Robert Gupta: Entre a música e medicina

Quando Robert Gupta se deparou com a escolha entre a carreira de médico e a de violinista, ele viu que seu lugar era no meio, com um arco na mão e um sentido de justiça social no coração. Ele conta uma história comovente dos marginalizados da sociedade e do poder da terapia da música, que pode ter sucesso onde a medicina convencional falha.

(Música)

(Aplausos)

Muito obrigado. (Aplausos)

Obrigado. É um grande privilégio estar aqui.

Há algumas semanas, eu vi um vídeo no YouTube

da congressista Gabrielle Giffords

nas fases iniciais da sua recuperação

de uma terrível ferida de bala.

A bala entrou em seu hemisfério esquerdo e

danificou sua área de Broca, o centro da fala do cérebro.

No vídeo, Gabby está tendo uma sessão com um terapeuta da fala,

e se esforça para emitir

algumas palavras bem básicas, e vê-se que ela

se sente cada vez mais devastada, até que finalmente

ela cai no choro e começa a soluçar

silenciosamente nos braços de seu terapeuta.

Após alguns momentos, o terapeuta tenta uma nova tática,

e eles começam a cantar juntos,

e Gabby começa a cantar entre lágrimas,

e você pode ouvi-la claramente enunciando

a letra da canção que descreve a maneira como se sente,

e ela canta, em uma escala descendente, ela canta:

“Deixa brilhar, deixa brilhar, deixa brilhar.”

Isso é um lembrete muito poderoso e comovente de como

a beleza da música tem a capacidade de falar

quando as palavras falham, neste caso, literalmente.

Ver este vídeo de Gabby Giffords me fez lembrar

do trabalho do doutor Gottfried Schlaug,

um dos neurocientistas proeminentes que estudam música e cérebro em Harvard,

e Schlaug é proponente de uma terapia chamada

Terapia de Entonação Melódica, que se tornou muito popular em terapia da música.

Schlaug descobriu que as vítimas de AVC que eram afásicas

não conseguiam formar frases de três ou quatro palavras,

todavia podiam cantar a letra de uma canção,

fosse ela “Parabéns pra Você”

ou sua música favorita das bandas Eagles ou Rolling Stones.

E após 70 horas de aulas intensivas de canto,

ele viu que a música era capaz de reconectar, literalmente,

os cérebros dos seus pacientes e criar um centro da fala

homólogo em seu hemisfério direito, para

compensar o dano do hemisfério esquerdo.

Quando eu tinha 17 anos, eu visitei o laboratório do Dr. Schlaug, e numa tarde

ele me mostrou algumas das principais pesquisas

sobre a música e o cérebro: como os músicos têm

estruturas cerebrais fundamentalmente diferentes dos não-músicos;

como a música, e ouvir música,

poderia iluminar por completo o cérebro, desde

o córtex pré-frontal até o cerebelo;

como a música se tornava uma modalidade neuropsiquiátrica

para ajudar crianças com autismo e ajudar as pessoas que lutam

com estresse, ansiedade e depressão;

quão profundamente os pacientes de Parkinson poderiam estabilizar seu tremor

e seu caminhar ao ouvirem música;

e como pacientes com Alzheimer em fase final, cuja demência

era tão avançada que já não podiam reconhecer

suas famílias, podiam reconhecer uma melodia de Chopin

ao piano, que tinham aprendido quando pequenos.

Mas minha visita a Gottfried Schlaug tinha outra intenção:

eu estava em uma encruzilhada na minha vida,

tentando escolher entre a música e a medicina.

Eu tinha completado minha licenciatura e trabalhava

como assistente de pesquisa no laboratório de Dennis Selkoe,

estudando a doença de Parkinson em Harvard, e tinha me

apaixonado pela neurociência. Eu queria ser um cirurgião.

Queria ser um médico como Paul Farmer ou Rick Hodes,

esse tipo de homens corajosos que vão para lugares como o Haiti ou a Etiópia

para trabalhar com pacientes aidéticos com tuberculose

multirresistente às drogas, ou com crianças com câncer desfigurante.

Queria ser aquele tipo de médico da Cruz Vermelha,

um Médico sem Fronteiras.

Por outro lado, tinha tocado violino a minha vida inteira.

A música para mim era mais que uma paixão. Era uma obsessão.

Era oxigênio. Tive o privilégio de estudar

na Juilliard School, em Manhattan, e na minha estreia

toquei com Zubin Mehta e a Orquestra Filarmônica de Israel em Tel Aviv,

e descobri que Gottfried Schlaug

havia aprendido a tocar órgão no Conservatório de Viena,

mas havia desistido do seu amor pela música para seguir a

carreira de médico. E naquela tarde eu tinha que lhe perguntar:

“Como se sentiu ao tomar essa decisão?”

Ele disse que ainda havia momentos em que desejava

poder voltar atrás e tocar órgão como antes,

e que, para mim, a medicina podia esperar,

mas o violino, simplesmente não.

E após mais dois anos estudando música, decidi

tentar o impossível antes de fazer o MCAT (Exame de Acesso à Faculdade de Medicina)

e me candidatar à faculdade de medicina, como um bom filho de indiano,

para me tornar o próximo Dr. Gupta. (Risos)

Decidi tentar o impossível e fiz uma

audição para a prestigiosa Orquestra Filarmônica de Los Angeles.

Era minha primeira audição, e, após 3 dias tocando

atrás de uma divisória numa semana de teste, me ofereceram a posição.

Foi um sonho. Foi um sonho fantástico tocar

em um orquestra, tocar no icônico Walt Disney Concert Hall,

em uma orquestra conduzida agora pelo famoso Gustavo Dudamel,

mas, muito mais importante para mim, estar cercado

de músicos e orientadores que se tornaram minha nova família,

meu novo lar musical.

