Desenhos que mostram a beleza e a fragilidade da Terra

As composições em grande escala de Zaria Forman, de glaciares em fusão, icebergues a flutuar em água transparente e cristas de onda com espuma, exploram momentos de transição, turbulência e tranquilidade. Juntem-se a ela, na sua análise do processo meditativo de criação artística e da motivação por detrás da sua obra. "Os meus desenhos festejam a beleza de tudo aquilo que podemos perder", diz ela. "Espero que possam servir como registos destas paisagens sublimes".

Considero que a missão da minha vida

é transmitir com o meu trabalho
a urgência da alteração climática.

Viajei até ao norte do Ártico
para captar a história em curso

da fusão das calotas polares

e, para sul, até ao Equador,
para documentar a subida do nível do mar.

Mais recentemente, visitei
a costa gelada da Gronelândia

e as ilhas baixas das Maldivas,

relacionando duas partes do nosso planeta

aparentemente díspares,
mas igualmente ameaçadas.

Os meus desenhos exploram
momentos de transição, de turbulência

e de tranquilidade na paisagem,

para permitir que o espetador
se relacione emocionalmente

com um local que, possivelmente,
nunca terá hipótese de visitar.

Optei por transmitir a beleza
em vez da devastação.

Se puderem experimentar
a grandiosidade destas paisagens,

talvez se sintam inspirados
a protegê-las e preservá-las.

A psicologia comportamental
diz-nos que entramos em ação

e tomamos decisões
sobretudo com base nas nossas emoções.

Estudos já demonstraram
que a arte tem impacto nas nossas emoções

de modo mais eficaz
do que notícias assustadoras.

Os especialistas preveem
verões sem gelo no Ártico

já em 2020.

E o nível do mar provavelmente
subirá entre 60 cm a 3 metros

nos finais do século.

Dediquei a minha carreira
a ilustrar estas projeções

com um meio acessível

que nos emocione duma forma
que as estatísticas não conseguem.

O meu processo começou
com uma viagem aos locais

na primeira linha da alteração climática.

No local, tiro milhares de fotografias.

De volta ao meu estúdio,

trabalho de memória da experiência
e das fotografias

para criar composições de grande escala,

por vezes, com mais de 3 metros
de largura.

Desenho com pastel, que é seco
como o carvão, mas com cores.

Considero o meu trabalho como desenhos,
mas há quem lhe chame pinturas.

Mas estremeço, quando dizem
que "pinto com os dedos".

(Risos)

Não uso ferramentas

e sempre usei os dedos
e as palmas das mãos

para manipular o pigmento sobre o papel.

Para mim, o desenho
é uma forma de meditação.

Acalma-me.

Não considero o que desenho
como gelo ou água.

Pelo contrário, a imagem é reduzida

à sua forma mais simples
de cor e forma.

Logo que a obra está acabada,

posso finalmente
apreciar a composição no seu todo,

como um icebergue a flutuar
em águas vítreas,

ou uma onda com uma crista de espuma.

Em média, uma obra deste tamanho

leva-me 10 segundos, como podem ver.

(Risos)

(Aplausos)

Na verdade, são antes 200 horas,
250 horas, para uma coisa deste tamanho.

Desenho desde que consegui
empunhar um lápis.

A minha mãe era artista
e, enquanto crescíamos,

tínhamos sempre materiais de arte
por toda a casa.

O amor da minha mãe pela fotografia

levou-a às regiões
mais longínquas da Terra.

A minha família e eu tivemos a sorte

de a acompanhar e apoiar
nessas aventuras.

Andámos de camelo no Norte de África

e passeámos em trenós puxados a cães
no Polo Norte.

Em agosto de 2012,
liderei a minha primeira expedição,

levando um grupo de artistas e eruditos
à costa noroeste da Gronelândia.

Inicialmente, seria a minha mãe
a liderar esta expedição.

Ela e eu estávamos
no início do planeamento,

porque tencionávamos ir juntas,

quando ela foi vítima
dum tumor no cérebro.

O cancro em breve se apoderou
do corpo e do espírito dela

e ela morreu seis meses depois.

Mas, durante os meses da doença,

a dedicação dela à expedição
nunca vacilou,

e eu prometi-lhe
levar a viagem até ao fim.

A paixão da minha mãe pelo Ártico

teve efeitos em toda a minha experiência
na Gronelândia

e senti o poder

e a fragilidade daquela paisagem.

A dimensão imponente dos icebergues

é esmagadora.

Os campos gelados estão cheios de vida
com movimentos e sons

duma forma de que eu não estava à espera.

Aumentei a escala das minhas composições,

para vos dar a mesma sensação
de assombro que eu senti.

Mas, embora
a grandeza do gelo seja evidente,

também é evidente a sua vulnerabilidade.

Do nosso barco,

via o gelo a transpirar
sob o sol quente fora de época.

Tivemos a hipótese de visitar
várias comunidades inuítes na Gronelândia

que enfrentam hoje problemas enormes.

Os habitantes locais falaram-me
de grandes áreas de gelo marinho

que deixaram de congelar
como acontecia anteriormente.

Sem gelo, os terrenos de caça
e de colheitas

ficaram gravemente reduzidos,

ameaçando a sua forma de vida
e a sua sobrevivência.

A fusão dos glaciares na Gronelândia

é um dos principais fatores
da subida do nível do mar,

que já começou a submergir

algumas das ilhas mais baixas do mundo.

Um ano depois da minha viagem
à Gronelândia, visitei as Maldivas,

o país mais baixo e mais plano do mundo.

Enquanto lá estive,
reuni imagens e inspiração

para um novo conjunto de obras:

desenhos de ondas
a desgastar a costa duma nação

que poderá estar totalmente
submersa ainda este século.

Ocorrem todos os dias
acontecimentos devastadores

à escala mundial e pessoal.

Quando estive na Gronelândia,

espalhei as cinzas da minha mãe
pelo gelo em fusão.

Agora, ela faz parte da paisagem
que tanto amava,

mesmo que ela mude
e assuma uma nova forma.

Entre os muitos dons
que a minha mãe me deu

um deles foi a capacidade
de me concentrar no positivo,

em vez de me concentrar no negativo.

Os meus desenhos festejam a beleza
de tudo aquilo que podemos perder.

Espero que possam servir
como registos das paisagens sublimes

que documentam a transição

e inspirem a comunidade mundial
a passar à ação pelo futuro.

Obrigada.

(Aplausos)