A voz do mundo natural

Bernie Krause tem vindo a gravar paisagens sonoras da Natureza— o vento nas árvores, o chilrear dos pássaros, os sons subtis das larvas de insetos — desde há 45 anos. Durante esse período assistiu à alteração radical de muitos ambientes, feitas pelo Homem, por vezes mesmo através de práticas consideradas ambientalmente seguras. Um olhar surpreendente sobre o que podemos aprender através das sinfonias da Natureza, desde o resmungar duma anémona do mar aos tristes gritos dum castor enlutado.

(Sons da Natureza)

Quando comecei a registar
sons da Natureza selvagem

há 45 anos,

não fazia ideia de que as formigas,

as larvas de insetos,
as anémonas do mar e os vírus

criavam uma assinatura sonora.

Mas criam.

O mesmo acontece em todos
os "habitats" naturais do planeta,

como na floresta tropical da Amazónia
que estão a ouvir atrás de mim.

Com efeito, as florestas
temperadas e tropicais

todas elas produzem
uma vibrante orquestra animal,

a expressão instantânea e organizada

de insetos, répteis,
anfíbios, aves e mamíferos.

Cada uma das paisagens sonoras
que brota dum "habitat" natural

gera a sua assinatura inconfundível,

que contém quantidades
incríveis de informação.

É uma parte dessa informação
que quero partilhar hoje convosco.

A paisagem sonora é formada
por três fontes básicas.

A primeira, é a geofonia,

ou seja, os sons não biológicos
que acontecem

em qualquer "habitat",

como o vento nas árvores,
a água de um ribeiro,

as ondas do oceano na praia,
o movimento da Terra.

A segunda, é a biofonia.

A biofonia são todos os sons

que são gerados por organismos
num determinado "habitat"

ao mesmo tempo e num mesmo local.

E a terceira, são todos os sons

que os seres humanos geram

a que chamamos antropofonia.

Alguns deles são controlados,
como a música ou o teatro,

mas a maioria deles
é caótica e incoerente,

aquilo a que normalmente se chama ruído.

Em tempos eu considerava
que as paisagens sonoras naturais

eram uma coisa sem interesse.

Existiam, mas não tinham significado.

Eu estava enganado.

Aprendi nesses encontros
que uma escuta atenta

dá-nos ferramentas incrivelmente valiosas

para avaliar a saúde de um "habitat"

através de todo o espetro de vida.

Quando comecei a gravar,
no final dos anos 60,

os métodos típicos de gravação

estavam limitados à captura fragmentada
de espécies individuais,

principalmente de pássaros, no início,

mas, depois, de animais
como mamíferos e anfíbios.

Para mim, era um pouco como tentar entender

a magnificência da
Quinta Sinfonia de Beethoven

abstraindo o som dum único violinista

no meio do contexto da orquestra

e ouvir apenas aquela parte.

Felizmente, há cada vez mais instituições

que estão a implementar
os modelos mais globais

que eu e alguns dos meus colegas

introduzimos na área da
ecologia da paisagem sonora.

Quando comecei a gravar
há mais de 40 anos,

podia estar a gravar durante 10 horas

e captava uma hora de material utilizável,

suficientemente bom para um álbum
ou para a banda sonora de um filme

ou para a instalação dum museu.

Agora, por causa do aquecimento global,

da extração de recursos

e do ruído humano,
entre muitos outros fatores,

posso demorar 1000 horas ou mais

para captar a mesma coisa.

Uns bons 50% do meu arquivo

provêm de "habitats"
que se alteraram tão radicalmente

que passaram a ser silenciosos

ou já não se conseguem ouvir
em qualquer das suas formas originais.

Os métodos habituais
de avaliar um "habitat"

eram feitos contando visualmente
o número de espécies

e o número de indivíduos
de cada espécie numa determinada área.

Mas, comparando os dados

que relacionam a densidade
e a diversidade do que ouvimos,

sou capaz de chegar
a resultados muito mais rigorosos.

Quero mostrar-vos alguns exemplos

que tipificam as possibilidades
que se abrem

ao mergulhar neste universo.

Isto é Lincoln Meadow.

Lincoln Meadow está a 3,5 horas de carro

a leste de São Francisco,
nas montanhas da Serra Nevada,

a cerca de 2000 metros de altitude.

Estive lá durante muitos anos, a gravar.

