsqueda del éxito y la maestría, ¿el casi lograrlo es lo que nos hace avanzar?

Me siento muy afortunada
de que mi primer trabajo

haya sido trabajar en
el museo de arte moderno

en una retrospectiva de
la pintora Elizabeth Murray.

Aprendí mucho de ella.

Después de que
el curador Robert Storr

seleccionó todas las pinturas

que realizó durante toda su vida,

me encantaba ver
las pinturas de los 70s.

Había algunos motivos y elementos

que resurgirían
después en su vida.

Me acuerdo que le pregunté

qué pensaba de
esas obras tempranas.

Si no supieran que son de ella,

tal vez no podrían adivinarlo.

Me dijo que algunas no alcanzan

su marca personal sobre
lo que quería que fueran.

Una de las obras, de hecho,

que no alcanzaba su marca,

la había tirado a
la basura en su estudio

y su vecina la había tomado

porque vio su valor.

En ese momento,
mi opinión sobre el éxito

y la creatividad cambiaron.

Me dí cuenta que
el éxito es un momento,

pero lo que siempre admiramos

es la creatividad y la maestría.

Pero, el quid es este:
¿qué nos lleva a convertir

el éxito en maestría?

Esto es algo que me he preguntado
por mucho tiempo.

Creo que llega cuando
comenzamos a valorar

el regalo de casi lograrlo.

Empecé a entender
esto cuando fui

en un día frío de mayo

a ver un torneo de
arquería universitario,

todas las mujeres
deberían hacerlo,

en la parte más
septentrional de Manhattan

en el complejo atlético
Baker de Columbia.

Quería ver lo que se llama
la paradoja del arquero,

La idea de que para
acertar en el blanco

se debe apuntar a algo
ligeramente desviado de él.

Fui y vi cómo el entrenador

llevaba a las chicas
en esa camioneta gris

y salían con ese tipo de
relajación concentrada.

Una llevaba un helado a
medio comer en una mano

y flechas en la otra
con plumas amarillas.

Todas pasaban y me sonreían,

pero me evaluaban

en su camino al campo

y hablaban entre sí
no con palabras,

sino con números, ángulos, creo,

posiciones sobre cómo planeaban

acertar la diana.

Me puse detrás de un arquero
mientras que su entrenador

se ponía entre nosotras,
tal vez para evaluar

quién podría
necesitar ayuda y la veía,

y no entendía
cómo siquiera una

pudiera dar en
el círculo de 10 puntos.

El círculo de 10 puntos a una
distancia estándar de 70 metros

se ve tan pequeño
como la punta de un cerillo

sostenido en
la punta de la mano.

Y esto mientras se sostiene
un arco de 20 kilos

en cada tiro.

Recuerdo que primero
acertó 7 puntos y después 9

y después dos 10

y la siguiente flecha

ni siquiera dio en el objetivo.

Y vi que eso le
dio más tenacidad

y siguió una y otra vez

durante tres horas.

Al final de la práctica,
una de las arqueras

estaba tan exhausta
que se acostó en el pasto

a mirar las estrellas

con su cabeza mirando al cielo

tratando de encontrar
lo que T. S. Elliot llamó

ese punto fijo del
mundo en movimiento.

Es tan raro que en
la cultura estadounidense

haya tan poca vocación ya

para perseverar

con este nivel de exactitud,

lo que significa alinear
la postura corporal

durante tres horas
para dar en el blanco

persiguiendo una
excelencia en la oscuridad.

Pero me quedé porque
me dí cuenta de que estaba viendo

algo que era muy raro de ver,

la diferencia entre
el éxito y la maestría.

El éxito es acertar 10 puntos,

pero la maestría es
saber que eso no importa

si no lo puedes volver
a hacer una y otra vez.

La maestría no es
lo mismo que la excelencia.

No es lo mismo que el éxito,

que entiendo como un evento,

un momento en el tiempo,

una etiqueta que
el mundo te otorga.

La maestría no es
lograr un objetivo

si no la búsqueda
constante en sí.

Lo que nos hace hacer esto,

lo que nos lleva adelante

es valorar el casi lograrlo.

¿Cuántas veces no catalogamos algo

como un clásico, incluso
como una obra maestra,

mientras que su creador la considera
irremediablemente inacabada,

plagada de dificultades y errores,

es otras palabras,
casi haberlo logrado?

Elizabeth Murray me sorprendió

con sus revelaciones
sobre sus obras tempranas.

Paul Cézanne generalmente pensaba
que sus obras estaban incompletas

que deliberadamente
las había apartado

con la intención de
continuarlas después

pero al final de su vida

resultó que solo había firmado

el 10% de sus pinturas.

Su novela favorita era
"la obra maestra incompleta" de Balzac

y sentía que el protagonista
era él mismo.

Franz Kafka veía incompletitud

mientras que otros veían
obras dignas de alabanza

tanto que quiso
que todos sus diarios

manuscritos, cartas
e incluso borradores

se quemaran
después de su muerte.

Sus amigos se negaron
a cumplir su voluntad

y gracias a ello
tenemos todas las obras

que atribuimos a Kafka:

America, El proceso y El castillo

una obra tan incompleta que incluso
termina a la mitad de una frase.

La búsqueda de la maestría,
en otras palabras,

es un casi hacia
adelante constante.

