Entre a música e a medicina

Quando Robert Gupta se viu dividido entre uma carreira como médico ou como violinista, apercebeu-se de que o seu lugar era no meio, com um arco nas mãos e o sentido de justiça social no coração. Conta-nos uma história comovente sobre pessoas à margem da sociedade e o poder da musicoterapia, que pode funcionar onde a medicina tradicional falha.

(Música)

(Aplausos)

Muito obrigado.

Obrigado. É um prazer especial estar aqui.

Há umas semanas, vi um vídeo no YouTube

da congressista Gabrielle Giffords,

no começo da recuperação

de uma daquelas balas horríveis.

Uma delas entrou-lhe
pelo hemisfério esquerdo

e atingiu a área de Broca,
a zona cerebral que comanda a fala.

Nessa sessão, a Gabby está a trabalhar
com um terapeuta da fala,

esforçando-se para produzir

algumas das palavras mais básicas.

Podemos vê-la a ficar
cada vez mais arrasada,

até desabar em lágrimas e começa a soluçar

sem palavras, nos braços do terapeuta.

Depois de uns breves momentos,
o terapeuta tenta uma novo via

e começam a cantar juntos.

Gabby começa a cantar através das lágrimas

e ouvimo-la proferir nitidamente

as palavras de uma canção
que descreve o que ela sente.

Ela canta, numa escala descendente:

"Deixa brilhar, deixa brilhar,
deixa brilhar."

Isto lembra-nos
de forma poderosa e tocante

como a beleza da música é capaz de falar

quando as palavras falham,
neste caso, literalmente a fala.

Ver este vídeo de Gabby Giffords
fez-me lembrar

o trabalho do Dr. Gottfried Schlaug,

um dos neurocientistas proeminentes
que estudam música e o cérebro em Harvard.

Schlaug propõe uma terapia chamada
Terapia de Entonação Melódica,

que hoje é bastante popular
na musicoterapia.

Schlaug descobriu que as vitimas
de ACV que estavam afásicas

não podiam formar frases
de três ou quatro palavras,

mas ainda podiam cantar
a letra de uma música,

fosse "Parabéns a você"

ou a sua música preferida
dos Eagles ou dos Rolling Stones.

Depois de 70 horas
de lições intensivas de canto,

descobriu que a música
era capaz de voltar a ligar

os cérebros dos seus doentes,
criando um centro de fala homólogo

no hemisfério direito,

que compensava os danos
no hemisfério esquerdo.

Quando eu tinha 17 anos, visitei
o laboratório do Dr. Schlaug

Uma tarde, ele mostrou-me
algumas investigações pioneiras

sobre música e o cérebro

— como os músicos
tinham estruturas cerebrais

fundamentalmente diferentes
dos não-músicos,

como a música, e ouvir música,

podia iluminar todo o cérebro,

desde o córtex pré-frontal
até ao cerebelo, lá atrás,

como a música se estava a tornar
uma modalidade neuropsiquiátrica

para ajudar crianças com autismo,

pessoas que lutam contra
a tensão, a ansiedade e a depressão;

como doentes com Parkinsonismo
descobriam que os seus tremores

e a sua marcha podiam estabilizar
quando ouviam música;

e como doentes com Alzheimer
em estado avançado,

cuja demência estava em tal grau que
eles já nem sequer reconheciam a família,

ainda distinguiam as melodias de Chopin

no piano onde as tinham
aprendido na infância.

Mas eu tinha um motivo oculto
para visitar Gottfried Schlaug, que era:

eu estava numa encruzilhada na minha vida,

a tentar escolher
entre a música e a medicina.

Tinha acabado a formação universitária
e estava a trabalhar

como assistente de investigação
no laboratório de Dennis Selkoe,

a estudar a doença de Parkinson
em Harvard

e apaixonara-me pela neurociência.

Queria ser cirurgião.

Queria ser médico
como Paul Farmer ou Rick Hodes,

esse tipo de homens destemidos
que vão para o Haiti ou para a Etiópia

trabalhar com doentes com SIDA
e tuberculose multirresistente a fármacos,

ou crianças com cancro desfigurativo.

Eu queria ser aquele tipo
de médico da Cruz Vermelha,

aquele médico sem fronteiras.

Por outro lado, eu tinha tocado
violino a vida inteira.

Para mim a música era mais que uma paixão,
era uma obsessão, era oxigénio.

Tive a sorte de ter estudado
na Juilliard School em Manhattan

e de ter feito a minha estreia

com Zubin Mehta e a orquestra
filarmónica israelita em Tel Aviv.

Gottfried Schlaug tinha estudado órgão
no Conservatório de Viena,

mas tinha trocado o seu amor pela música
por uma carreira em medicina.

Naquela tarde, eu tive de lhe perguntar:

"Como foi para si tomar essa decisão?"

Ele disse que ainda desejava, às vezes,

poder voltar atrás e tocar órgão
como antigamente,

e que, para mim,
a escola de medicina podia esperar,

mas o violino não me esperaria.

Depois de mais dois anos a estudar música,

decidi tentar o impossível,

antes de me candidatar
à escola de medicina,

como um bom filho de indianos

para vir a ser o futuro Dr. Gupta.

(Risos)

Decidi tentar o impossível e fiz uma audição

na conceituada Filarmónica de Los Angeles.

Foi a minha primeira audição
e depois de três dias a tocar

atrás de um biombo, numa semana de teste,
ofereceram-me uma vaga.

Aquilo era um sonho.

Era um grande sonho tocar numa orquestra
tocar no icónico Walt Disney Concert Hall

numa orquestra regida
agora pelo famoso Gustavo Dudamel,

mas muito mais importante para mim,
foi estar rodeado de músicos e mentores

que se tornaram na minha nova família,

no meu novo lar musical.

