Como aprendi a deixar de me preocupar e a gostar de arte "inútil"

Luke Syson era conservador de arte renascentista, de pinturas transcendentes de santos e de solenes damas italianas — arte séria. E depois mudou de trabalho e herdou a colecção de cerâmica do Metropolitan — candelabros e jarras bonitas, chiques, "inúteis". Não gostou nada. Até que um dia...
(Filmado no TEDxMet)

Tenho que dizer que, aqui há dois anos,
não havia nenhum problema.

Há dois anos, eu sabia muito bem
o que era um ícone.

Era parecido com isto.

Um ícone para toda a gente,
mas também a posição inevitável

para um curador de pinturas renascentistas
italianas, coisa que eu era nessa altura.

De certa forma, isto é também
uma selecção inevitável.

Uma imagem requintada e comovente
de Leonardo da Vinci

da "Dama com Arminho".

E uso a palavra "comovente" de propósito.

Temos também esta, ou melhor, estas:

As duas versões de Leonardo da Vinci
da "Virgem dos Rochedos"

que estavam prestes a juntarem-se
em Londres, pela primeira vez.

Na exposição que eu estava a organizar
ansiosamente nessa altura.

Eu andava embrenhado no Leonardo,

e isso já durava há três anos.

Ele ocupava todos os bocadinhos
do meu cérebro.

Leonardo ensinara-me durante esses três anos

o que uma pintura é capaz de fazer.

Fazer-nos subir de um mundo material
para um mundo espiritual.

Dissera que acreditava que o trabalho do pintor

era pintar tudo o que fosse visível
e invisível no universo.

É uma tarefa gigantesca.
Mesmo assim, ele conseguiu.

Ele mostra-nos a alma humana, é o que eu penso.

Mostra-nos que temos a capacidade

de entrar num reino espiritual,

de ter uma visão do universo
mais perfeita do que a nossa,

em certo sentido, de ver o plano de Deus.

De certa forma era isso
que eu considerava ser um ícone.

Mais ou menos na mesma altura,
comecei a falar com Tom Campbell,

o director aqui do Metropolitan Museum,

sobre qual seria o meu passo seguinte.

Foi um passo para uma vida anterior,

que começou no British Museum,

de volta ao mundo a três dimensões

— da escultura e das artes decorativas —

para gerir o departamento de escultura europeia
e artes decorativas, aqui no Metropolitan.

Foram uns tempos muito ocupados.

Todas essas conversas decorreram
em horários muito peculiares,

pelo telefone.

Por fim, aceitei o trabalho

sem sequer estar aqui.

Já aqui tinha estado uns anos antes.

mas apenas numa visita especial.

Voltei finalmente para o Metropolitan,
em Nova Iorque,

pouco antes da abertura da exposição
de Leonardo,

para ver o meu novo domínio.

Para ver como eram a escultura
e as artes decorativas europeias,

para além das colecções renascentistas
que já me eram tão familiares.

E pensei, logo no primeiro dia,
que devia dar uma volta pelas galerias

— cinquenta e sete galerias —

como 57 variedades de feijoada...

Comecei pela minha zona de conforto,
o Renascimento Italiano.

E fui avançando pouco a pouco,

sentindo-me por vezes um pouco perdido,

com a cabeça ainda cheia
com a exposição de Leonardo

— que estava prestes a abrir —
e deparei-me com isto.

E pensei para mim mesmo:
"Que diabo é que eu fui fazer?" (Risos)

Não havia qualquer ligação na minha mente

e, se sentia alguma emoção,

era uma espécie de repulsa.

Este objecto era-me absolutamente estranho.

Mais idiota do que eu pensava
que a idiotice podia ser.

E de repente a coisa piorou

— eram dois.

(Risos)

Então comecei a pensar,

porque é que aquele objecto
me desagradava tanto?

Qual era a anatomia da minha aversão?

Bem, tanto ouro, tão vulgar,

tão "novo rico", francamente.

O próprio Leonardo pregara contra
o uso do ouro,

portanto, naquela altura,
era um anátema total.

E também havia raminhos de flores
por todo o lado! (Risos)

E finalmente, aquele cor-de-rosa.
Aquele horrível cor-de-rosa.

