Porque é que as torres de vidro são más para a vida da cidade

Há uma transformação assustadora que invade as nossas cidades, diz o crítico de arquitetura Justin Davidson. De Houston, no Texas, a Guangzhou, na China, as torres cintilantes de betão e aço cobertas de vidro reproduzem-se como uma espécie invasiva. Repensem na anatomia das nossas cidades, enquanto Davidson explica como os exteriores dos edifícios modelam a experiência urbana — e o que perdemos quando os arquitetos deixam de usar toda a gama de materiais disponíveis.

Imaginem que, quando viessem
para aqui, esta noite,

descobriam que todas as pessoas
nesta sala tinham todas o mesmo aspeto:

sem idade, sem etnias,

com um bom aspeto geral.

A pessoa sentada ao vosso lado

podia ter uma vida interior
muito idiossincrática,

mas vocês não perceberiam nada

porque todas elas estavam sempre
com a mesma expressão vazia.

É este o tipo de transformação assustadora
que as cidades estão a sofrer,

só que se aplica aos edifícios
e não às pessoas.

As cidades estão cheias
de rugosidades e sombras,

de texturas e de cores.

Ainda podemos encontrar
superfícies arquiteturais

de grande individualidade e carácter

em edifícios de apartamentos em Riga

e no Iémen,

habitação social em Viena,

aldeias hopis no Arizona,

casas de pedra em Nova Iorque,

casas de madeira em San Francisco.

Não são palácios nem catedrais.

São apenas residências vulgares

que exprimem
o esplendor vulgar das cidades.

E são assim
porque a necessidade de abrigo

está muito ligada ao desejo
humano de beleza.

As superfícies rugosas
dão-nos uma cidade tangível.

Ruas que podemos ler

percorrendo com os dedos
os tijolos e a pedra.

Mas isso é cada vez mais difícil de fazer,

porque as cidades estão a ficar lisas.

Nas novas baixas crescem torres

que são quase sempre
feitas de betão e aço

e cobertas de vidro.

Observamos arranha-céus
pelo mundo inteiro

— Houston,

Guangzhou,

Frankfurt —

e vemos o mesmo exército
de robôs cintilantes

a marchar no horizonte.

Pensem em tudo o que perdemos

quando os arquitetos deixam de usar
toda a gama de materiais disponíveis.

Quando rejeitamos o granito,
o calcário e o arenito,

a madeira e o cobre,
a terracota e o tijolo,

a acácia e o estuque,

simplificamos a arquitetura

e empobrecemos as cidades.

É como se reduzíssemos
todas as cozinhas do mundo

à comida de avião.

(Risos)

Frango ou massa?

Pior ainda,

conjuntos de torres de vidro
como este aqui em Moscovo

sugerem um desdém pelos aspetos
cívicos e comunais da vida urbana.

Edifícios como estes destinam-se
a enriquecer os seus donos e inquilinos,

mas não obrigatoriamente
a vida de todos nós,

aqueles que navegamos
pelos espaços entre os edifícios.

E esperamos fazê-lo de graça.

As torres cintilantes
são uma espécie invasiva

e estão a sufocar as cidades,
a matar os espaços públicos.

Gostamos de pensar nas fachadas
como se fossem maquilhagem,

uma camada decorativa aplicada
num edifício que está acabado.

Mas, lá porque uma fachada é superficial

não significa que não seja profunda.

Vou dar-vos um exemplo

de como as superfícies duma cidade
afetam a forma como nela vivemos.

Quando visitei Salamanca, em Espanha,

passeava pela Plaza Mayor

a todas as horas do dia.

De manhã cedo,
a luz do sol varre as fachadas,

aprofundando as sombras,

e à noite, a luz dos candeeiros
fragmenta os edifícios

em centenas de áreas distintas,

varandas, janelas e arcadas,

cada uma delas uma bolsa separada
de atividade visual.

Esse pormenor e profundidade,
esse esplendor

dá à praça uma qualidade teatral.

Ela torna-se um palco
onde as gerações se encontram.

Temos adolescentes
espalhando-se pelo asfalto,

velhotes que monopolizam os bancos

e a vida real começa a parecer-se
com uma cena de ópera.

A cortina sobe em Salamanca.

Eu estou a falar apenas
do exterior dos edifícios,

não da forma, nem da função,
nem da estrutura.

Apesar disso, essas superfícies
dão textura à nossa vida,

porque os edifícios
criam os espaços à sua volta

e esses espaços podem atrair as pessoas

ou afastá-las.

A diferença, muitas vezes, tem a ver
com a qualidade desses exteriores.

Um equivalente contemporâneo
da Plaza Mayor de Salamanca

é a Place de la Défense, em Paris,

um espaço aberto, fustigado pelo vento,
de paredes de vidro,

que os empregados de escritório
atravessam apressados

quando chegam de metro,
a caminho dos seus cubículos,

mas passam ali
o menos tempo possível.

No início dos anos 80,
o arquiteto Philip Johnson

tentou recriar uma graciosa
praça europeia em Pittsburgh.

Esta é a Praça PPG,

dois mil metros quadrados
de espaço aberto

rodeado de edifícios comerciais,

feitos de vidro espelhado.