Em 1988, uma empresa madeireira
convenceu os residentes locais

de que não haveria absolutamente
nenhum impacto ambiental

com um novo método
que estavam a experimentar,

chamado "abate seletivo"

que abatia uma árvore aqui e outra ali

em vez de limpar toda uma área.

Com autorização para gravar

antes e depois da operação,

instalei os meus aparelhos e captei
um grande número de coros matutinos

em registos calibrados,
segundo um protocolo muito rígido

porque queria um diagnóstico mesmo bom.

Isto é um exemplo dum espetrograma.

Um espetrograma é como
uma ilustração gráfica de som

em que o tempo corre na página
da esquerda para a direita

— neste caso, estão
representados 15 segundos —

e a frequência é registada da
parte de baixo para o topo da página,

da mais baixa para a mais alta.

Podem ver que o registo de um ribeiro

está representado aqui em baixo,
a um terço ou metade da página,

enquanto os pássaros, que existiam
nessa altura naquele prado,

estão representados no registo no topo.

Eram muitos.

Isto é Lincoln Meadow
antes do abate seletivo.

(Sons da Natureza)

Um ano depois, voltei lá,
usando os mesmos protocolos

e gravando nas mesmas condições.

Registei uma série de exemplos

dos mesmos coros matutinos.

Isto foi o que apanhámos.

Isto depois do abate seletivo.

Podem ver que o ribeiro
continua representado

na terça parte de baixo da página,

mas reparem no que falta
nos dois terços de cima.

(Sons da Natureza)

O que se aproxima é o som dum picapau.

(Som de picapau)

Voltei a Lincoln Meadow 15 vezes

nos últimos 25 anos.

Posso dizer-vos que a biofonia,

a densidade e diversidade dessa biofonia,

ainda não voltou minimamente ao que era

antes daquela operação.

Mas vejam uma foto
de Lincoln Meadow tirada depois.

Podem ver que,
segundo a perspetiva da câmara

ou do olho humano,

dificilmente se percebe
que falte um tronco ou uma árvore,

o que confirmaria a alegação
da empresa madeireira

de que não haveria
qualquer impacto ambiental.

No entanto, os nossos ouvidos
contam-nos uma história muito diferente.

Os estudantes mais novos
perguntam-me sempre

o que é que estes animais estão a dizer,

e na verdade, não faço a menor ideia.

(Risos)

Mas posso dizer-vos
que eles exprimem-se mesmo.

Se os entendemos ou não, é outra história.

Eu andava a passear pela praia no Alasca

e atravessei uma poça na maré vazia

cheia com uma colónia de anémonas do mar,

essas fantásticas máquinas de comer,

parentes dos corais e das alforrecas.

Com curiosidade em saber
se elas faziam algum ruído,

enfiei um hidrofone

— um microfone submarino
envolto em borracha —

pelo lado da boca,

e a criatura começou logo
a engolir o microfone até à barriga

e os tentáculos começaram
a pesquisar à superfície

à procura de valor nutritivo.

Os sons tipo estáticos são muito baixos,

mas vão ouvi-los já a seguir...

(Sons estáticos)

Pois, mas reparem.
Quando não encontrou nada que comer...

(Som de estalo)

(Risos)

Penso que é uma expressão

que podemos entender
em qualquer linguagem.

(Risos)

No fim do ciclo de reprodução,

o sapo Spea intermontana

enfia-se um metro abaixo
do solo deserto e duro

do Oeste Americano,

onde pode manter-se
durante muitas estações

até que as condições sejam boas
para ele voltar a emergir.

E, quando houver suficiente
humidade no solo, na primavera

as rãs abrem caminho até à superfície

e juntam-se em volta de
grandes poças primaveris

em grande número.

Vocalizam num coro

que é totalmente sincronizado
umas com as outras.

Fazem isso por duas razões.

A primeira é a competição,
porque estão à procura de parceiros,

e a segunda é a cooperação,

porque, se todas vocalizarem
sincronizadamente,

os predadores, como os coiotes,
as raposas e as corujas

têm muita dificuldade em identificar
um indivíduo qualquer para a sua refeição.

Isto é um espetrograma do coro das rãs

quando é registado
num ambiente muito saudável.

(Rãs a coaxar)

Mono Lake fica mesmo
a leste do Parque Nacional Yosemite

na Califórnia

e é um "habitat" preferido por estes sapos.

