Der Himmel über Berlin, Wings of Desire

Der Himmel über Berlin, Wings of Desire

Lorsque l'enfant était enfant,

Il marchait les bras ballants,

voulait que le ruisseau soit
rivière et la rivière fleuve,

que cette flaque soit la mer.

Lorsque l'enfant était enfant,

il ne savait pas
qu'il était enfant,

tout pour lui avait une âme,
et toutes les âmes étaient une.

Lorsque l'enfant était enfant,

il n'avait d'opinion sur rien,

il n'avait pas d'habitudes,

il s'asseyait en tailleur,
démarrait en courant,

avait une mèche rebelle

et ne faisait pas de mines
quand on le photographiait.

LES AILES DU DESIR

Regarde !

La joie de lever la tête
vers la lumiêre, au grand air,

la joie du soleil

inondant les couleurs
des yeux des gens...

Enfin folle, enfin

plus seule !
Enfin folle, enfin sauvée !

Enfin folle,

enfin tranquille !

Il y a une petite maison avec

deux étages et une terrasse...

On va s'y baigner
tous les jours...

Et I'homme qui habite Ià
s'appelle...

Incroyable, comme
j'en sais peu sur ce rôle.

Peut-être qu'on trouvera
pendant le tournage.

Un bon costume, et la bataille
est à moitié gagnée.

Berlin... Emil Jannings...

Kennedy... Von Stauffenberg...

Quel joli dessin !

C'était à Berlin ?

Qu'est-ce que ça change ?
C'est arrivé.

Si grand-mêre était Ià,
elle dirait : ''Spazier''...

Tokyo, Kyoto, Paris, Londres,

Trieste,

Berlin...

Il n'y a rien de bien
à la téIé.

Vous butez sur vos couleurs
et n'êtes jamais ponctuels.

La même odeur.
Mais plus poussiéreux.

Elle collectionnait tout.

Les tickets de métro.

Elle ne jetait jamais rien.

Mêre. Ma mêre.

Elle ne I'a jamais été.

Mon pêre... était mon pêre.

Elle est morte.

Pas de larmes, pas de douleur.

Plus tard, peut-être.

Elle ne t'aime pas,
elle ne t'a jamais aimé.

Et toi aussi,
tu fais seulement semblant.

Sois content qu'ils t'aient oublié.

Tu es enfin libre.

Mon Dieu,
que va devenir ce garçon.

Il ne pense qu'à la musique.

Qu'est-ce qu'il veut encore ?

Je lui ai déjà acheté
une guitare.

Maintenant une batterie ?

Je commence à en avoir marre.

Sera-t-il jamais raisonnable ?

ça commence à bien faire.

Je ne peux plus rien pour lui.

Il n'a rien appris
que le rock'n'roll.

Peut-être bien
qu'il se trouvera un jour.

Lorsque l'enfant était enfant,

ce fut le temps
des questions suivantes :

Pourquoi suis-je moi,
et pourquoi pas toi?

Pourquoi suis-je ici,

et pourquoi pas là ?

Quand commence le temps,
et où finit l'espace ?

La vie sous le soleil

n'est-elle pas qu'un rêve ?

Ce que je vois, entends, sens,
n'est-ce pas simplement

l'apparence d'un monde
devant le monde ?

Le mal existe-t-il vraiment,

et des gens qui sont
vraiment les mauvais ?

Comment se fait-il que moi,
qui suis moi,

avant de devenlr,
je n'étais pas,

et qu'un jour moi,

qui suis moi,

je ne serai plus
ce moi que je suis ?

L'enfant a besoin d'oxygêne.

A fond, dans le ventre.

Je ne peux pas I'aider.
Souffrir à sa place.

ça fait mal ! ça va passer.

ça y est presque.

Petite crevette, je suis
si heureuse de te voir.

De quoi auras-tu I'air ?

Ordure !

Avec les femmes,
tu vas foutre ta vie en I'air.

Blackie, je me suis perdue.
On allait au cimetiêre...

Alors ?

Lever du soleil 7 h 22,
coucher 16 h 28,

lever de la lune 19 h 04,
coucher...

Niveau de la Havel
et de la Spree...

Il y a 20 ans aujourd'hui,
un avion soviétique

s'écrasait à Spandau,
dans le lac.

Il y a 50 ans, c'était...

Les jeux Olympiques.

Il y a 200 ans, N.F. Blanchard
survolait la ville en ballon.

Comme les transfuges
I'autre jour.

Et aujourd'hui :

Lilienthaler Chaussee,
un homme a ralenti le pas,

regardé par-dessus son épaule,
dans le vide.

A la poste 44, un homme
qui veut en finir aujourd'hui

a collé des timbres spéciaux
sur ses lettres d'adieux,

sur chacune un autre,

puis, Mariannenplatz, a parlé anglais
avec un soldat américain,

pour la premiêre fois
depuis I'école, couramment.

A Ploetzensee, un détenu,

avant de se jeter
la tête contre le mur,

a dit : ''Maintenant !''