"Señor, concédeme el desear

más de lo que puedo lograr",

rogaba Miguel Ángel

a ese Dios del viejo testamento
de la Capilla Sixtina

como si él mismo
fuera ese Adán

con su dedo buscando

y casi tocando la mano de Dios.

La maestría es
el buscar, no el llegar.

Es la búsqueda constante
de cerrar la brecha

entre lo que se es y
lo que se quiere ser.

La maestría es
sacrificarse por su arte

y no por hacer una carrera.

¿Cuántos inventores y
emprendedores anónimos

viven esto?

Vemos esto incluso en la vida

del explorador del
ártico Ben Saunders

que me dijo que su triunfo

no es únicamente el resultado

de un gran logro,

sino el resultado de
una cadena de casi lograrlo.

Progresamos cuando
superamos nuestros límites.

Es una sabiduría que
entendió Duke Ellington

cuando dijo que su canción
favorita de su repertorio

era siempre la siguiente,

siempre la que aún no componía.

Parte de la razón
del casi lograrlo

en lograr la maestría

es porque a mayor sea
nuestro desempeño,

más claramente podemos ver

que no sabemos
todo lo que creíamos.

Se le llama el efecto
Dunning-Kruger.

James Baldwin,

cuando le preguntaron
para The Paris Review,

"¿Qué crees que
incrementa el conocimiento?"

respondió "Aprender que sabes muy poco".

El éxito nos motiva,
pero el casi lograrlo

nos catapulta a
una búsqueda constante.

Uno de los ejemplos
más vívidos de esto es

cuando vemos la diferencia

entre los medallístas
olímpicos de plata

y los de bronce después
de la competencia.

Thomas Gilovich y
su equipo de Cornell

estudiaron esta diferencia y encontraron

que la frustración que
sufren los ganadores de plata

comparada con la de los
de bronce, que están un poco

más felices no haber
llegado en cuarto lugar

y no ganar ninguna medalla,

les da a los ganadores de la plata

un objetivo para
mejorar en la competencia.

Vemos esto incluso en
la industria de las apuestas

en el que aplicamos este fenómeno

del casi lograrlo

y creamos los billetes de rascar

que tiene un promedio
de casi ganadores mayor

y así compelemos a
que compren más billetes

que se conocen
como ganafáciles

y se utilizó en la serie de abusos
de la industria de apuestas

en Inglaterra durante
la década de los 70s.

La razón del porqué
casi ganar da esta propulsión

es porque cambia nuestra
manera de ver las cosas

y pone nuestras metas,
a las que tendemos a poner

a la distancia, más cerca

de donde estamos.

Si les pidiera que pensaran cómo
sería un gran día la próxima semana

lo describirían en
términos generales.

Pero si les preguntara cómo sería
un gran día en el TED de mañana

puede que lo describan
con claridad granular y práctica.

Y esto es lo que
el casi lograrlo hace.

Nos hace concentrarnos,
en este momento,

en lo que planeamos
para alcanzar las estrellas.

Es Jackie Joyner-Kersee,
que en 1984

perdió el oro en heptatlón

por un tercio de segundo

y su esposo predijo
que eso le daría

la tenacidad para
seguir en la competencia

En 1988 ganó el oro en heptatlón

e impondría una marca
de 7291 puntos,

una marca a la que ningún atleta
se ha acercado desde entonces.

Progresamos no
cuando ya hicimos todo,

sino cuando aún
hay algo por hacer.

Pienso e imagino

en las distintas formas

de casi lograrlo

en este salón,

cómo sus vidas lo tomarían,

porque creo que en
cierto nivel lo sabemos.

Sabemos que progresamos
cuando estamos

en nuestro propio límite

y es por eso que
la incompetencia deliberada

está en la creación de los mitos.

En la cultura navajo,
algunos artesanos y mujeres

deliberadamente
ponen imperfecciones

en sus textiles y cerámicas.

Es lo que se llama
una línea de espíritu,

un error deliberado en el patrón

para mostrar
el creador o al tejedor,

pero también una razón
para seguir trabajando.

Los maestros no
son expertos porque

hayan llevado algo
a su final conceptual.

Son maestros
porque se dan cuenta

que no existe uno.

Pienso, mientras hablo de esto,

en el porqué
el entrenador de los arqueros

me dijo al final de la práctica,

lejos de los oídos
de los arqueros,

que él y sus colegas
sienten que nunca

pueden dar lo suficiente
por sus equipos,

sienten no hay suficientes
técnicas de visualización

ni entrenamientos de posturas
con los que les ayuden a superar

ese casi lograrlo.

No sonaba como
una queja, exactamente,

sino como para dejarme saber,

para admitir algo,

para recordarme
que se estaba entregando

a una tarea voraz e incompleta

que siempre requiere algo más.

Nos construimos a partir
de una idea inacabada,

aún cuando esa idea
sea nuestro anterior yo.

Esta es la dinámica de la maestría.

Acercarse a lo que
pensaban que querían

puede ayudarlos
a obtener más de

lo que nunca hayan soñado.

Es lo que imagino
que Elizabeth Murray

pensaba cuando la vi sonreír

sobre esas primeras obras

en la galería.

Aún si creamos utopías, creo

que debemos dejarlas incompletas.

La completud es la meta,

pero espero que
nunca sea el final.

Gracias.

(Aplausos)