Um ano depois, conheci outro músico

que também estudara em Juilliard,
que me ajudou a encontrar a minha voz

e a formar a minha identidade como músico.

Nathaniel Ayers
era contrabaixista na Juilliard,

mas sofrera uma série
de episódios psicóticos

quando tinha 20 e poucos anos,

fora tratado com Thorazine em Bellevue

e acabara por ser um sem-abrigo
nas ruas de Skid Row,

na baixa de Los Angeles, 30 anos depois.

A história de Nathaniel
foi como um farol para a defesa

dos sem-abrigo e da defesa
da saúde mental, nos EUA,

como se contou no livro
e no filme "O Solista".

Ficámos amigos e eu passei a ser
o seu professor de violino.

Onde quer que ele estivesse
com o seu violino,

onde quer que eu estivesse com o meu,
dar-lhe-ia uma lição.

Nas muitas vezes que vi
o Nathaniel em Skid Row,

pude ver como a música
era capaz de fazê-lo voltar

dos seus momentos mais obscuros,

do que os meus olhos mal treinados

achavam ser o início
de um episódio esquizofrénico.

A tocar para o Nathaniel, a música ganhou
um sentido mais profundo,

pois agora tratava-se de comunicação,

uma comunicação onde as palavras falhavam,

de uma mensagem
que ia mais fundo que palavras,

que se inscrevia num nível primitivo
da psique de Nathaniel,

mas partia de mim
como uma oferenda musical.

Dei por mim a ficar fora de mim
com o facto de alguém como Nathaniel

poder ter vivido
como sem-abrigo em Skid Row

devido à sua doença mental.

Quantos milhares de outros
estavam em Skid Row, sozinhos,

com histórias igualmente trágicas,
e que nunca iriam ter um livro ou um filme

feitos sobre eles que os tirassem da rua?

No âmago dessa minha crise,
de certa forma senti

que a vida da música tinha-me escolhido.

Possivelmente numa visão ingénua,
senti que Skid Row

precisava de alguém como Paul Farmer

e não de outro músico clássico
a tocar em Bunker Hill.

Mas por fim, foi Nathaniel quem me mostrou

que, se eu quisesse mesmo mudar,

se eu quisesse fazer a diferença,

eu já tinha o instrumento
perfeito para fazê-lo,

porque a música era a ponte
que ligava o meu mundo ao dele.

Há uma bonita citação

do compositor romântico Robert Schumann:

"Iluminar a escuridão do coração do homem,

"é o dever do artista."

Esta citação é particularmente tocante

porque Schumann sofria de esquizofrenia

e morreu num asilo.

Inspirado pelo que aprendi com Nathaniel,

criei uma organização
de músicos de Skid Row,

chamada "Sinfonia de Rua",
que levou a luz da música

aos lugares mais escuros,

tocando para os sem-abrigo
e doentes mentais

em abrigos e clínicas de Skid Row,

tocando para veteranos de guerra

com transtorno de stress pós-traumático,

para os presos e para os rotulados
como criminosos mentais.

Depois de um dos nossos eventos

no Hospital Patton State,
em San Bernardino,

veio ter connosco uma mulher,

com o rosto lavado em lágrimas.

Tinha paralisia, estava a tremer,

tinha um sorriso maravilhoso,

e disse que nunca
tinha ouvido música clássica.

Pensara que não ia gostar,
nunca tinha ouvido um violino,

mas ouvir aquilo fora
como ouvir o brilho do sol.

Nunca recebiam visitas e,
pela primeira vez em seis anos,

ouvindo-nos tocar,
o tremor parara sem medicação.

De repente, percebemos,
com esses concertos,

longe do palco, longe das luzes,

fora dos trajes de gala,
que os músicos se tornaram condutores

de tremendos benefícios terapêuticos,

de música nos cérebros de uma audiência

que nunca teria acesso a esta sala,

que nunca teria acesso
ao tipo de música que tocamos.

Assim como a medicina
serve mais para curar

do que apenas os blocos
de construção do corpo

o poder e a beleza
da música transcende o "E"

no meio da nossa querida sigla TED.

A música transcende a sua beleza estética.

A sincronia de emoções que experimentamos

quando ouvimos uma ópera de Wagner
ou uma sinfonia de Brahms,

ou música de câmara de Beethoven,

obriga-nos a recorder
a nossa humanidade partilhada,

a enorme e profunda consciência ligada,
a consciência empática

que o neuropsiquiatra Iain McGilchrist

diz que está ligada
no hemisfério direito do cérebro.

Aos que vivem em condições desumanas

de doença mental,
sejam sem-abrigo ou prisioneiros,

a música e a sua beleza oferece-lhes

uma possibilidade de transcender
o mundo à sua volta,

recordando-lhes que ainda são capazes
de experimentar algo de belo,

e que a humanidade não se esqueceu deles.

A faísca dessa beleza,
a faísca dessa humanidade

torna-se esperança,

e sabemos que, seguindo
o caminho da música ou da medicina,

essa é a primeira coisa
que devemos incutir

nas nossas comunidades e audiências.

se queremos inspirar a cura.

Quero terminar
com uma citação de John Keats,

o poeta romântico inglês,

uma citação famosa
que vocês todos devem conhecer.

Keats também abandonou
uma carreira de medicina para ser poeta,

e morreu quando era
um ano mais velho que eu.

E Keats disse:
"A Beleza é Verdade e a Verdade Beleza.

"É tudo o que sabemos na Terra
e tudo o que precisamos de saber."

(Música)

(Aplausos)