Mio padre, rinchiuso nel suo corpo ma libero di volarsene via

Nel 2011 Ronnie Cahana è stato colpito da un grave ictus che lo ha bloccato nel suo corpo: completamente paralizzato tranne gli occhi. Anche se questo potrebbe distruggere lo stato mentale di una persona normale, Cahana ha trovato la pace "oscurando il chiacchiericcio esterno", e "innamorandosi di nuovo della vita e del corpo". In un discorso cupo ed emotivo, la figlia Kitra condivide come ha documentato l'esperienza spirituale di suo padre, che ha contribuito ad aiutare altri, anche in uno stato di apparente impotenza.

Conosco un uomo che si libra
sopra la città ogni notte.

Nei suoi sogni, piroetta e gira

con le dita dei piedi bacia la terra.

Tutto ha un moto, sostiene,

persino un corpo paralizzato come il suo.

Quest'uomo è mio padre.

Tre anni fa, quando scoprii

che mio padre aveva avuto un grave ictus

nel suo tronco cerebrale,

entrai nella sua stanza
in terapia intensiva

al Montreal Neurological Institute

e lo trovai disteso come un morto,

collegato alla macchina per respirare.

La paralisi avanzava
lentamente in tutto il corpo,

dalle dita dei piedi,
poi le gambe,

il busto, le dita e le braccia.

Si fece strada fino al collo,

togliendogli l'abilità di respirare,

e fermandosi appena sotto gli occhi.

Non perse mai conoscenza.

Al contrario, guardò da dentro

mentre il suo corpo si spegneva,

arto dopo arto,

muscolo dopo muscolo.

In quella stanza di terapia intensiva,
camminai verso il corpo di mio padre,

e con voce tremante e tra le lacrime,

cominciai a recitare l'alfabeto.

A, B, C, D, E, F, G,

H, I, J, K.

Alla K, lui sbatté le palpebre.

Ricominciai da capo.

A, B, C, D, E, F, G,

H, I.

Sbatté di nuovo le palpebre
alla lettere I,

poi alla T, poi alla R, e A:

Kitra.

Disse: "Kitra, bellezza, non piangere.

Questa è una benedizione."

Non c'era nessuna voce udibile,
ma mio padre

disse il mio nome intensamente.

Appena 72 ore dopo l'ictus,

aveva già abbracciato

la totalità della sua condizione.

Nonostante il suo estremo stato fisico,

era completamente presente con me,

guidando, alimentando,

e facendo il padre quanto

se non di più di quanto
non avesse mai fatto prima.

La sindrome del chiavistello

è il peggior incubo di tante persone.

In Francia, a volte viene chiamata

"maladie de l'emmuré vivant."

Letteralmente, "malattia del murato-vivo"

Per molte persone, forse i più,

la paralisi è un orrore indicibile,

ma l'esperienza di mio padre

che perdeva ogni funzione del suo corpo

non fu una sensazione
di intrappolamento,

ma di rivolgere la psiche
verso l'interno,

oscurando le chiacchere esterne,

affrontando la recessione
della sua stessa mente,

e in quel luogo,

innamorandosi di nuovo
della vita e del corpo.

Come rabbino e uomo spirituale

a penzoloni fra mente e corpo,
vita e morte,

la paralisi aprì
una nuova consapevolezza per lui.

Realizzò che non doveva più guardare

oltre il mondo corporale

al fine di trovare il divino.

"Il paradiso è in questo corpo.

È in questo mondo", disse.

Dormii a fianco di mio padre
per i primi quattro mesi,

alleviando per quanto potessi

ogni sua scomodità,

capendo la profonda
psicologica paura umana

di non essere capaci di chiedere aiuto.

Mia madre, le mie sorelle,
i miei fratelli ed io,

lo avvolgemmo in un bozzolo curativo.

Diventammo i suoi portavoce,

passando ore ogni giorno
a recitare l'alfabeto

mentre sussurrava di ritorno sermoni

e poesie con battiti di ciglia.

La sua stanza,
divenne il nostro tempio di guarigione.

Il suo letto divenne
un luogo per coloro

che cercavano pareri e consigli
spirituali, e attraverso di noi,

mio padre fu capace di parlare

e sollevare,

lettera dopo lettera,

battito dopo battito.

Tutto nel nostro mondo
divenne lento e gentile

mentre il frastuono, il dramma e la morte
del reparto ospedaliero

svanivano nello sfondo.

Vorrei leggervi una delle prime cose

che avevamo trascritto la settimana
successiva all'ictus.

Compose una lettera,

indirizzata alla congregazione
della sua sinagoga,

che finiva con le seguenti righe:

"Quando la mia nuca esplose,

entrai in un'altra dimensione:

incipiente, sub-planetaria, protozoica.

Gli universi vengono aperti
e chiusi in continuazione.

Molti quando si sentono giù,

smettono di crescere.

