Digam as verdades e procurem-nas nos outros

Numa palestra lírica e inesperadamente divertida, sobre tópicos pesados como as relações desgastadas e a morte de um ente querido, Elizabeth Lesser descreve o processo de cura de pôr de lado o orgulho e o sentimento de defesa para abrir o caminho à abertura da alma e ao relato da verdade. "Não têm que esperar por uma situação de vida ou morte para limpar as relações que vos são importantes" — diz ela. "Sejam como um novo tipo de socorristas... Aquele que dá o primeiro passo corajoso na direção do outro".

Tal como muita gente,

tenho tido várias carreiras na minha vida

e, embora tenham sido variadas,

foi o meu primeiro emprego
que criou a base para todas elas.

Fui parteira ao domicílio,
entre os 20 e os 30 anos.

Ajudar bebés a nascer ensinou-me
coisas úteis e, por vezes, surpreendentes,

como pôr um carro a andar,
às duas da manhã,

com uma temperatura
de 10 graus negativos.

(Risos)

Ou como reanimar um pai
que desmaiou quando viu sangue.

(Risos)

Ou como cortar o cordão umbilical

de modo a fazer um umbigo muito bonito.

Mas não foram essas coisas
que me ficaram ou que me orientaram

quando deixei de ser parteira
e comecei com outros empregos.

O que conservei
foi uma convicção inabalável

de que todos nós vimos ao mundo
com um valor especial.

Quando olhava para o rosto
de um recém-nascido,

captava um vislumbre desse valor,

uma sensação
de individualidade impenitente

uma centelha especial.

Uso a palavra "alma"
para descrever essa centelha,

porque é a única palavra
que se aproxima

do que cada bebé introduzia no quarto.

Cada recém-nascido era
como um floco de neve individual,

uma mistura ímpar de biologia,

de ancestralidade e de mistério.

Depois, esse bebé cresce,

e, para se encaixar na sua família,

para se adequar à cultura,

à comunidade, ao seu sexo,

aquele pequeno ser começa
a esconder a sua alma,

camada a camada.

Nascemos assim

mas...

(Risos)

... à medida que crescemos,
acontecem-nos muitas coisas

que nos levam

a querer esconder as nossas excentricidades
e a nossa autenticidade, cheias de alma.

Todos fizemos isso.

Todos os que estão nesta sala
já foram um bebé

(Risos)

com um direito inato característico.

Mas, quando adultos, passamos
muito tempo desconfortáveis na nossa pele,

como se tivéssemos PDA:
perturbação do défice de autenticidade.

Mas aqueles bebés não,

ainda não.

A mensagem que eu recebia deles era:

"Destapa a tua alma

"e procura essa centelha de alma

"em toda a gente.

"Ela continua lá".

Também aprendi com as parturientes.

A mensagem delas era mantermo-nos abertas,

mesmo quando as coisas são dolorosas.

Um colo do útero normalmente
tem este aspeto.

É como um pequeno músculo rígido
na base do útero.

Durante o parto,
tem que se distende daqui

até aqui.

Ai!

Se lutarmos contra esta dor,

criamos ainda mais dores

e bloqueamos aquele que quer nascer.

Nunca esquecerei a magia
que acontecia

quando uma mulher
deixava de resistir à dor

e se abria.

Era como se as forças do universo
dessem por isso

e enviassem uma onda de ajuda.

Nunca esqueci essa mensagem,

e agora, quando me acontecem
coisas difíceis ou dolorosas,

na minha vida ou no meu trabalho,

claro que, a princípio, resisto-lhes,

mas depois lembro-me
do que aprendi com as mães:

mantermo-nos abertas.

Mantermo-nos curiosas.

Perguntar à dor o que é
que ela nos quer entregar.

Há uma coisa nova que quer nascer.

Houve mais uma grande lição cheia de alma

que aprendi com Albert Einstein.

Ele não foi nenhum dos meus bebés, mas...

(Risos)

Foi uma lição sobre o tempo.

No fim da sua vida,
Albert Einstein chegou à conclusão

de que a nossa experiência de vida
normal, tipo roda de um hamster,

é uma ilusão.

Andamos à roda, à roda,
cada vez mais depressa,

tentando chegar a qualquer lado.

E, durante todo esse tempo,

por baixo da superfície do tempo,
está uma outra dimensão,

em que se fundem o passado,
o presente e o futuro

e que se transforma
em tempo profundo.

Não há nenhum sítio para onde ir.

Albert Einstein chamava a esse estado,
a essa dimensão,

"apenas ser".

Disse que, quando a tinha sentido,

experimentou um respeito sagrado.

