Mi hija, Malala

El educador paquistaní Ziauddin Yousafzai le recuerda al mundo una simple verdad que muchos no quieren escuchar: las mujeres y los hombres merecen la igualdad de oportunidades para la educación, la autonomía y una identidad independiente. Nos cuenta historias de su propia vida y la vida de su hija, Malala, a quien los talibanes dispararon en 2012, simplemente por atreverse a ir a la escuela. "¿Por qué mi hija es tan fuerte?" Yousafzai se pregunta, y contesta: "Porque no le corté las alas".

En muchas sociedades
patriarcales y tribales,

a los padres generalmente
se les conocen por sus hijos,

pero soy uno de los pocos padres

a quien se le conoce por su hija

y estoy orgulloso de ello.

(Aplausos)

Malala comenzó su campaña
por la educación

defendiendo sus derechos en el 2007.

Y cuando se homenajearon
sus esfuerzos en 2011,

al concederle el Premio Nacional Juvenil
de la paz,

se hizo muy famosa,

una chica muy popular en su país.

Antes de eso, era mi hija,

pero ahora soy su padre.

Señoras y señores,

si echáramos un vistazo
a la historia de la humanidad,

la historia de las mujeres

es la historia de la injusticia,

de la desigualdad,

de la violencia y la explotación.

Verán,

en las sociedades patriarcales,

justo desde el principio,

cuando al nacer una niña,

su nacimiento no se celebra.

No es bienvenida,

ni por su padre,
ni por su madre.

El vecindario viene,

da sus condolencias
a la madre

y nadie felicita al padre.

Y una madre se abruma mucho

por tener una niña.

Cuando da a luz a la primera niña,

la primera hija, se pone triste.

Cuando da a luz
a la segunda hija,

se conmociona,

y, con la esperanza de un hijo,

cuando alumbra su tercera hija,

se siente culpable
como una criminal.

No solo la madre sufre,

sino la hija.
La hija recién nacida,

cuando crece,

sufre también.

A la edad de cinco años,

cuando debería ir a la escuela,

se queda en casa

y la escuela admite a sus hermanos.

Hasta la edad de 12 años,
de alguna manera,

tiene una buena vida.

Se puede divertir.

Puede jugar con sus amigos
en la calle,

y puede moverse por las calles

como una mariposa.

Pero cuando entra en
la adolescencia,

cuando cumple 13 años,

se le prohíbe
que salga de su casa

sin un acompañante masculino.

Está confinada
a las cuatro paredes de su casa.

Ya no es una persona libre.

Se convierte en el llamado honor

de su padre y sus hermanos

y de su familia,

y si transgrede

el código de ese supuesto honor,

la podría incluso matar.

Y es interesante que
este supuesto

código de honor,

no solo afecta la vida
de una muchacha,

también afecta la vida

de los miembros
masculinos de la familia.

Conozco una familia de 7 hermanas
y un hermano,

y ese hermano,

ha migrado a los países del Golfo,

para ganar dinero
para sus siete hermanas

y sus padres,

porque considera que
sería humillante

si sus siete hermanas
aprenden algo,

salen de casa

y ganan el sustento.

Así que este hermano,

sacrifica las alegrías de su vida

y la felicidad de sus hermanas

en nombre del supuesto honor.

Y hay una norma más

de las sociedades patriarcales

que se llama obediencia.

Se supone que una buena chica debe ser

muy tranquila, muy humilde

y muy sumisa.

Es el criterio.

El modelo de una buena chica
debe ser callada.

Se supone que debe ser silenciosa

y que acepta las decisiones

de su padre y su madre

y las decisiones de los ancianos,

incluso si no quiere.

Si la casan con un hombre
que no le gusta

o si la casan con un hombre viejo,

tiene que aceptarlo,

porque no quiere ser tildada

de desobediente.

Si la casan muy joven,

tiene que aceptarlo.

De lo contrario,
la llamarán desobediente.

¿Y qué sucede al final?

En palabras de una poetisa:

"La casan, la encaman,

y entonces
da a luz a más hijos e hijas".

Y la ironía de la situación es

que esta madre,

inculca la misma lección
de obediencia

a su hija

y la misma lección de honor
a sus hijos.

Y este círculo vicioso continúa
y continúa.

Señoras y señores,

esta situación de
millones de mujeres

puede cambiarse

si pensamos diferente,

si las mujeres y los hombres
piensan diferente,

si los hombres y mujeres en las sociedades tribales y patriarcales

de los países en vías de desarrollo

pueden romper algunas normas

de la familia y la sociedad,

si pueden abolir
las leyes discriminatorias

de los sistemas en sus estados

que atentan contra
los derechos humanos elementales

de las mujeres.

Queridos hermanos y hermanas,
cuando nació Malala,

y por primera vez,

créanme,

no me gusta los recién nacidos,
para ser honesto,

pero cuando estaba ahí
y miré sus ojos,

créanme,

me sentí sumamente honrado.

Y mucho antes de que naciera,

pensé en su nombre,

y quedé fascinado
con una luchadora

legendaria de la libertad
en Afganistán.

Su nombre era
Malalai de Maiwand,

y llamé a mi hija así por ella.

Unos días tras
el nacimiento de Malala,

tras nacer mi hija,

mi primo vino,

fue una coincidencia,

vino a mi casa

y trajo un árbol genealógico,

un árbol genealógico
de la familia Yousafzai.

Cuando miré el árbol genealógico
vi que

se remonta a 300 años
de nuestros antepasados.

