(Música)
(Aplausos)
Muito obrigado.
Obrigado. É um prazer especial estar aqui.
Há umas semanas, vi um vídeo no YouTube
da congressista Gabrielle Giffords,
no começo da recuperação
de uma daquelas balas horríveis.
Uma delas entrou-lhe pelo hemisfério esquerdo
e atingiu a área de Broca, a zona cerebral que comanda a fala.
Nessa sessão, a Gabby está a trabalhar com um terapeuta da fala,
esforçando-se para produzir
algumas das palavras mais básicas.
Podemos vê-la a ficar cada vez mais arrasada,
até desabar em lágrimas e começa a soluçar
sem palavras, nos braços do terapeuta.
Depois de uns breves momentos, o terapeuta tenta uma novo via
e começam a cantar juntos.
Gabby começa a cantar através das lágrimas
e ouvimo-la proferir nitidamente
as palavras de uma canção que descreve o que ela sente.
Ela canta, numa escala descendente:
"Deixa brilhar, deixa brilhar, deixa brilhar."
Isto lembra-nos de forma poderosa e tocante
como a beleza da música é capaz de falar
quando as palavras falham, neste caso, literalmente a fala.
Ver este vídeo de Gabby Giffords fez-me lembrar
o trabalho do Dr. Gottfried Schlaug,
um dos neurocientistas proeminentes que estudam música e o cérebro em Harvard.
Schlaug propõe uma terapia chamada Terapia de Entonação Melódica,
que hoje é bastante popular na musicoterapia.
Schlaug descobriu que as vitimas de ACV que estavam afásicas
não podiam formar frases de três ou quatro palavras,
mas ainda podiam cantar a letra de uma música,
fosse "Parabéns a você"
ou a sua música preferida dos Eagles ou dos Rolling Stones.
Depois de 70 horas de lições intensivas de canto,
descobriu que a música era capaz de voltar a ligar
os cérebros dos seus doentes, criando um centro de fala homólogo
no hemisfério direito,
que compensava os danos no hemisfério esquerdo.
Quando eu tinha 17 anos, visitei o laboratório do Dr. Schlaug
Uma tarde, ele mostrou-me algumas investigações pioneiras
sobre música e o cérebro
— como os músicos tinham estruturas cerebrais
fundamentalmente diferentes dos não-músicos,
como a música, e ouvir música,
podia iluminar todo o cérebro,
desde o córtex pré-frontal até ao cerebelo, lá atrás,
como a música se estava a tornar uma modalidade neuropsiquiátrica
para ajudar crianças com autismo,
pessoas que lutam contra a tensão, a ansiedade e a depressão;
como doentes com Parkinsonismo descobriam que os seus tremores
e a sua marcha podiam estabilizar quando ouviam música;
e como doentes com Alzheimer em estado avançado,
cuja demência estava em tal grau que eles já nem sequer reconheciam a família,
ainda distinguiam as melodias de Chopin
no piano onde as tinham aprendido na infância.
Mas eu tinha um motivo oculto para visitar Gottfried Schlaug, que era:
eu estava numa encruzilhada na minha vida,
a tentar escolher entre a música e a medicina.
Tinha acabado a formação universitária e estava a trabalhar
como assistente de investigação no laboratório de Dennis Selkoe,
a estudar a doença de Parkinson em Harvard
e apaixonara-me pela neurociência.
Queria ser cirurgião.
Queria ser médico como Paul Farmer ou Rick Hodes,
esse tipo de homens destemidos que vão para o Haiti ou para a Etiópia
trabalhar com doentes com SIDA e tuberculose multirresistente a fármacos,
ou crianças com cancro desfigurativo.
Eu queria ser aquele tipo de médico da Cruz Vermelha,
aquele médico sem fronteiras.
Por outro lado, eu tinha tocado violino a vida inteira.
Para mim a música era mais que uma paixão, era uma obsessão, era oxigénio.
Tive a sorte de ter estudado na Juilliard School em Manhattan
e de ter feito a minha estreia
com Zubin Mehta e a orquestra filarmónica israelita em Tel Aviv.
Gottfried Schlaug tinha estudado órgão no Conservatório de Viena,
mas tinha trocado o seu amor pela música por uma carreira em medicina.
Naquela tarde, eu tive de lhe perguntar:
"Como foi para si tomar essa decisão?"
Ele disse que ainda desejava, às vezes,
poder voltar atrás e tocar órgão como antigamente,
e que, para mim, a escola de medicina podia esperar,
mas o violino não me esperaria.
Depois de mais dois anos a estudar música,
decidi tentar o impossível,
antes de me candidatar à escola de medicina,
como um bom filho de indianos
para vir a ser o futuro Dr. Gupta.
(Risos)
Decidi tentar o impossível e fiz uma audição
na conceituada Filarmónica de Los Angeles.
Foi a minha primeira audição e depois de três dias a tocar
atrás de um biombo, numa semana de teste, ofereceram-me uma vaga.
Aquilo era um sonho.
Era um grande sonho tocar numa orquestra tocar no icónico Walt Disney Concert Hall
numa orquestra regida agora pelo famoso Gustavo Dudamel,
mas muito mais importante para mim, foi estar rodeado de músicos e mentores
que se tornaram na minha nova família,
no meu novo lar musical.