Quando eu ajudava os bebés a nascer,

era forçada a sair da roda do hamster.

Por vezes, tinha que ficar ali sentada,
durante dias, horas após horas,

apenas a respirar com os pais,

apenas a ser.

Fiquei com uma grande dose
de respeito sagrado.

São estas as três lições
que recebi da minha vida de parteira.

Uma: destapar a alma.

Duas: quando as coisas ficam difíceis
ou dolorosas,

tentar manter-me aberta.

E três: de vez em quando,
sair da roda de hamster

para o tempo profundo.

Estas lições serviram-me
durante toda a vida

mas serviram-me sobretudo
há pouco tempo,

quando assumi o trabalho
mais importante da minha vida.

Há dois anos, a minha irmã mais nova
voltou a sofrer

de um raro cancro do sangue.

O único tratamento possível era
um transplante de medula óssea.

Contra todas as hipóteses,
encontrámos uma pessoa compatível,

que, por acaso, era eu.

Na minha família, éramos quatro raparigas.

Quando as minhas irmãs descobriram

que eu era o par genético perfeito
da minha irmã,

a reação delas foi:
"A sério? És tu?"

(Risos)

"Um par perfeito para ela?"

O que é muito típico entre irmãs.

Numa sociedade fraternal
há muitas coisas.

Há amor e há amizade,
e há proteção.

Mas também há ciúmes

e competição

e rejeição e ataque.

É com as irmãs que começamos
a reunir muitas dessas primeiras camadas

que tapam a nossa alma.

Quando descobri que eu era
o par da minha irmã,

comecei a pesquisar.

Descobri que

a premissa de um transplante
é muito simples.

Destrói-se toda a medula óssea
no doente com cancro

com doses maciças de quimioterapia

e depois, substitui-se essa medula

com vários milhões de células
de medula óssea saudável de um doador.

Depois, faz-se todos os possíveis

para garantir que essas células novas
se enxertem no doente.

Também aprendi que os transplantes
de medula óssea estão cheios de perigos.

Se a minha irmã conseguisse
ultrapassar a quimioterapia quase mortal

ainda teria que enfrentar
outros problemas.

As minhas células

podiam atacar-lhe o corpo.

e o corpo dela podia rejeitar
as minhas células.

Chamam a isto rejeição ou ataque

e qualquer das coisas podia matá-la.

Rejeição. Ataque.

Estas palavras tinham um som familiar

no contexto de sermos irmãs.

A minha irmã e eu
tínhamos uma longa história de amor,

mas também tínhamos uma longa história
de rejeição e ataque,

desde desentendimentos menores
a traições maiores.

Não tínhamos aquele tipo de relação

a que chamamos as coisas profundas

mas, tal como muitas irmãs
e pessoas com todo o tipo de relações,

hesitávamos em partilhar
as nossas verdades,

em revelar as nossas feridas,

em reconhecer as nossas ações incorretas.

Mas quando vim a saber
dos perigos de rejeição ou ataque,

pensei que chegara a altura
de alterar isso.

E se deixássemos para os médicos
o transplante da medula óssea

e fizéssemos uma coisa
a que chamámos depois

o nosso "transplante de medula da alma"?

E se enfrentássemos cada dor
que tínhamos causado uma à outra

e, em vez de rejeição ou ataque,

conseguiríamos escutar?

Poderíamos perdoar?

Poderíamos fundir-nos?

Isso ensinaria as nossas células
a fazer o mesmo?

Para convencer a minha irmã cética,

virei-me para o texto sagrado
dos meus pais:

a revista The New Yorker Magazine.

(Risos)

Enviei-lhe um cartune
das páginas dessa revista

como forma de explicar
porque devíamos consultar um terapeuta

antes de ser feita a colheita
da minha medula óssea

e de ser transplantada para o corpo dela.

Foi esta.

"Nunca lhe perdoei por aquilo
que eu inventei".

(Risos)

Disse à minha irmã:

"Provavelmente andámos a fazer o mesmo,

"a carregar com histórias inventadas
que nos mantinham separadas".

E disse-lhe que, depois do transplante,

todo o sangue que corresse nas suas veias

seria o meu sangue,

feito de células da minha medula.

E no interior do núcleo
de cada uma dessas células,

estava um conjunto completo do meu ADN.

"Ficarei a nadar à tua volta
durante o resto da tua vida",

disse à minha irmã,
que ficou um pouco horrorizada.

(Risos)

"Acho melhor limpar a nossa relação".