La settimana scorsa,
ero così giù

ma sentii la mano di mio padre
attorno me

e mio padre mi riportò indietro."

Quando non eravamo la sua voce,

eravamo le sue gambe e braccia.

Le muovevo come sapevo
che avrei voluto

che fossero mosse le mie

se fossero state ferme tutto il giorno.

Ricordo che tenevo le sue dita
vicino la mia faccia,

piegando ogni articolazione
per mantenerle morbide e flessibili.

Gli chiesi più e più volte

di visualizzare il movimento,

di guardare da dentro il dito arricciarsi

ed estendersi, e muoversi con esso

nella sua mente.

Poi, un giorno,
con la coda dell'occhio,

vidi il suo corpo strisciare
come un serpente,

uno spasmo involontario
passare attraverso il corso

dei suoi arti.

In principio, pensai
solo ad una allucinazione

dovuta al troppo tempo
passato a prendermi cura del suo corpo,

cercando disperatamente
una reazione.

Ma mi disse che sentiva formicolii,

scintille di elettricità tremolanti
accese e spente

appena sotto la superficie della pelle.

La settimana seguente,
iniziò a sentire

una leggera resistenza muscolare.

Si crearono dei collegamenti.

Il corpo si stava risvegliando
lentamente e gentilmente ,

arto dopo arto, muscolo dopo muscolo,

contrazione dopo contrazione.

Come fotografa documentarista,

sentii la necessità di fotografare

ogni suo primo singolo movimento

come una madre con il suo neonato.

Lo fotografai cogliendo
il suo primo respiro autonomo,

il momento celebratorio dopo che mostrò

resistenza muscolare per la prima volta,

la nuova tecnologia adattata
che gli permise

di acquisire sempre più indipendenza.

Fotografai le cure e l'amore

che lo circondava.

Ma le mie foto raccontano
solo la storia da fuori

di un uomo steso
in un letto d'ospedale

attaccato ad una macchina per respirare.

Non ero in grado di ritrarre la storia
dal di dentro,

e così cominciai a cercare
un nuovo linguaggio visivo,

quello che cerca di esprimere
la qualità effimera

della sua esperienza spirituale.

Infine, voglio condividere con voi

un video di una serie su cui ho lavorato

che cerca di esprimere
la lenta esperienza

di mio padre
tra un'esistenza e l'altra

Quando cominciò a riconquistare
la capacità di respirare,

cominciai a registrare
i suoi pensieri,

e così la voce che sentite
nel video

è la sua voce.

(Video) Ronnie Cahana: Devi credere

di essere paralizzato

per interpretare la parte

di un quadriplegico.

Non lo faccio.

Nella mia mente,

e nei miei sogni

ogni notte

Io uomo-Chagall fluttuo

sopra la città

volteggiando e girando

con i miei piedi che baciano il suolo.

Non so nulla della dichiarazione

dell'uomo senza movimento.

Ogni cosa ha movimento.

Il cuore pulsa.

Il corpo si solleva.

La bocca si muove.

Non ristagniamo mai.

La vita trionfa su e giù.

Kitra Cahana: Per molti di noi,

i nostri muscoli iniziato
a contrarsi e muoversi

molto prima di divenire coscienti,

ma mio padre mi raccontò
del suo privilegio

nel vivere nella lontana periferia

dell'esperienza umana.

Come un astronauta
che vede da un punto di vista

che pochi di noi potranno
mai condividere,

si meraviglia e guarda facendo

i suoi primi respiri

e sogna di tornare a casa strisciando.

Così inizia la vita a 57 anni, dice.

Un bambino non ha un
atteggiamento nel suo essere,

ma un uomo insiste
nel suo mondo ogni giorno.

Pochi di noi dovranno mai
affrontare limitazioni fisiche

al livello di mio padre,

ma noi tutti avremo momenti
di paralisi

nelle nostre vite.

So che spesso affronto pareti

che sembrano
completamente insuperabili,

ma mio padre insiste

che non vi sono vicoli ciechi.

Invece, mi invita
nel suo spazio di co-guarigione

per dare il meglio
di me stessa, e per lui

per dare veramente
il meglio di sé per me.

La paralisi è stata un'apertura per lui.

È stata un'occasione per emergere,

per riaccendere la forza vitale,

per stare fermo abbastanza a lungo
con sé stesso

in modo da innamorarsi del continuum

della creazione.

Oggi, mio padre non è più bloccato.

Muove il collo con facilità,

gli hanno rimosso
il sondino di alimentazione,

respira con i propri polmoni,

parta lentamente con la voce calma,

e lavora tutti i giorni

per ritrovare più mobilità
nel suo corpo paralizzato.

Ma il lavoro non sarà mai concluso.

Come dice lui:
"Vivo in un mondo frantumato,

e c'è un gran lavoro da fare."

Grazie.

(Applausi)