Au métro Zoo, le chef de quai,
au lieu du nom de la station,

s'est écrié ''Terre de feu''...

Beau !

Dans les collines un vieillard
lisait I'Odyssée à un enfant,

et son petit auditeur
a cessé de cligner des yeux.

Et toi ? Que racontes-tu ?

Une passante qui,

sous la pluie, a fermé
son parapluie d'un coup sec

et s'est laissée tremper.

Un écolier

qui décrivait à son maître

comment une fougêre sort
de terre, et le maître étonné.

Une aveugle qui a cherché
des mains sa montre

en percevant ma présence...

Merveille de vivre en esprit
et d'attester pour I'éternité

le spirituel, rien que
le spirituel chez les gens.

Mais parfois je suis las
de mon existence d'esprit.

J'aimerais ne plus
éternellement survoler,

j'aimerais
sentir en moi un poids

qui abolisse I'illimité
et m'attache à la terre.

Pouvoir, à chaque pas,
à chaque coup de vent,

dire ''maintenant'',

maintenant, maintenant

et non plus ''depuis toujours''
et ''à jamais''.

S'asseoir
à la table des joueurs

et être salué,
serait-ce d'un signe de tête.

Même quand nous participions,
nous faisions semblant.

Combattant I'un d'eux,

faire semblant de se laisser
démettre la hanche,

faire semblant
d'attraper un poisson,

faire semblant de s'asseoir
aux tables, de boire

et de manger, semblant encore,

se faire rôtir des agneaux,
servir du vin

dans les tentes du désert,
toujours faire semblant !

Je ne demande pas à engendrer
un enfant, planter un arbre,

mais ce serait
déjà quelque chose,

au retour d'une longue journée,

de nourrir le chat
comme Philip Marlowe,

d'avoir la fiêvre,

les doigts noircis
par le journal,

de ne plus être exalté par
I'esprit, mais par un repas,

par la courbe d'une nuque,

par une oreille.

Mentir ! Comme on respire !

Sentir en marchant
sa charpente qui avance.

Deviner enfin, au lieu
de toujours tout savoir,

pouvoir dire ''ah !'',
''oh !'' et ''aïe !''

au lieu de ''oui et amen !''

Et pouvoir aussi
s'exalter pour le mal :

en croisant les passants,

attirer à soi
tous les démons de la terre,

et les chasser dans le monde !

Etre un sauvage !

Ou enfin sentir ce que c'est

d'enlever ses chaussures
sous la table

et d'étirer les orteils,

pieds nus, comme ça.

Rester seul !

Laisser survenir !

Garder son sérieux !

Nous ne pouvons être sauvages
qu'en gardant notre sérieux.

Ne rien faire que regarder,

rassembler, attester,
conserver !

Rester esprit !

Garder la distance !
Rester en parole !

Regarde, un cabriolet.

On n'achête pas ça,

on le fauche !
Sinon on se le fait faucher.

Imagine un peu :

on ouvre le toit,
on sort du smog !

Une bagnole de mac !

Walter Benjamin acheta en 1921
une aquarelle de Paul Klee...

Raconte, muse, le conteur,

I'enfantin, I'antique,

dérivé au bord du monde,

et fais qu'en lui

se reconnaisse chaque homme.

Avec le temps,

ceux qui m'écoutaient
sont devenus mes lecteurs,

ils ne sont plus
assis en cercle,

mais à part soi, et

I'un ne sait rien de I'autre.

Je suis un vieillard,
à la voix cassée, mais

le récit s'éIêve
encore des profondeurs

et la bouche entrouverte
le répête,

avec force et évidence,

une liturgie où personne
n'a besoin d'être initié

au sens des mots
et des phrases.

Peut-être
qu'elle n'a pas d'argent

pour voir un autre docteur.

Voilà quatre ans
que je ne I'ai pas vue,

deux qu'elle est malade.

Quand allez-vous prier
avec vos propres mots,

et pas pour la vie éternelle ?

Ces petites qui font
de I'oeil aux hommes...

Pourquoi est-ce que je vis ?

Qui est le premier à avoir
traversé le Wannsee à la nage ?

Avec ma petite pension...

Tu es perdu,
mais ça peut encore durer.

Rejeté par tes parents,
quitté par ta femme,

ton ami dans une autre ville,

tes enfants ne se rappellent
que tes tics,

tu pourrais te gifler
en te voyant dans la glace...

Qu'est-ce que c'est ?

Que se passe-t-il ?

Je suis encore Ià.

Si je le veux,
si seulement je le veux...

Je dois vouloir,

et je vais m'en sortir.

C'est moi
qui me suis laissé aller,

je peux aussi m'en tirer.

Il ne manquerait plus que ça.

Regarde, deux marks !

C'est une capsule de biêre !

Tu parles ! Allez, tire !

Rien que 10 pfennigs.

Vous pariez ?
était génial hier soir !

Vous pariez ?
passait pas hier soir !

Il y a quelques jours,

il y a un mois.