(Risos)

Uma crise de saúde leva as pessoas
a fazer todo o tipo de coisas arriscadas,

como largar um emprego
ou saltar de um avião

e, no caso da minha irmã,

dizer "sim" a várias sessões de terapia,

durante as quais fomos até ao osso.

Procurámos e libertámos anos de histórias

e de preconceitos acerca uma da outra

de culpas e de vergonha

até que só sobrou o amor.

As pessoas diziam que eu era corajosa
por deixar colher a medula óssea,

mas eu não concordo.

Aquilo que me fez sentir corajosa

foi o outro tipo de colheita
e de transplante,

o transplante da medula da alma,

despir-me emocionalmente
diante de outro ser humano,

pôr de lado o orgulho
e o sentimento de defesa,

eliminando as camadas

e partilhando uma com a outra
as nossas almas vulneráveis.

Invoquei as lições de parteira:

destapar a alma,

abrir-me ao que é assustador e doloroso,

procurar o respeito sagrado.

Aqui estou eu com as minhas células
da medula depois da colheita.

É assim que se chama: "colheita",

como se fosse um acontecimento bucólico
da quinta para a mesa.

(Risos)

Mas garanto que não é.

Esta é a minha corajosa irmã

a receber as minhas células.

Depois do transplante, começámos
a passar juntas cada vez mais tempo.

Era como se fôssemos de novo
pequeninas.

O passado e o presente fundiram-se.

Entrámos no tempo profundo.

Abandonei a roda de hamster
do trabalho e da vida

para me juntar à minha irmã

naquela ilha solitária

de doença e de cura.

Passámos meses juntas

na unidade de isolamento,

no hospital e em casa dela.

A nossa sociedade, de ritmo acelerado,

não apoia nem sequer valoriza
este tipo de trabalho.

Considera-o uma perturbação
da vida real e do trabalho importante.

Preocupamo-nos com o desgaste emocional
e o custo financeiro

— claro, há um custo financeiro.

Mas eu fui paga

no tipo de moeda que a nossa cultura
parece ter esquecido totalmente.

Fui paga com amor.

Fu paga com alma.

Fui paga com a minha irmã.

A minha irmã disse
que o ano após o transplante

tinha sido o melhor ano da vida dela,

o que foi surpreendente.

Ela sofreu tanto.

Mas disse que a vida
nunca lhe soubera melhor

e que, por causa da libertação da alma

e de contar a verdade
que tínhamos feito uma com a outra,

se tinha tornado mais nela mesma,
menos intransigente com toda a gente.

Dissera coisas que sempre
tinha tido necessidade de dizer.

Fizera coisas que sempre
tinha querido fazer.

O mesmo aconteceu comigo.

Fiquei mais corajosa em ser autêntica
com as pessoas da minha vida.

Disse as minhas verdades

mas, mais importante que isso,
procurei a verdade dos outros.

Foi só no capítulo final da minha história

que percebi como o trabalho de parteira
me tinha formado tão bem.

Depois daquele melhor ano
da vida da minha irmã,

o cancro voltou a atacar

e, dessa vez, os médicos
não puderam fazer mais nada.

Deram-lhe só alguns meses de vida.

Na noite anterior à morte da minha irmã,

sentei-me à sua cabeceira.

Ela estava minúscula e muito magra.

Eu via o sangue a pulsar no pescoço dela.

Era o meu sangue,
o sangue dela, o nosso sangue.

Quando ela morreu,
também morreu uma parte de mim.

Tentei fazer sentido de tudo aquilo,

como, ao termo-nos tornado numa só

nos tínhamos tornado mais nós mesmas,

as nossas mesmas almas,

e como, ao enfrentar e ao abrirmo-nos
ao sofrimento do nosso passado,

tínhamos acabado por ajudar
ao nascimento uma da outra

e como, ao sairmos do tempo,

podíamos agora estar
interligadas para sempre.

A minha irmã deixou-me muitas coisas

e eu agora vou deixar-vos
apenas uma delas.

Não precisam de esperar
por uma situação de vida ou morte

para limpar as relações
que vos são importantes,

para oferecer a medula da vossa alma

e procurá-la noutra pessoa.

Todos podemos fazer isso.

Podemos ser como um novo tipo
de socorristas,

como aquele que dá
o primeiro passo corajoso

na direção do outro

e fazer qualquer coisa,
tentar fazer qualquer coisa

em vez de rejeição ou ataque.

Podemos fazer isto com os nossos irmãos,

com os nossos parceiros,

com os nossos amigos e colegas.

Podemos fazer isto com os desfasamentos

e a discórdia à nossa volta.

Podemos fazer isto para a alma do mundo.

Obrigada.

(Aplausos)