Jag överlevde en terrorattack. Detta lärde jag mig.

Gill Hicks historia handlar om medkänsla och humanitet som uppstått ur ruinerna av kaos och hat. Som en av de överlevande efter terrorattackerna i London den 7 juli 2005 berättar hon om vad som hände henne den dagen - och de viktiga saker hon lärde sig medan hon hittade ett sätt att fortsätta leva.

Jag hade aldrig kunnat tänka mig

att en 19-årig självmordsbombare

faktiskt skulle lära mig
något mycket viktigt.

Men det gjorde han.

Han lärde mig att aldrig
ta något för givet

om någon man inte känner.

En torsdag morgon i juli 2005

klev bombaren och jag, ovetande,

på samma tunnelbanevagn samtidigt,

och stod uppenbarligen bara
någon meter ifrån varandra.

Jag såg honom inte.

Jag såg faktiskt ingen.

Man vet bättre än att titta på
någon på tunnelbanan,

men jag gissar att han såg mig.

Jag gissar att han tittade på oss alla

när hans hand väntade över avtryckaren.

Jag har ofta undrat: Vad tänkte han?

Särskilt under de där sista sekunderna.

Jag vet att det inte var personligt.

Han var inte ute efter att döda
eller lemlästa mig, Gill Hicks.

Jag menar - han kände inte mig.

Nej.

Istället gav han mig

en otillbörlig och oönskad etikett.

Jag hade blivit fienden.

För honom var jag "den andra",

en av "de andra",
som i motsats till "oss".

Etiketten "fiende" tillät honom
att inte se oss som människor.

Den tillät honom att trycka
på den där knappen.

Och han var urskillningslös.

26 värdefulla liv togs enbart i min vagn,

och mitt blev nästan ett av dem.

På den tid det tar att ta ett andetag

kastades vi in i ett mörker
som var så enormt

att man nästan kunde röra vid det;

som jag föreställer mig att det är
att vada genom tjära.

Vi visste inte att vi var fienden.

Vi var bara en skara pendlare
som bara några minuter tidigare

hade följt tunnelbaneetiketten:

ingen direkt ögonkontakt,

inget prat

och absolut ingen konversation.

Men för att skingra mörkret

försökte vi nå varandra.

Vi hjälpte varandra.

Vi ropade ut våra namn,

lite som ett upprop,

och väntade på svar.

"Jag är Gill. Jag är här.

Jag lever.

OK."

"Jag är Gill.

Här.

Vid liv.

OK."

Jag kände inte Alison.

Men jag lyssnade efter hur hon meddelade
sin närvaro med jämna mellanrum.

Jag kände inte Richard.

Men det var viktigt för mig
att han överlevde.

Allt jag delade med dem

var mitt förnamn.

De visste inte

att jag var avdelningschef
på Design Council.

Och här är min kära portfölj,

som också räddades den där morgonen.

De visste inte att jag publicerade
tidskrifter om arkitektur och design,

att jag var ledamot i
Royal Society of Arts,

att jag klädde mig i svart -

gör det fortfarande -

att jag rökte cigariller.

Jag röker inte cigariller längre.

Jag drack gin och tittade på TED-föredrag,

fast drömde förstås aldrig om
att jag en dag skulle stå

balanserande på proteser,

och hålla ett tal.

Jag var en ung kvinna från Australien
som gjorde fantastiska saker i London.

Och jag var inte redo för
att allt det skulle ta slut.

Jag var så fast besluten att överleva

att jag använde min scarf som
tryckförband runt mina ben,

och jag utestängde allt och alla

för att fokusera, lyssna inåt,

vägledas enbart av instinkt.

Jag saktade ner min andning.

Jag lyfte upp mina lår.

Jag höll mig upprätt

och kämpade mot impulsen
att sluta mina ögon.

Jag klamrade mig fast i nästan en timme,

en timme för att kontemplera hela mitt liv

fram till denna stund.

Kanske borde jag ha gjort mer.

Kanske kunde jag ha levt mer, sett mer.

Kanske borde jag ha sprungit,
dansat, börjat med yoga.

Men min prioritet och mitt fokus
var alltid mitt arbete.

Jag levde för att arbeta.

Vem mitt visitkort sade att jag var

var viktigt för mig.

Men det spelade ingen roll
där nere i tunneln.

När jag till sist kunde känna
den första beröringen

av en av mina räddare,

kunde jag inte tala,

inte säga ens ett litet ord, som "Gill".

Jag överlämnade min kropp till dem.

Jag hade gjort allt jag kunde göra

och nu var jag i deras händer.

Jag förstod

precis vem och vad
mänsklighet verkligen är

när jag först såg ID-brickan

som gavs till mig när jag
kom till sjukhuset.

Det stod:

"En okänd, antagligen kvinna."

En okänd, antagligen kvinna.

De fyra orden var min gåva.

Vad de klart och tydligt sade

var att mitt liv var räddat,

enbart på grund av att jag var människa.

Inga skillnader spelade någon roll

för hur otroligt långt räddningsarbetarna
gick i sina ansträngningar

för att rädda mitt liv,

för att rädda så många okända de kunde,

med risk för sina egna liv.

För dem spelade det ingen roll
om jag var rik eller fattig,

vilken hudfärg jag hade,

om jag var man eller kvinna,

min sexuella läggning,

vem jag röstade för,

om jag var utbildad,

om jag hade en religion eller inte.

Ingenting spelade någon roll

annat än att jag var
ett värdefullt mänskligt liv.

Jag ser mig själv som ett levande faktum.

Jag är bevis på

att villkorslös kärlek och respekt
inte bara kan rädda,

utan också omvandla liv.

Här är ett underbart foto av
en av mina räddare, Andy, och jag

från förra året.

Tio år efter händelsen,

och här är vi, med armarna om varandra.

Genom allt det kaotiska

hölls min hand stadigt.

Mitt ansikte klappades försiktigt.

Vad kände jag?

Jag kände mig älskad.

Det som har skyddat mig
från hat och hämndlystnad,

det som har gett mig mod att säga:

"Detta slutar med mig",

är kärlek.

Jag var älskad.

Jag är övertygad om att potentialen
för utbredd positiv förändring

är absolut enorm,

för jag vet vad vi är kapabla till.

Jag vet hur fantastisk mänskligheten är.

Så detta ger mig några tämligen
stora saker att fundera på

och några frågor för
oss alla att tänka över:

Är inte det som förenar oss mycket större
än vad som än kan splittra oss?

Måste det krävas
en tragedi eller en katastrof

för att vi ska känna att vi
hör samman som en art,

som människor?

Och när tar vi till oss vår tids visdom

och går bortom enbart tolerans

och rör oss mot acceptans

av alla de som bara är en etikett
innan vi känner dem?

Tack.

(Applåder)