É uma cor tão extraordinariamente artificial,

quer dizer, não consigo encontrar nada
na Natureza

que tenha aquela cor.

O objecto até tem o seu próprio "tutu".
(Risos)

Esta pequena base, reboluda e cintilante

que está na parte de baixo do vaso.

Fez-me lembrar, de forma bem estranha,

a festa dos 5 anos da minha sobrinha,

em que todas as meninas iam vestidas
de princesa ou de fada.

Havia uma que até ia de fada rainha.

Deviam ter visto o espectáculo

(Risos)

E apercebi-me de que, cá para mim,

este objecto tinha nascido da mesma mente,
praticamente do mesmo ventre

que a Barbie Bailarina.
(Risos)

E depois, ainda há os elefantes.
(Risos)

Aqueles elefantes extraordinários

com aquelas expressõezinhas,
estranhas e sinistras,

com pestanas à Greta Garbo,
com aquelas presas douradas e tudo isso.

Apercebi-me de que era um elefante

que não tinha nada a ver com
uma majestosa marcha através do Serengeti.

Era um pesadelo com o Dumbo.
(Risos)

Mas também estava a acontecer
uma coisa mais profunda.

Estes objectos, segundo me pareceu,

representavam a quintessência do que eu

e os meus amigos liberais de esquerda
em Londres sempre tínhamos considerado

como resumindo algo deplorável
na aristocracia francesa

do século XVIII.

A legenda dizia que estas peças
tinham sido feitas

pela Fábrica de Sèvres,

feitas de porcelana,
no final da década de 1750

e criadas por um designer
chamado Jean-Claude Duplessis,

uma pessoa com uma extraordinária reputação,

como vim a saber mais tarde.

Mas, para mim, as peças resumiam

uma espécie daquela profunda
inutilidade da aristocracia

do século XVIII.

Eu e os meus colegas sempre pensáramos

que estes objectos, de certa forma,
resumiam aquela ideia,

estão a ver: "Não admira que
tenha havido uma revolução!".

Ou melhor: "Graças a Deus que
houve uma revolução". (Risos)

Havia a ideia de que,

se tivéssemos uma jarra como esta,

só havia um destino possível...

(Risos)

Assim, ali estava eu — numa espécie de
paroxismo de horror.

Mas aceitei o cargo e
continuei a olhar para estas jarras.

Tive de continuar porque estavam
num sítio de passagem do Metropolitan.

Por isso, para onde quer que fosse,
lá estavam elas.

Tinham um estranho fascínio,

como um desastre de automóvel,

em que não podemos deixar de olhar.

E à medida que o fazia, comecei a pensar:

Bem, o que é que estamos de facto a ver aqui?

E comecei por perceber

que eram, de facto,
uma suprema obra de "design".

Levei algum tempo.

Mas aquele "tutu", por exemplo,

é de facto uma peça que dança
de uma forma muito própria.

Tem uma leveza extraordinária

e, no entanto, também é espantosamente
equilibrada.

Tem alguns ingredientes esculturais.

E o jogo entre eles...

— a cor e o dourado, cuidadosamente
dispostos, e a superfície escultural —

é verdadeiramente notável.

E depois apercebi-me de que
esta peça tinha ido ao forno

pelo menos quatro vezes, para ficar assim.

Quantas vezes é que podia ter acontecido

um acidente a esta peça?

E lembrem-se, não é apenas uma, são duas!

Ele teve que conseguir fazer duas jarras

exactamente iguais.

E essa questão da inutilidade...

Bem, as pontas das presas
inicialmente eram castiçais.

Portanto, havia de ter velas de cada lado.

Imaginem o efeito da luz das velas
naquela superfície,

no cor-de-rosa levemente desigual,
no bonito dourado.

Devia cintilar no interior,

um pouco como fogo de artifício.

E nessa altura, estoirou
o fogo de artificio na minha cabeça.

Alguém me recordou que a palavra
"fancy" (enfeite)

— que de certa forma para mim,
descrevia este objecto —

tem a mesma raiz da palavra
"fantasy" (fantasia).

E este objecto, à sua maneira,

tal como um quadro de Leonardo da Vinci,

é um portal para um outro local.

É um produto da imaginação.