Um ano depois, conheci outro músico
que também estudara em Juilliard, que me ajudou a encontrar a minha voz
e a formar a minha identidade como músico.
Nathaniel Ayers era contrabaixista na Juilliard,
mas sofrera uma série de episódios psicóticos
quando tinha 20 e poucos anos,
fora tratado com Thorazine em Bellevue
e acabara por ser um sem-abrigo nas ruas de Skid Row,
na baixa de Los Angeles, 30 anos depois.
A história de Nathaniel foi como um farol para a defesa
dos sem-abrigo e da defesa da saúde mental, nos EUA,
como se contou no livro e no filme "O Solista".
Ficámos amigos e eu passei a ser o seu professor de violino.
Onde quer que ele estivesse com o seu violino,
onde quer que eu estivesse com o meu, dar-lhe-ia uma lição.
Nas muitas vezes que vi o Nathaniel em Skid Row,
pude ver como a música era capaz de fazê-lo voltar
dos seus momentos mais obscuros,
do que os meus olhos mal treinados
achavam ser o início de um episódio esquizofrénico.
A tocar para o Nathaniel, a música ganhou um sentido mais profundo,
pois agora tratava-se de comunicação,
uma comunicação onde as palavras falhavam,
de uma mensagem que ia mais fundo que palavras,
que se inscrevia num nível primitivo da psique de Nathaniel,
mas partia de mim como uma oferenda musical.
Dei por mim a ficar fora de mim com o facto de alguém como Nathaniel
poder ter vivido como sem-abrigo em Skid Row
devido à sua doença mental.
Quantos milhares de outros estavam em Skid Row, sozinhos,
com histórias igualmente trágicas, e que nunca iriam ter um livro ou um filme
feitos sobre eles que os tirassem da rua?
No âmago dessa minha crise, de certa forma senti
que a vida da música tinha-me escolhido.
Possivelmente numa visão ingénua, senti que Skid Row
precisava de alguém como Paul Farmer
e não de outro músico clássico a tocar em Bunker Hill.
Mas por fim, foi Nathaniel quem me mostrou
que, se eu quisesse mesmo mudar,
se eu quisesse fazer a diferença,
eu já tinha o instrumento perfeito para fazê-lo,
porque a música era a ponte que ligava o meu mundo ao dele.
Há uma bonita citação
do compositor romântico Robert Schumann:
"Iluminar a escuridão do coração do homem,
"é o dever do artista."
Esta citação é particularmente tocante
porque Schumann sofria de esquizofrenia
e morreu num asilo.
Inspirado pelo que aprendi com Nathaniel,
criei uma organização de músicos de Skid Row,
chamada "Sinfonia de Rua", que levou a luz da música
aos lugares mais escuros,
tocando para os sem-abrigo e doentes mentais
em abrigos e clínicas de Skid Row,
tocando para veteranos de guerra
com transtorno de stress pós-traumático,
para os presos e para os rotulados como criminosos mentais.
Depois de um dos nossos eventos
no Hospital Patton State, em San Bernardino,
veio ter connosco uma mulher,
com o rosto lavado em lágrimas.
Tinha paralisia, estava a tremer,
tinha um sorriso maravilhoso,
e disse que nunca tinha ouvido música clássica.
Pensara que não ia gostar, nunca tinha ouvido um violino,
mas ouvir aquilo fora como ouvir o brilho do sol.
Nunca recebiam visitas e, pela primeira vez em seis anos,
ouvindo-nos tocar, o tremor parara sem medicação.
De repente, percebemos, com esses concertos,
longe do palco, longe das luzes,
fora dos trajes de gala, que os músicos se tornaram condutores
de tremendos benefícios terapêuticos,
de música nos cérebros de uma audiência
que nunca teria acesso a esta sala,
que nunca teria acesso ao tipo de música que tocamos.
Assim como a medicina serve mais para curar
do que apenas os blocos de construção do corpo
o poder e a beleza da música transcende o "E"
no meio da nossa querida sigla TED.
A música transcende a sua beleza estética.
A sincronia de emoções que experimentamos
quando ouvimos uma ópera de Wagner ou uma sinfonia de Brahms,
ou música de câmara de Beethoven,
obriga-nos a recorder a nossa humanidade partilhada,
a enorme e profunda consciência ligada, a consciência empática
que o neuropsiquiatra Iain McGilchrist
diz que está ligada no hemisfério direito do cérebro.
Aos que vivem em condições desumanas
de doença mental, sejam sem-abrigo ou prisioneiros,
a música e a sua beleza oferece-lhes
uma possibilidade de transcender o mundo à sua volta,
recordando-lhes que ainda são capazes de experimentar algo de belo,
e que a humanidade não se esqueceu deles.
A faísca dessa beleza, a faísca dessa humanidade
torna-se esperança,
e sabemos que, seguindo o caminho da música ou da medicina,
essa é a primeira coisa que devemos incutir
nas nossas comunidades e audiências.
se queremos inspirar a cura.
Quero terminar com uma citação de John Keats,
o poeta romântico inglês,
uma citação famosa que vocês todos devem conhecer.
Keats também abandonou uma carreira de medicina para ser poeta,
e morreu quando era um ano mais velho que eu.
E Keats disse: "A Beleza é Verdade e a Verdade Beleza.
"É tudo o que sabemos na Terra e tudo o que precisamos de saber."
(Música)
(Aplausos)