Também é preferido pelos
pilotos dos jatos da Marinha dos EUA

que treinam nos seus caças,

voando a velocidades
a mais de 1100 km/hora

e a altitudes de apenas
umas centenas de metros

acima do nível do solo de Mono Basin:

muito depressa, muito baixo e tão ruidosos

que a antropofonia, o ruído humano,

apesar de estar a 6,5 km

da lagoa das rãs que ouviram há instantes,

sobrepõe-se ao som do coro dos sapos.

Podem ver neste espetrograma

que toda a energia que aparecia
no primeiro espetrograma

desapareceu do topo do espetrograma

e há interrupções no coro aos 2,5 segundos,

aos 4,5 e aos 6,5 segundos.

O som do jato, a assinatura,

está a amarelo,
cá mesmo em baixo na página.

(Rãs a coaxar)

Ora bem, depois da passagem do voo,

as rãs demoraram uns bons 45 minutos

a retomar o sincronismo do coro.

Durante esse tempo, sob a lua cheia,

vimos aparecer dois coiotes
e um grande mocho orelhudo

que apanharam alguns deles.

A boa notícia é que, com um pouco
de reposição do "habitat" e menos voos,

as populações de sapos,

depois de terem diminuído
durante os anos 80 e início dos anos 90,

acabaram por voltar
praticamente ao normal.

Quero acabar com uma história
contada por um castor.

É uma história muito triste,
mas ilustra bem

como os animais, por vezes,
podem manifestar emoções,

um assunto muito controverso
entre biólogos mais antigos.

Um colega meu estava a gravar
no Midwest Americano,

em volta duma lagoa

que se tinha formado
talvez há 16 000 anos,

no fim da última Idade do Gelo.

Também era formada, em parte,
numa extremidade,

por um dique de castores
que mantinha unido todo aquele ecossistema

num equilíbrio muito precário.

Uma tarde, enquanto ele estava a gravar,

apareceram de repente,
vindos não sei de onde,

alguns guardas florestais

que, sem qualquer razão aparente,

aproximaram-se do dique dos castores,

atiraram um cartucho de dinamite,
fizeram-no ir pelos ares,

matando a fêmea e as pequenas crias.

Horrorizado, o meu colega ficou para trás

a recompor-se

e a registar o que podia
durante o resto da tarde.

Nessa noite, captou
um acontecimento espantoso:

O único castor macho sobrevivente,
a nadar em círculos lentos,

chorando inconsolável a sua companheira
desaparecida e a sua ninhada.

Este é provavelmente o som mais triste

que já ouvi saído de qualquer organismo,

humano ou outro qualquer.

(Castor a chorar)

Bem.

Há muitas facetas das paisagens sonoras,

entre elas as formas como os animais
nos ensinam a dançar e a cantar,

que vou guardar para outra altura.

Mas vocês ouviram

como as biofonias ajudam a clarificar

a nossa compreensão do mundo natural.

Ouviram o impacto da extração de recursos,

do ruído humano
e da destruição do "habitat".

Enquanto as ciências ambientalistas, normalmente,

têm tentado compreender o mundo
a partir do que veem,

podemos obter uma compreensão
muito mais completa a partir do que ouvimos.

As biofonias e as geofonias

são as vozes de assinatura
do mundo natural.

Quando as ouvimos,

ficamos dotados com um sentido do local,

a verdadeira história
do mundo em que vivemos.

Numa questão de segundos,

uma paisagem sonora revela
muito mais informação

a partir de muitas perspetivas,

desde dados quantificáveis
à inspiração cultural.

A captação visual enquadra implicitamente

uma perspetiva frontal limitada
dum dado contexto espacial,

enquanto as paisagens sonoras

alargam esse âmbito a 360 graus,
envolvendo-nos totalmente.

Uma imagem pode valer 1000 palavras,

mas uma paisagem sonora vale 1000 imagens.

Os nossos ouvidos dizem-nos

que o sussurro de cada folha
e de cada criatura

fala para os recursos naturais
da nossa vida

que podem conter os segredos do amor
por todas as coisas,

especialmente pela nossa própria humanidade.

A última palavra vai para um jaguar
do Amazonas.

(Rugidos)

Obrigado por terem escutado.

(Aplausos)