Pero cuando me fijé,
todos eran hombres,

y agarré mi pluma,

y tracé una línea de mi nombre,

y escribí, "Malala".

Y cuando ella creció,

cuando tenía cuatro años y medio,

la admití en mi escuela.

Se preguntarán,
¿por qué debo mencionar

la admisión de una niña
en una escuela?

Sí, debo mencionarlo.

Pueden darlo por sentado
en Canadá,

en EE. UU.,
en muchos países desarrollados,

pero en los países pobres,

en las sociedades patriarcales,
en las sociedades tribales,

es un gran acontecimiento
para la vida de niña.

Inscribirse en una escuela significa

el reconocimiento de su identidad
y de su nombre.

Una admisión a la escuela significa

que ha entrado
en el mundo de los sueños

y las aspiraciones

donde puede explorar su potencial

para su vida futura.

Tengo cinco hermanas,

y ninguna de ellas pudo ir a la escuela,

y estarían sorprendidos,

dos semanas antes,

cuando cumplimentaba
el formulario de visa canadiense,

y estaba en la parte
relativa a la familia,

no podía recordar

los apellidos de algunas de mis hermanas.

Y la razón era

que nunca
había visto los nombres

de mis hermanas escritos
en ningún documento.

Esa fue la razón por la que

valoré a mi hija.

Lo que mi padre no pudo
darle a mis hermanas

ni a sus hijas,

pensé que tenía
que cambiarlo.

Solía apreciar la inteligencia

y la sagacidad de mi hija.

La alentaba a
sentarse conmigo

cuando mis amigos venían
a verme.

La animé a ir conmigo
a diferentes reuniones.

Y todos estos valores,

he intentado inculcárselos
en su personalidad.

Y esto no era solo para ella,
solo para Malala.

He impartido todos
estos buenos valores

en mi escuela a chicas
y chicos por igual.

Usé la educación
para la emancipación.

Enseñé a mis hijas,

enseñé a las estudiantes,

a olvidar la lección
de la obediencia.

Les enseñé a los estudiantes

a olvidar la lección
del llamado seudohonor.

Queridos hermanos y hermanas,

luchábamos por más derechos
para las mujeres,

y luchábamos
para tener más

y más espacio para las mujeres
en la sociedad.

Pero nos encontramos
con un fenómeno nuevo.

Fue letal para los derechos humanos

y, en particular,
para los derechos de las mujeres.

Se llamaba talibanización.

Eso significa una completa negación

de la participación de las mujeres

en todas las actividades políticas, económicas y sociales.

Cientos de escuelas se perdieron.

A las niñas se les prohibió
ir a la escuela.

A las mujeres se les obligó
a usar velos

y dejaron de ir a los mercados.

Los músicos fueron silenciados,

las niñas azotadas

y los cantantes asesinados.

Sufrían millones,

pero pocos hablaron,

y era aterrador

tener alrededor a esas personas

que matan y azotan

cuando uno habla
por sus derechos.

Es realmente aterrador.

A los 10 años,

Malala se levantó y
se levantó por el derecho

a la educación.

Escribió un diario
para el blog de la BBC,

se ofreció ella misma

para los documentales
del New York Times,

y habló en cada plataforma
que pudo.

Y su voz era la voz más poderosa.

Se esparció como un clamor
en todo el mundo.

Y esa fue la razón
por la que los talibanes

no podía tolerar su campaña

y el 9 de octubre del 2012,

le dispararon a quemarropa
en la cabeza.

Fue un día fatídico para mi familia
y para mí.

El mundo se convirtió
en un gran agujero negro.

Mientras que mi hija estaba

debatiéndose entre la vida y la muerte,

le susurré al oído a mi esposa:

"¿Debo culparme
por lo que le pasó

a mi hija, a tu hija?".

E impetuosamente me dijo,

"Por favor, no te culpes.

Defendiste la causa justa.

Pusiste tu vida en juego

por la causa de la verdad,

por la causa de la paz,

y por la causa de la educación,

y tu hija se inspiró en ti

y se te unió.

Ambos estaban
en el camino correcto

y Dios la protegerá".

Estas pocas palabras significaron
mucho para mí,

y no volví a preguntar de nuevo.

Cuando Malala estaba en el hospital

y tenía dolores severos

y fuertes dolores de cabeza

porque su nervio facial
estaba cortado,

yo solía ver una sombra oscura

que se extendía
por el rostro de mi esposa.

Pero mi hija nunca se quejó.

Solía decirnos,

"Estoy bien con mi sonrisa torcida

y con el entumecimiento
en mi cara.

Me pondré bien.
Por favor, no se preocupen".

Era un consuelo
para nosotros,

y nos consoló.

Queridos hermanos y hermanas,

hemos aprendido de ella
cómo resistir

en los momentos más difíciles,

y me complace
compartir con Uds.

que a pesar de ser un icono

por los derechos de
los niños y de las mujeres,

es como cualquier chica de 16 años.

Llora cuando no acaba su tarea.

Se pelea con sus hermanos,

y estoy muy contento por eso.

La gente me pregunta:

"¿Qué hay de especial en mi tutoría

que ha hecho tan audaz a Malala

tan valiente, expresiva
y ecuánime?"

Les digo, no me pregunten
lo que hice.

Pregúntenme
lo que no hice.

No corté sus alas y eso es todo.

Muchas gracias.

(Aplausos)

Gracias. Muchas gracias. Gracias. (Aplausos)