Se pensarmos nas óperas loucas
do século XVIII — passadas no Oriente,

se pensarmos em divãs e talvez até em visões
de elefantes cor-de-rosa provocadas pelo ópio,

talvez, a uma dada altura,
este objecto comece a fazer sentido.

É um objecto que fala de fuga.

Fala de uma fuga que acontece

— que a aristocracia francesa procurou

muito deliberadamente,

para se distinguir das pessoas normais.

Mas não se trata de uma fuga

com que nos sintamos
particularmente felizes hoje em dia.

E, continuando a pensar nisso,

apercebo-me que, de certa forma,
somos todos vítimas

de um certo tipo de tirania

do triunfo do modernismo,

em que a forma e a função de um objecto

têm que estar relacionadas uma com a outra,
ou estão mesmo condenadas a isso,

e em que os ornamentos peculiares são vistos

como real e essencialmente criminosos.

De certo modo, é um triunfo dos
valores burgueses sobre os aristocráticos.

E isso parece correcto.

Excepto quanto ao facto de que se torna
numa espécie de sequestro da imaginação.

Tal como no século XX,

tanta gente pensava que a sua fé

se celebrava ao sábado,

e que o resto das suas vidas

— a vida das máquinas de lavar roupa
e dos dentistas —

acontecia nos outros dias.

Penso que começámos a fazer o mesmo.

Aceitámos levar

as nossas vidas de fantasia
em frente de ecrãs.

No escuro do cinema,
com a televisão ao canto da sala.

Num certo sentido,
eliminámos aquela constante

da imaginação que estas jarras
representavam na vida das pessoas.

Talvez seja altura de recuar um pouco.

Acho que está a começar a acontecer.

Em Londres, por exemplo,

com estes extraordinários edificios

que têm vindo a aparecer nos últimos anos.

impregnados, em certo sentido, de ficção científica,

que transformam Londres
numa espécie de palco de fantasia.

É espantoso olhar para um edifício alto, hoje em dia.

Mas mesmo assim, há uma resistência.

Londres chamou-lhes o "Picle de Pepino",
o "Estilhaço", o "Walkie Talkie"

— obrigando estes edifícios ascendentes
a regressar à Terra.

Fica-se com a ideia de que não queremos

que estas viagens angustiantes, imaginativas
aconteçam na nossa vida diária.

De certo modo, sinto-me feliz.

Encontrei este objecto.

(Risos)

Encontrei-o na Internet quando andava
a procurar uma referência.

E cá está ele.

E, ao contrário da jarra do elefante
cor-de-rosa,

este foi um amor à primeira vista.

Com efeito, casei com ele, comprei-o,

e agora está a ornamentar o meu gabinete.

É uma figurinha Staffordshire,
feita em meados do século XIX.

Representa o actor Edmund Kean,
a representar Ricardo III de Shakespeare.

E baseia-se numa peça de porcelana
mais elaborada.

Adorei, a nível artístico,

adorei esta qualidade estratificada que tem...

Mas mais do que isso, adorei-o

duma forma que, penso eu,
teria sido impossível

sem a jarra cor-de-rosa de Sèvres
nos meus dias de Leonardo.

Adoro aqueles calções
cor-de-laranja e cor-de-rosa.

Adoro o facto de ele parecer
que vai partir para a guerra,

depois de acabar de se lavar.
(Risos)

Também parece que se esqueceu da espada.

Adoro aquelas bochechinhas rosadas,
aquela energia "munchkin".

De certa forma, tornou-se no meu
"alter ego".

Ele tem, espero, alguma dignidade,

mas é sobretudo bastante vulgar.
(Risos)

E, segundo espero, também é enérgico.

Deixei-o entrar na minha vida porque
o elefante rosa de Sèvres me permitiu fazê-lo.

E, antes dele, o Leonardo.

Compreendi que este objecto podia fazer
parte de uma viagem minha, todos os dias,

sentado no meu gabinete.

Espero que as outras pessoas, vós todos,

quando visitarem objectos num museu,

e os levarem para casa e
os descobrirem por vós mesmos,

permitam que esses objectos floresçam
nas vossas vidas imaginativas.

Muito obrigado.

(Aplausos)