Mas, um ano depois, conheci um outro músico que também

tinha estudado na Juilliard, que me ajudou de maneira profunda

a encontrar minha voz e formar minha identidade de músico.

Nathaniel Ayers era um contrabaixista na Juilliard, mas

sofreu uma série de episódios psicóticos quando tinha 20 e poucos anos,

foi tratado com thorazine no Hospital Bellevue,

e 30 anos depois acabou como um sem-teto nas ruas

de Skid Row, no centro de Los Angeles.

A história de Nathaniel tornou-se um ‘farol’ para a defesa dos sem-teto

e da saúde mental em todos os Estados Unidos,

como contado no livro e no filme “O Solista”,

mas eu me tornei seu amigo e fui seu professor de violino,

e eu disse a ele que, onde quer que ele tivesse seu violino,

e eu o meu, eu tocaria com ele.

E nas muitas vezes que vi Nathaniel em Skid Row,

fui testemunha de como a música era capaz de trazê-lo de volta

dos seus momentos mais sombrios, do que parecia a mim,

apesar da minha inexperiência,

o início de um episódio de esquizofrenia.

Tocando para Nathaniel, a música adquiriu um significado mais profundo,

porque agora ela era comunicação,

uma comunicação onde as palavras falharam, uma comunicação

de uma mensagem que ia além das palavras, que ficou registrada

em nível fundamentalmente primitivo na psiquê de Nathaniel,

mas que era uma verdadeira oferenda musical minha.

Indignava-me que alguém

como Nathaniel pudesse ser um sem-teto em Skid Row

devido a sua doença mental, e, ainda, quantas dezenas

de milhares de outros estavam lá sozinhos, em Skid Row,

com histórias tão trágicas quanto a dele, mas que nunca iam ter um livro ou um filme

sobre eles que os ajudariam a tirá-los das ruas?

E no meio dessa minha crise, senti de alguma forma

que a vida de músico havia me escolhido,

possivelmente de forma muito ingênua, senti que Skid Row

realmente precisava de alguém como Paul Farmer,

e não de um outro músico clássico tocando em Bunker Hill.

Mas, no final, foi Nathaniel que me mostrou

que, se eu fosse realmente apaixonado pela mudança,

se quisesse fazer a diferença, eu já possuía o instrumento perfeito para isto,

que a música era a ponte que unia meu mundo ao dele.

Há uma bela citação

do compositor romântico alemão Robert Schumann,

que diz: “Enviar luz à escuridão dos corações dos homens,

esse é o dever do artista.”

E essa é uma citação particularmente comovente

porque o próprio Schumann sofria de esquizofrenia

e morreu em um hospício.

Inspirado pelo que aprendi com Nathaniel,

criei uma organização de músicos em Skid Row

chamada Street Symphony, que leva a luz da música

para os lugares mais escuros, tocando

para os sem-teto e doentes mentais em abrigos e clínicas

em Skid Row, tocando para os veteranos de guerra

com transtorno de estresse pós-traumático, para os encarcerados

e para aqueles rotulados de criminosos insanos.

Após um dos nossos eventos no Hospital Público Patton,

em San Bernardino, uma mulher veio a nós

com lágrimas rolando no rosto,

ela tinha paralisia, estava tremendo

e tinha um sorriso maravilhoso, ela disse

que nunca tinha ouvido música clássica,

que tinha achado que não ia gostar e que nunca tinha ouvido

um violino, mas que ouvir esta música era como ouvir a luz do sol,

e que ninguém vinha visitá-los e que, pela primeira vez em seis anos,

ela parou de tremer sem medicação quando nos ouviu tocar.

De repente, o que estávamos buscando com esses concertos,

longe do palco, longe da ribalta, longe dos

fraques, os músicos tornam-se a via

para transmitir os tremendos benefícios terapêuticos

da música no cérebro para um público que nunca

teria acesso a esta sala,

que nunca teria acesso ao tipo de música que fazemos.

Assim como a medicina serve para curar mais

que os componentes do corpo por si mesmos,

a força e a beleza da música transcendem a nota "mi"

no meio do nosso querido acrônimo.

A música transcende a beleza estética por si mesma.

A sincronia das emoções que sentimos quando

ouvimos uma ópera de Wagner, ou uma sinfonia de Brahms,

ou a música de câmara de Beethoven, nos obriga a lembrar

nossa humanidade compartilhada, a consciência conectada

profundamente comunal, a consciência empática

que o neuropsiquiatra Iain McGilchrist diz estar fortemente conectada

no hemisfério direito do nosso cérebro.

E, para aqueles que vivem nas condições mais desumanas

da doença mental, sem teto

e encarcerados, a música e a beleza da música

oferecem uma oportunidade de transcender o mundo ao seu redor,

de lembrar que eles ainda têm a capacidade de sentir

algo belo e que a humanidade não os esqueceu.

E a fagulha dessa beleza, a fagulha dessa humanidade

transforma-se em esperança,

e nós sabemos, se escolhemos o caminho da música

ou da medicina, isso é a primeira coisa que devemos inculcar

em nossas comunidades, em nossos públicos,

se quisermos inspirar a cura a partir de dentro.

Gostaria de terminar com uma citação de John Keats,

o poeta romântico inglês,

uma citação muito famosa que tenho certeza que todos vocês conhecem.

Keats também abandonou uma carreira em medicina

para escrever poesia, mas morreu quando era um ano mais velho do que eu.

E Keats disse: “A beleza é a verdade, e verdade é beleza.

Isso é tudo que se sabe, e tudo que se precisa saber.”

(Música)

(Aplausos)