Je suis tout seul,

je fais la gueule,

jouer à trois,
ça serait la joie.

Et ils ont vécu
heureux jusqu'à...

Marion, pas comme ça !

Avec élan, pas avec force !

Ne pendouille pas, vole !

Tu es un ange !

Putain de bordel de merde !

De bordel de merde !

Je ne peux pas voler
avec ces trucs.

Bien sûr que si.

Avec des ailes,
c'est plus facile que sans.

Pas avec des plumes de poulet !

ça suffit !

Concentre-toi, Marion !

Il faut dire qu'elle travaille,
la volaille.

Fais un effort !

Un effort !

Bien sûr, je fais un effort.

Qu'est-ce que je fous ici !

Je vous serais
déjà tombée sur la tête

si je ne faisais pas
un effort !

Venez voir.

Arrêtez tout.

On ne peut plus payer,

on est fauchés.

Demain on démonte,

roulottes à la remise,

la clé sous le paillasson,

pour cette année,
le cirque est mort.

Désolé.

Je n'imaginais pas comme ça,

mes adieux au cirque.

Le dernier soir, pas un chat,
vous jouez comme des pieds

et je volête sous la tente
comme une poule au pot.

Et puis je redeviens serveuse.

Un ange passe !

Ne plus penser à rien.

Les couleurs.

Néons dans le ciel du soir.

Métro aérien rouge et jaune.

Tu n'as jamais vu crever quelqu'un ?

Je pue I'essence.

J'ai tout vu clairement :

la flaque d'huile,
la Mercedes...

Karin,
j'aurais dû te dire.

ça ne peut pas être si simple,

j'ai encore tant à faire.

Comme je sortais de la vallée

et des brumes dans le soleil...

L'incendie de la prairie,

les pommes de terre dans la cendre,

la remise à bateaux
loin dans le lac...

La Croix du Sud.

L'Orient lointain.

Le Grand Nord.

L'Ouest sauvage.

Le Grand Lac de I'Ours.

Les îles Tristan da Cunha.

Le delta du Mississippi.

Stromboli.

Les vieilles maisons
de Charlottenburg.

Albert Camus.

La lumiêre du matin.

Le regard de I'enfant.

Le bain dans la cascade.

Les taches des premiêres
gouttes de pluie.

Le soleil.

Le pain et le vin.

Le saut à cloche-pied.

La fête de Pâques.

Les veines des feuilles.

L'herbe ondoyante.

Les couleurs des pierres.

Les galets
sur le lit du ruisseau.

La nappe blanche au grand air.

Le rêve de la maison
dans la maison.

Le prochain qui dort
dans la piêce voisine.

La paix du dimanche.

L'horizon.

La lumiêre de la chambre
dans le jardin.

Le vol de nuit.

Le vélo sans les mains.

La belle inconnue.

Mon pêre.

Ma mêre.

Ma femme.

Mon enfant.

Le monde paraît se noyer
dans le crépuscule,

mais je raconte,

comme au début,
dans ma monodie

qui me soutient,

par le récit épargné
des troubles du présent et

protégé pour I'avenir.

C'en est fini
du grand souffle de jadis,

du va-et-vient
à travers les siêcles.

Je ne peux plus penser
qu'au jour le jour.

Mes héros ne sont plus

les guerriers et les rois,
mais

les choses de la paix,
toutes égales entre elles,

les oignons qui sêchent

valant le tronc d'arbre...

Mais nul n'a encore réussi

à chanter
une épopée de la paix.

Pourquoi la paix

ne peut-elle pas
exalter à la longue,

ne se laisse-t-elle pas
raconter

Renoncer ?

Si je renonce,

I'humanité perdra son conteur.

Et si jamais
I'humanité perd son conteur,

elle perd du même coup
son enfance.

Je ne retrouve pas
Potsdamer Platz.

Ici ?

ça ne peut pas être ça.

Potsdamer Platz,

il y avait Ià le café Josti,

j'y venais I'aprês-midi

faire la conversation,
prendre un café

et regarder le public,
aprês avoir fumé mon cigare

chez Loese et Wolf,
marchands de tabac réputés.

Ici, juste en face.

ça ne peut pas être
Potsdamer Platz.

Et personne

à qui demander.

C'était... une place animée.

Des tramways,
des omnibus à chevaux, et...

deux autos : la mienne
et celle du chocolatier.

La magasin Wertheim aussi
était ici.

Et puis...

soudain...
des drapeaux sont apparus...

Toute la place
en était couverte...

Et les gens

n'étaient
plus du tout aimables,

la police non plus.

Je n'abandonnerai pas

tant que je n'aurai pas
retrouvé Potsdamer Platz !

Où sont mes héros ?
Où êtes-vous, mes enfants ?

Où sont les miens, les obtus,

ceux des origines ?

Appelle-moi, muse,
le pauvre chantre immortel

qui, abandonné des mortels
qui I'écoutaient,

perdit la voix :

lui qui, de I'ange du récit
qu'il était,

devint I'aêde
ignoré ou raillé

au-dehors, sur le seuil
du no man's land.

