Me siento muy afortunada de que mi primer trabajo
haya sido trabajar en el museo de arte moderno
en una retrospectiva de la pintora Elizabeth Murray.
Aprendí mucho de ella.
Después de que el curador Robert Storr
seleccionó todas las pinturas
que realizó durante toda su vida,
me encantaba ver las pinturas de los 70s.
Había algunos motivos y elementos
que resurgirían después en su vida.
Me acuerdo que le pregunté
qué pensaba de esas obras tempranas.
Si no supieran que son de ella,
tal vez no podrían adivinarlo.
Me dijo que algunas no alcanzan
su marca personal sobre lo que quería que fueran.
Una de las obras, de hecho,
que no alcanzaba su marca,
la había tirado a la basura en su estudio
y su vecina la había tomado
porque vio su valor.
En ese momento, mi opinión sobre el éxito
y la creatividad cambiaron.
Me dí cuenta que el éxito es un momento,
pero lo que siempre admiramos
es la creatividad y la maestría.
Pero, el quid es este: ¿qué nos lleva a convertir
el éxito en maestría?
Esto es algo que me he preguntado por mucho tiempo.
Creo que llega cuando comenzamos a valorar
el regalo de casi lograrlo.
Empecé a entender esto cuando fui
en un día frío de mayo
a ver un torneo de arquería universitario,
todas las mujeres deberían hacerlo,
en la parte más septentrional de Manhattan
en el complejo atlético Baker de Columbia.
Quería ver lo que se llama la paradoja del arquero,
La idea de que para acertar en el blanco
se debe apuntar a algo ligeramente desviado de él.
Fui y vi cómo el entrenador
llevaba a las chicas en esa camioneta gris
y salían con ese tipo de relajación concentrada.
Una llevaba un helado a medio comer en una mano
y flechas en la otra con plumas amarillas.
Todas pasaban y me sonreían,
pero me evaluaban
en su camino al campo
y hablaban entre sí no con palabras,
sino con números, ángulos, creo,
posiciones sobre cómo planeaban
acertar la diana.
Me puse detrás de un arquero mientras que su entrenador
se ponía entre nosotras, tal vez para evaluar
quién podría necesitar ayuda y la veía,
y no entendía cómo siquiera una
pudiera dar en el círculo de 10 puntos.
El círculo de 10 puntos a una distancia estándar de 70 metros
se ve tan pequeño como la punta de un cerillo
sostenido en la punta de la mano.
Y esto mientras se sostiene un arco de 20 kilos
en cada tiro.
Recuerdo que primero acertó 7 puntos y después 9
y después dos 10
y la siguiente flecha
ni siquiera dio en el objetivo.
Y vi que eso le dio más tenacidad
y siguió una y otra vez
durante tres horas.
Al final de la práctica, una de las arqueras
estaba tan exhausta que se acostó en el pasto
a mirar las estrellas
con su cabeza mirando al cielo
tratando de encontrar lo que T. S. Elliot llamó
ese punto fijo del mundo en movimiento.
Es tan raro que en la cultura estadounidense
haya tan poca vocación ya
para perseverar
con este nivel de exactitud,
lo que significa alinear la postura corporal
durante tres horas para dar en el blanco
persiguiendo una excelencia en la oscuridad.
Pero me quedé porque me dí cuenta de que estaba viendo
algo que era muy raro de ver,
la diferencia entre el éxito y la maestría.
El éxito es acertar 10 puntos,
pero la maestría es saber que eso no importa
si no lo puedes volver a hacer una y otra vez.
La maestría no es lo mismo que la excelencia.
No es lo mismo que el éxito,
que entiendo como un evento,
un momento en el tiempo,
una etiqueta que el mundo te otorga.
La maestría no es lograr un objetivo
si no la búsqueda constante en sí.
Lo que nos hace hacer esto,
lo que nos lleva adelante
es valorar el casi lograrlo.
¿Cuántas veces no catalogamos algo
como un clásico, incluso como una obra maestra,
mientras que su creador la considera irremediablemente inacabada,
plagada de dificultades y errores,
es otras palabras, casi haberlo logrado?
Elizabeth Murray me sorprendió
con sus revelaciones sobre sus obras tempranas.
Paul Cézanne generalmente pensaba que sus obras estaban incompletas
que deliberadamente las había apartado
con la intención de continuarlas después
pero al final de su vida
resultó que solo había firmado
el 10% de sus pinturas.
Su novela favorita era "la obra maestra incompleta" de Balzac
y sentía que el protagonista era él mismo.
Franz Kafka veía incompletitud
mientras que otros veían obras dignas de alabanza
tanto que quiso que todos sus diarios
manuscritos, cartas e incluso borradores
se quemaran después de su muerte.
Sus amigos se negaron a cumplir su voluntad
y gracias a ello tenemos todas las obras
que atribuimos a Kafka:
America, El proceso y El castillo
una obra tan incompleta que incluso termina a la mitad de una frase.
La búsqueda de la maestría, en otras palabras,
es un casi hacia adelante constante.