20 marks, 40 marks, 80 marks.

En une semaine je pourrais
en avoir 500. Vers le sud !

Quelle idée débile de me
mettre ici. Trop de trafic.

Connard, ça fait
trois fois qu'il passe.

Me tirer d'ici.

Si quelqu'un me reconnaît,
je me fais jeter du lycée.

Là, j'aurais besoin de Klaus,

il se serait occupé de moi.

Il était trop bon.
C'est pour ça

qu'il est crevé.

Reste-t-il des frontiêres ?
Plus que jamais !

Chaque rue
a sa propre barriêre.

Entre les lignes,
il y a un terrain vague,

camouflé par une haie
ou un fossé.

On y tombe
sur des chevaux de frise,

on est frappé

par des rayons laser.

Les truites dans I'eau
sont des torpilles.

Chaque maître de maison,
chaque propriétaire,

cloue son nom sur la porte

et étudie le journal
comme un maître du monde.

Le peuple allemand a éclaté
en autant de mini-Etats

qu'il y a d'individus.

Et les Etats isolés

sont mobiles :

chacun emmêne le sien avec soi

et, si on veut y pénétrer,
exige un droit de passage :

une mouche enfermée dans
de I'ambre, ou une flasque.

Et ce n'est que la frontiêre,

mais on ne peut
aller plus avant

dans chaque mini-Etat
avec ses quelques mots de passe.

L'âme allemande d'aujourd'hui
ne peut être conquise

et dirigée que par celui

qui approchera chacun d'eux

avec ses mots de passe.

Par bonheur, nul n'en est
actuellement capable.

Ainsi, chacun

part pour I'étranger

et fait flotter aux quatre vents
sa cime d'Etat.

Ses enfants aussi
agitent déjà leur crécelle

et tirent leur merde
en cercles autour d'eux.

C'est ça, le livre
dont vous me parliez ?

Das Double ?

Hitler avait un double, ou...

Il y avait deux Hitler ?

Non. Hitler

est revenu
du front de I'Est et...

il est mort avant
d'atterrir dans les Alpes.

Et Goebbels a fait jouer
Hitler par un acteur.

Pour empêcher qu'on sache...

Une question. Cette histoire,

je ne la trouve pas
três plausible.

Une heure
avant le prochain plan.

Elle est plus réaliste
que notre film !

Je vais vous expliquer.

Les gens aiment
les histoires policiêres,

alors tous les prétextes
sont bons pour en faire.

C'est débile, d'accord,
mais ça aussi, c'est débile !

Erika, fiche-moi la paix !

Désolé.

Je veux te dire un mot, chérie.

On a assez de photos.

S'il te plaît,
plus de photos.

Helen, je vous cherchais,

je ne peux pas
porter ce chapeau !

Il vous va três bien !

Essayez-le !

Mettez-le.

On a d'autres chapeaux Ià-bas,
essayez-les.

On va trouver un chapeau
pour aller avec cette tête.

Quel genre vous voulez ?

Je veux avoir I'air
allemand, anonyme,

je veux me fondre
dans la foule.

Là, on dirait Humphrey Bogart.

Essayez celui-Ià.

Celui-Ià ?

C'est pour I'opéra.

Vous avez I'air d'un rabbin !

Celui-Ià,
ça, sur la 42ême Rue...

c'est un bookmaker.

Trouvez-moi un bon chapeau !

Je suis déguisé,

je veux passer inaperçu.

C'est ridicule, ces chapeaux,

des chapeaux de gangsters.

ça, c'en est pas un.

Là, je me marie.

ça, c'est pour...

aller aux courses, à Londres.

Celui-Ià est bien.

Peut-être.

ça se pourrait.

Possible.

C'est bon. Vous avez I'air
d'un grand-pêre.

Charlie Chan,

honorable fils,
pas três intelligent...

Columbo n'avait pas
de chapeau. Un sacré costume.

C'était mon manteau à moi.

Peter, où est ton imper ?
Nettoyé, brûIé.

Qu'est-ce qu'il y a, Peter ?

Pourquoi tes pensées
s'égarent-elles ?

Je vais manger
une sole meuniêre ce soir.

Les Allemands font
la sauce meuniêre ?

Peut-être des spaghetti
avec sauce tomate au pesto.

Les Allemands font le pesto ?

ça ne changera jamais.

lls étaient éIégants,
les frêres.

lls s'y connaissaient.

La seule chose qui me manquera

du dehors,
du royaume de la lumiêre,

ce seront les moineaux.

L'argent fait le bonheur.
Comment vivre ?

L'Homme au casque d'or
est un bluff !

Vous n'êtes pas d'ici.
Vous êtes tous des réfugiés.

Je suis Ià depuis ce matin,

j'ai froid et je m'ennuie.

Le vent dans le visage,
le premier air chargé de neige,

I'eau dans la rigole,

le balcon
avec la belle étrangêre...

Ce sont peut-être des vrais.
lls en ont I'air.

lls prenaient la bouffe

des chiens, dans les camps.

ça vous changerait les idées.

Vous réjouissez pas trop vite.

Le Français...

je I'ai rencontré dans la rue.

''Berlin, ça donnera plus rien,''

il m'avait dit ça.

La maison était
à moitié tombée.

Il restait encore
quelque chose.

Pour combien de temps ?

Je vois encore cette femme

qui se tenait Ià-haut
dans les ruines,

et qui secouait les couettes.

Quand était-ce donc ?
Mai... juin 45.

Je peux vous dessiner ?

Un instant, três rapide.

Ne bougez pas !

Je me demande
si elle est juive.

Quel gentil visage !

Est-ce que c'est bien fait,
ce qu'il peint Ià ?

Quelle narine.

Dramatique.

Ces gens sont
des figurants, des extras,

ils sont tellement patients.

lls restent assis Ià.

Peut-être
qu'il va m'en faire cadeau.

Ces humains sont des extras,

des extra-humains.

Três bon,

três joli portrait !

L'étoile jaune
signifie la mort.

Pourquoi ont-ils
choisi le jaune ?

Tournesols.

Van Gogh s'est suicidé.

Ce dessin est dégueulasse.

Et alors ?

Personne ne le verra.

Un jour tu feras
un bon dessin.

J'espêre, j'espêre.

Action pour les cascadeurs !

Encore une interview,
la téIé de Berlin.

Tu as le temps. Je vais faire
un gros plan de toi

aprês ce plan subjectif,

mais tu as tout le temps.

J'arrive, les gars.
On la fait tout de suite.

Qu'est-ce qu'il y a, Peter ?

''La vie... ''

''si je ne I'avais pas, elle me manquerait.''

Dit le général à la putain.

Viens, je vais
te montrer autre chose.

Lorsque l'enfant était enfant,

il se gavait d'épinards,
de petits pois, de riz au lait

et de chou-fleur bouilli.

il mange tout cela à présent,

et pas seulement
parce qu'il est forcé.

Lorsque l'enfant était enfant,

il s'est réveillé un jour
dans un lit inconnu,

et à présent
ça lui arrive toujours,

beaucoup de gens
lui paraissaient beaux,

et à présent ça n'arrive
plus que par chance,

il avait une image claire

du Paradis,

et à présent
il le devine tout au plus,

ne pouvait imaginer un néant,

et aujourd'hui
il tremble à son idée.

Lorsque l'enfant

était enfant,
il jouait avec enthousiasme,

et à présent,

il est à son affaire
comme jadis

seulement quand cette affaire

est son travail.

Te souviens-tu,
notre premiêre venue ici ?

L'Histoire n'avait
pas commencé.

Nous avons vu passer matin
et soir, et nous avons attendu.

Il a fallu longtemps

pour que le fleuve trouve
son lit, que I'eau stagnante

se mette à couler.

Vallée du fleuve primitif !

Un jour,
je me souviens encore,

le glacier a vêIé

et les glaces ont fait route
vers le nord.

Un arbre passa, encore vert,
avec un nid vide.

Pendant des myriades d'années,
seuls les poissons bondirent !

Puis vint le moment où
I'essaim d'abeilles se noya.

Aprês, les deux cerfs se sont
battus sur cette rive.

Puis la nuée de mouches,

et les ramures, descendant
le fleuve comme des branches.

Seule I'herbe
s'est toujours redressée,

poussant sur les cadavres
des chats sauvages,

des sangliers, des buffles.

Te souviens-tu comme un matin

est sorti de la savane,
I'herbe collant au front,

I'être à notre image,
longtemps attendu, le bipêde,

dont le premier mot
a été un cri :

était-ce ''ah'', ''oh'',

ou un simple gémissement ?

Nous avons enfin pu rire
de cet homme,

pour la premiêre fois,

et de son cri, de I'appel
de son successeur, nous avons

appris à parler.

Une longue histoire !

Le soleil, les éclairs,
le tonnerre dans le ciel,

et en bas, sur terre,
les feux, les bonds,

les rondes, les signes,
I'écriture.

Puis I'un d'eux

jaillit du cercle
et courut droit devant lui.

Tant qu'il courait
tout droit,

obliquant parfois
peut-être de jubilation,

il semblait libre, et
nous avons pu rire avec lui.

Mais alors, soudain,

il courut en zigzag,
et les pierres volêrent.

Avec sa fuite commençait
une autre histoire,

I'histoire des guerres.

Elle dure à ce jour.

Mais la première aussi,
celle de I'herbe, du soleil,

celle des bonds
et des cris, dure encore.

Sais-tu encore comme fut
élevée un jour la chaussée

qui vit le lendemain
la retraite napoléonienne

et fut ensuite
couverte de pavés

aujourd'hui envahis d'herbes
et affaissés

comme une voie romaine,

avec les traces des tanks ?

Nous n'étions
même pas spectateurs :

depuis toujours,
nous étions trop peu.

Tu veux vraiment...

A moi-même,
me conquérir une histoire !