"Señor, concédeme el desear
más de lo que puedo lograr",
rogaba Miguel Ángel
a ese Dios del viejo testamento de la Capilla Sixtina
como si él mismo fuera ese Adán
con su dedo buscando
y casi tocando la mano de Dios.
La maestría es el buscar, no el llegar.
Es la búsqueda constante de cerrar la brecha
entre lo que se es y lo que se quiere ser.
La maestría es sacrificarse por su arte
y no por hacer una carrera.
¿Cuántos inventores y emprendedores anónimos
viven esto?
Vemos esto incluso en la vida
del explorador del ártico Ben Saunders
que me dijo que su triunfo
no es únicamente el resultado
de un gran logro,
sino el resultado de una cadena de casi lograrlo.
Progresamos cuando superamos nuestros límites.
Es una sabiduría que entendió Duke Ellington
cuando dijo que su canción favorita de su repertorio
era siempre la siguiente,
siempre la que aún no componía.
Parte de la razón del casi lograrlo
en lograr la maestría
es porque a mayor sea nuestro desempeño,
más claramente podemos ver
que no sabemos todo lo que creíamos.
Se le llama el efecto Dunning-Kruger.
James Baldwin,
cuando le preguntaron para The Paris Review,
"¿Qué crees que incrementa el conocimiento?"
respondió "Aprender que sabes muy poco".
El éxito nos motiva, pero el casi lograrlo
nos catapulta a una búsqueda constante.
Uno de los ejemplos más vívidos de esto es
cuando vemos la diferencia
entre los medallístas olímpicos de plata
y los de bronce después de la competencia.
Thomas Gilovich y su equipo de Cornell
estudiaron esta diferencia y encontraron
que la frustración que sufren los ganadores de plata
comparada con la de los de bronce, que están un poco
más felices no haber llegado en cuarto lugar
y no ganar ninguna medalla,
les da a los ganadores de la plata
un objetivo para mejorar en la competencia.
Vemos esto incluso en la industria de las apuestas
en el que aplicamos este fenómeno
del casi lograrlo
y creamos los billetes de rascar
que tiene un promedio de casi ganadores mayor
y así compelemos a que compren más billetes
que se conocen como ganafáciles
y se utilizó en la serie de abusos de la industria de apuestas
en Inglaterra durante la década de los 70s.
La razón del porqué casi ganar da esta propulsión
es porque cambia nuestra manera de ver las cosas
y pone nuestras metas, a las que tendemos a poner
a la distancia, más cerca
de donde estamos.
Si les pidiera que pensaran cómo sería un gran día la próxima semana
lo describirían en términos generales.
Pero si les preguntara cómo sería un gran día en el TED de mañana
puede que lo describan con claridad granular y práctica.
Y esto es lo que el casi lograrlo hace.
Nos hace concentrarnos, en este momento,
en lo que planeamos para alcanzar las estrellas.
Es Jackie Joyner-Kersee, que en 1984
perdió el oro en heptatlón
por un tercio de segundo
y su esposo predijo que eso le daría
la tenacidad para seguir en la competencia
En 1988 ganó el oro en heptatlón
e impondría una marca de 7291 puntos,
una marca a la que ningún atleta se ha acercado desde entonces.
Progresamos no cuando ya hicimos todo,
sino cuando aún hay algo por hacer.
Pienso e imagino
en las distintas formas
de casi lograrlo
en este salón,
cómo sus vidas lo tomarían,
porque creo que en cierto nivel lo sabemos.
Sabemos que progresamos cuando estamos
en nuestro propio límite
y es por eso que la incompetencia deliberada
está en la creación de los mitos.
En la cultura navajo, algunos artesanos y mujeres
deliberadamente ponen imperfecciones
en sus textiles y cerámicas.
Es lo que se llama una línea de espíritu,
un error deliberado en el patrón
para mostrar el creador o al tejedor,
pero también una razón para seguir trabajando.
Los maestros no son expertos porque
hayan llevado algo a su final conceptual.
Son maestros porque se dan cuenta
que no existe uno.
Pienso, mientras hablo de esto,
en el porqué el entrenador de los arqueros
me dijo al final de la práctica,
lejos de los oídos de los arqueros,
que él y sus colegas sienten que nunca
pueden dar lo suficiente por sus equipos,
sienten no hay suficientes técnicas de visualización
ni entrenamientos de posturas con los que les ayuden a superar
ese casi lograrlo.
No sonaba como una queja, exactamente,
sino como para dejarme saber,
para admitir algo,
para recordarme que se estaba entregando
a una tarea voraz e incompleta
que siempre requiere algo más.
Nos construimos a partir de una idea inacabada,
aún cuando esa idea sea nuestro anterior yo.
Esta es la dinámica de la maestría.
Acercarse a lo que pensaban que querían
puede ayudarlos a obtener más de
lo que nunca hayan soñado.
Es lo que imagino que Elizabeth Murray
pensaba cuando la vi sonreír
sobre esas primeras obras
en la galería.
Aún si creamos utopías, creo
que debemos dejarlas incompletas.
La completud es la meta,
pero espero que nunca sea el final.
Gracias.
(Aplausos)