Ce que mon intemporel
regard d'en haut m'a appris,

le transmuer pour soutenir
un coup d'oeil abrupt,

un cri bref,

une odeur âcre.

J'ai été assez longtemps
au-dehors.

Assez longtemps absent.

Assez longtemps
hors du monde.

En avant dans
I'histoire du monde, même

pour tenir une pomme
à la main !

Vois, les plumes,

Ià-bas sur I'eau,
déjà disparues.

Vois, les traces de frein
sur I'asphalte,

le mégot qui roule,

le fleuve primitif
qui se tarit,

et seules les flaques
du présent frémissent encore.

A bas le monde
derriêre le monde !

Un problème de dessin
intéressant :

cet homme a des yeux
de raton laveur.

Mais son chapeau est bien.

Quels cernes sous les yeux...

Ah, il s'inquiète.

Je me demande si le réalisateur
aime ce que je fais.

lls disent toujours
formidable !

Quoi qu'on fasse.

Acheter des cadeaux
pour les enfants...

peut-être des cadres de photos.

Suis-je meilleur acteur
qu'autrefois ?

Seules les voies romaines
mênent encore au loin,

seules les traces les plus
anciennes mênent plus loin.

Où est ici le col ?

Même le pays plat,
même Berlin

a ses cols cachés,

et Ià seulement
commence mon pays,

le pays du récit.

Pourquoi tous
ne voient-ils pas

dès I'enfance les passages,

portes et interstices,

en bas sur terre
et en haut au ciel ?

Si chacun les voyait,

il y aurait une histoire
sans meurtre ni guerre.

Dix mille fois j'y ai pensé,

cette fois, je le fais.
Drôle, que je sois si calme.

Mes chaussettes rouges...

Brumeux et froid.

Mis un pull pour ne pas avoir froid.

Le blouson est bien.
Une occasion.

Mais la poche se déchire.
C'est elle qui me I'a donné.

Du gravier sur le toit,
pour quoi faire ?

Pour qu'il ne s'envole pas ?

L'avion tourne en rond
sur Berlin...

va s'écraser.

J'ai toujours eu chaud aux mains.

Bon signe.
ça crisse sous mes pieds.

Quelle heure ?
Le soleil se couche déjà.

Logique, I'ouest.
Je sais déjà où est I'ouest.

Alors, je prenais toujours
le métro vers I'Est.

Achetais un carnet,
gagnais un mark.

Le soleil dans le dos,
à gauche I'étoile.

C'est bien :
le soleil et une étoile.

Ses petits pieds !

Elle sautillait en dansant...
si mignonne !

Nous étions tout seuls.
A-t-elle déjà ma lettre ?

Je ne veux pas
qu'elle I'ait déjà lue !

Berlin, ça ne me dit rien...

Havel, un fleuve ou un lac ?
Jamais compris.

L'Est ? En fait,
I'Est est partout.

Marrant, ils crient.

ça m'est bien égal !

Toutes ces pensées...

Ne plus penser du tout.

Je m'en vais, et pourquoi ?

Vous voulez I'histoire ?

L'histoire, c'est 45,
Berlin, la guerre.

Je suis
un détective américain,

un Germano-américain m'engage,

le fils de son frêre

est en Allemagne, je dois
le retrouver en Allemagne.

Le frêre est mort, la famille
perdue, les retrouver.

Lorsque l'enfant était enfant,

ce fut le temps
des questions suivantes :

pourquoi suis-je moi,

et pourquoi pas toi?

Pourquoi suis-je ici,

et pourquoi pas là ?

Quand a commencé le temps,
et où finlt l'espace ?

La vie sous le soleil

n'est-elle pas qu'un rêve ?

Marcher...

Marcher et voir.

Si tu étais Ià, grand-mêre !

ça doit être la gare
dont on m'a parlé,

avec ce drôle de nom,

pas la gare
où les trains s'arrêtaient,

mais la gare
où la gare s'est arrêtée.

C'est pas Columbo ?

Je crois pas.

Pas avec ce manteau minable !

Il se promêne pas
dans la boue !

Je ne te vois pas,
mais je sais que tu es Ià.

Je le sens.

Tu traînes dans les parages
depuis que je suis ici.

J'aimerais voir ton visage,

te regarder dans les yeux,
te dire comme on est bien ici.

Rien que de toucher...
C'est froid, c'est bon.

Fumer. Boire un café.

Et faire les deux à la fois,
c'est fantastique.

Dessiner.

On prend un crayon
et on fait une ligne épaisse,

puis une ligne Iégêre,

et les deux font
une bonne ligne.

Ou quand on a froid aux mains,

on les frotte...

C'est bon, ça fait du bien.

Il y a tant de bonnes choses.

Mais tu n'es pas Ià.
Moi, je suis Ià.

J'aimerais que tu sois Ià.

Que tu puisses me parler.

Parce que je suis un ami.

Alors ?

Je vais entrer dans le fleuve.

Vieille maxime humaine,
souvent entendue,

que je comprends enfin.

Maintenant ou jamais,
instant du gué,

mais il n'y a pas d'autre rive,
il n'existe que le fleuve.

En avant dans le gué du temps,
dans le gué de la mort.

Nous ne sommes
pas encore nés : descendons !

Regarder, pas d'en haut,
mais à hauteur d'oeil.

D'abord, je prendrai un bain,

puis je me ferai raser,
par un barbier turc,

qui me massera aussi
jusqu'au bout des doigts.

Puis acheter un journal
et le lire,

des gros titres à I'horoscope.

Le premier jour,
je me ferai servir.

Pour les demandes,
je renvoie au voisin.

Si on me bouscule,
on s'excusera.

Je me ferai bousculer
et je bousculerai.

Dans le café plein,
le patron me trouvera une table.

Une voiture s'arrêtera
et le maire m'emmènera.

Je serai familier à chacun,
suspect à personne.

Je ne dirai pas un mot
et comprendrai chaque langue.

Tel sera mon premier jour.

Mais rien de tout ça
ne sera vrai.

Je la prendrai dans mes bras,

elle me prendra dans ses bras.

Je crois qu'il est saoul.

En route !

Un goût...

Je commence à comprendre.

C'est du rouge ?

Vous vous êtes blessé ?

ça va bien aujourd'hui ?

Et les tuyaux ?

lls sont jaunes.

Et lui, Ià ?

Gris-bleu.

Lui, orange. Ocre.

Ocre ou orange ?

Jaune, rouge... Et lui ?

Lui, vert.

Et ça, sur les yeux ?

C'est bleu.

Il fait très froid ?

ça va passer.

J'aimerais tant boire un café.

Vous n'avez pas d'argent ?

Je suis content que
ça aille si bien aujourd'hui.

C'est beau !

Avec du lait et du sucre ?

Noir.

Lorsque l'enfant était enfant,

les pommes et le pain
suffisaient à le nourrir,

et il en est toujours ainsi.

Lorsque l'enfant était enfant,

les baies tombaient

dans sa main comme seules
tombent des baies,

et c'est toujours ainsi.

Les noix fraîches
lui irritalent la langue,

et c'est toujours ainsi,

sur chaque montagne
il avait le désir

d'une montagne
encore plus haute,

et dans chaque ville le désir

d'une ville
plus grande encore,

et il en est toujours ainsi.

Dans l'arbre, il tendait
le bras vers les cerises,

exalté
comme aujourd'hui encore,

était intimidé
par les inconnus,

et il l'est toujours.

il attendait
la première neige

et il l'attend toujours.

Lorsque l'enfant était enfant,

il a lancé un bâton contre
un arbre, comme une lance,

et elle y vibre toujours.

Comment je fais
pour aller à I'Akazienstrasse ?

Remonte la Potsdamer
jusqu'à Kleistpark,

à droite dans Grunewald,
passe Elssholz et Gleditsch,

ne tourne pas dans Goltz,
ça va à Winterfeldtplatz,

mais à gauche, et tu y es.

Entrée réservée à I'équipe.

Les figurants,
à I'autre entrée.

Figurant !

Tu parles. lls veulent tous
des autographes !

Sale flic !

Je suis si heureux
de te voir !

ça va ?

Très bien !

Je m'attendais
à quelqu'un de plus grand.

Encore plus grand ?

Combien de temps ?

Des minutes. Des heures.

Des jours.

Des semaines. Des mois.

Le temps !

Je te passe quelques dollars,
pour voir venir.

J'ai de I'argent.

J'ai vendu quelque chose.

L'armure.

Combien tu en as eu ?

200 marks.

Tu t'es fait rouler.
Mais ça arrive.

Je vais te dire un truc.
ça remonte à trente ans.

23ême rue, coin de Lexington.

Le prêteur m'en a donné
500 dollars.

Tu étais...

Tu es...

Toi aussi !

Nous sommes beaucoup.

Je vous cherchais partout.
On est prêts.

J'arrive.

Tu n'es pas le seul.

Qu'est-ce que tu vas faire ?

Il y a une fille...

Une fille, bien !

Attends !

Tu voulais m'en dire plus !

Je veux savoir !

Tout savoir !

Tu dois trouver tout seul.
C'est ce qu'il y a de beau !

Qu'est-ce que tu fais Ià ?

Je suis assis.

Tu es triste ?

Tu es malade ?

Qu'est-ce que tu as ?

Un manque.

Un double noeud,
il n'y a que ça qui tienne.

Manque de nourriture
peut-être,

ou manque de boisson.

Elle n'est pas partie,
Cassiel, je le sais,

je la retrouverai,

quelque chose arrivera,
qui comptera, cette nuit.

Elle m'apprendra tout.

Il y a d'autres soleils
que celui qui est au ciel !

Dans la nuit profonde,

le printemps
commencera aujourd'hui.

Il me poussera d'autres ailes
que les anciennes,

des ailes qui pourront
enfin m'étonner.

Lieutenant...

Je parie que vous savez
trouver les gens.

Je sais comment les chercher,
je ne les trouve pas toujours.

Vous cherchez quelqu'un ?

Je ne sais pas.
Je veux trouver quelqu'un.

Garçon, fille ?
Homme ? Femme ?

Homme.

Vous connaissez son nom ?

Vous savez où il habite ?

Je ne sais rien.

C'est un cas difficile.

Je dois y aller. Bonsoir.

Bonne chance !

Je ne te vois pas,
mais je sais que tu es Ià.

Je le sens.

J'aimerais voir

ton visage, parce que j'ai
tant de choses à te dire.

Je suis ton ami.

Encore une chanson
et c'est fini.

Mais je ne parle pas
de la fille.

Je vais vous parler
d'une fille.

Un jour,
ça doit être sérieux.

J'ai beaucoup été seule,

mais je n'ai jamais
vécu seule.

Quand j'étais avec quelqu'un,
j'étais souvent contente,

mais en même temps, je prenais tout
pour un hasard.

Ces gens étaient mes parents,

mais d'autres
auraient pu I'être.

Pourquoi celui aux yeux bruns
était-il mon frère,

et non celui aux yeux verts
du quai en face ?

La fille du chauffeur de taxi
était mon amie,

mais j'aurais pu aussi bien
passer le bras

au cou d'un cheval.

J'étais avec un homme,
amoureuse,

et j'aurais aussi bien pu
le planter Ià

et partir avec I'inconnu
que nous croisions dans la rue.

Regarde-moi
ou ne me regarde pas.

Donne-moi la main,
ne me la donne pas.

Non, ne me donne pas la main
et regarde loin de moi.

Je crois que c'est
la nouvelle lune ce soir,

pas de nuit plus calme.

Il n'y aura pas de sang versé
dans toute la ville.

Je n'ai jamais joué
avec quelqu'un

et pourtant je n'ai jamais
ouvert les yeux et pensé :

maintenant,
c'est sérieux.

Enfin ça devient sérieux.

C'est ainsi que j'ai grandi.

Moi seule,
étais-je si peu sérieuse ?

Le temps,
est-il si peu sérieux ?

Je n'ai jamais été solitaire :
ni seule, ni avec d'autres.

Mais j'aurais aimé
être enfin solitaire.

La solitude, ça veut dire :
je suis enfin entiêre.

Je peux le dire maintenant,

car ce soir
je suis enfin solitaire.

Il faut en finir
avec le hasard.

Nouvelle lune de la décision.

Je ne sais pas
s'il y a un destin,

mais il y a la décision !

Décide-toi.

C'est nous qui sommes
le temps, à présent.

La ville entiêre,
non, le monde entier

prend part à notre décision.

Nous deux sommes
plus que deux, désormais.

Nous incarnons quelque chose.

Nous voilà
sur la place du peuple,

et toute la place
est pleine de gens

qui rêvent
de la même chose que nous.

Nous déterminons
le jeu pour tous !

Je suis prête.

C'est à ton tour, maintenant.

Tu as le jeu en main.

Maintenant ou jamais.

Tu as besoin de moi.

Tu auras besoin de moi.

Il n'y a pas d'histoire
plus grande que la nôtre,

celle de I'homme
et de la femme.

Ce sera une histoire
de géants,

invisibles, transmissibles,

une histoire
de nouveaux ancêtres.

Vois, mes yeux,

ils sont I'image
de la nécessité,

de I'avenir de tous
sur la place.

La nuit derniêre
j'ai rêvé d'un inconnu,

de mon homme.

Avec lui seul
je pouvais être solitaire,

et m'ouvrir à lui,

m'ouvrir toute,
toute pour lui,

le laisser entrer en moi,
tout entier,

I'entourer du labyrinthe

de la joie commune.

Je le sais,

c'est toi.

Il est arrivé quelque chose,

qui continue d'arriver,

qui me lie.

C'était vrai dans la nuit
et c'est vrai le jour,

plus encore à présent.

Qui était qui ?

J'étais en elle,

et elle était autour de moi.

Qui au monde peut affirmer

qu'il a jamais été ensemble
avec un autre humain ?

Je suis ensemble !

Ce n'est pas un enfant mortel
qui a été conçu,

mais une image commune,
immortelle.

Cette nuit,
j'ai appris à m'étonner.

Elle est venue
me ramener chez moi,

et j'ai trouvé ce chez moi.

Il était une fois...

Il était une fois,
et donc il sera.

L'image que nous avons conçue
accompagnera ma mort.

J'aurai vécu
dans cette image.

Ce n'est que I'étonnement
devant nous deux,

I'étonnement devant
I'homme et la femme,

qui a fait de moi un humain.

Je

sais

maintenant

ce

qu'aucun

ange

ne sait.

Nomme-moi les hommes,
femmes et enfants,

qui me chercheront,

moi, leur conteur, chantre

et porte-parole,

car ils ont besoin de moi
plus que de rien au monde.

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A suivre...

Dédié à tous les anciens anges, mais
surtout à Yasujiro, François et Andrej