Ornamentou esses edifícios
com guarnições de metal

e torreões góticos

que se destacam no horizonte.

Mas ao nível do solo,

a praça parece uma gaiola de vidro preto.

Claro, no verão,

os miúdos correm junto da fonte
de um lado para o outro

e no inverno, há patinagem no gelo,

mas falta-lhe a informalidade
de um ponto de encontro descontraído.

Não é o tipo de praça
onde queremos conviver e tagarelar.

Os espaços públicos prosperam ou decaem
por muitas razões diferentes.

A arquitetura é só uma delas,

mas é muito importante.

Algumas praças recentes

como a Praça Federation em Melbourne

ou a Superkilen em Copenhaga,

têm êxito porque combinam
o velho e o novo,

o rugoso e o liso,

as cores neutras e as vivas,

e porque não abusam
excessivamente do vidro.

Atenção, eu não sou contra o vidro.

É um material antigo e versátil.

É fácil de fabricar e de transportar,

de instalar e de substituir

e é limpo.

Aparece em todas as coisas, desde vidraças
enormes, ultra transparentes,

até tijolos translúcidos.

Novos revestimentos
fazem-no mudar de aspeto

sob uma luz inconstante.

Em cidades caras como Nova Iorque
tem o poder mágico

de multiplicar os valores dos imóveis,
graças às vistas

que é de facto a única coisa
que os urbanizadores podem oferecer

para justificar esses preços surrealistas.

Em meados do século XIX,

com a construção do
Palácio de Cristal, em Londres,

o vidro saltou para o topo da lista
das substâncias modernas por excelência.

Em meados do século XX,

tornou-se dominante nos centros
de algumas cidades norte-americanas,

sobretudo por causa
de alguns edifícios de escritórios

realmente espetaculares,

como a Lever House, na baixa de Manhattan,
projetada por Skidmore, Owings and Merrill.

Por fim, a tecnologia avançou
ao ponto de os arquitetos

poderem conceber estruturas
tão transparentes

que praticamente desaparecem.

E, durante todo este processo,

o vidro tornou-se no material
por defeito, da cidade vertical.

Há uma razão poderosa para isso.

Como as populações em todo o mundo
convergem para as cidades,

os menos afortunados amontoam-se
em bairros de lata.

Mas centenas de milhões de pessoas
precisam de apartamentos

e locais de trabalho
em edifícios cada vez maiores,

por isso faz sentido económico
construir torres

e envolvê-las em paredes-cortinas
baratas e práticas.

Mas o vidro tem uma capacidade limitada

de expressão.

Esta é uma secção de um muro de uma praça

na cidade pré-hispânica de Mitla,
no sul do México.

Estas gravuras com 2000 anos

atestam que esta praça
tinha um alto significado ritual.

Olhamos para ela hoje e vemos
uma continuidade histórica e textual

entre estas gravuras,
as montanhas a toda a volta

e aquela igreja que foi construída
no cimo das ruínas,

usando pedra pilhada no local.

Na Oaxaca vizinha,
até os vulgares edifícios de argamassa

tornam-se telas para cores vivas,
murais políticos

e artes gráficas sofisticadas.

É uma linguagem complicada,
comunicativa

que uma epidemia de vidro
varreria totalmente.

Felizmente, arquitetos e urbanizadores

voltaram a descobrir
a alegria da textura

sem se afastarem da modernidade.

Alguns encontram usos inovadores
para materiais antigos, como o tijolo

e a terracota.

Outros inventam novos produtos
como os painéis moldados que Snøhetta usou

para dar ao Museu de Arte Moderna
de San Francisco

aquela qualidade enrugada, escultural.

O arquiteto Stefano Boeri
até criou fachadas vivas.

Esta é a sua Floresta Vertical,
duas torres de apartamentos em Milão,

cuja característica mais visível
é a vegetação.

E Boeri está a conceber uma nova versão
para Nanquim, na China.

Imaginem, se as fachadas verdes
fossem tão numerosas como as de vidro,

como o ar das cidades chinesas
se tornaria muito mais limpo.

A verdade é que estes projetos
são sobretudo pontuais,

são projetos de "boutique",

que não são fáceis de reproduzir
a uma escala mundial.

A questão é essa.

Quando usamos materiais
que têm significado local,

evitamos que as cidades
tenham todas o mesmo aspeto.

O cobre tem uma longa história
em Nova Iorque

— a Estátua da Liberdade,

a coroa do Edifício Woolworth —

mas passou de moda durante muito tempo

até que a SHoP Architects o usaram
para cobrir o Edifício Americano de Cobre,

duas torres empenadas na Margem Oriental.

Ainda não estão acabadas

e podemos ver a forma como o pôr-do-sol
ilumina aquela fachada metálica

que irá ficando verde,
há medida que envelhecer.

Os edifícios podem ser como as pessoas.

O rosto revela a sua experiência.

E isso é um ponto importante,

porque, quando o vidro envelhece,

substituímo-lo

e o edifício fica com o mesmo
aspeto que tinha antes

até acabar por ser demolido.

Quase todos os outros materiais
têm a capacidade

de absorver infusões
de história e de memória

e projetá-las no presente.

A firma Ennead

revestiu com cobre e zinco

o Museu de História Natural de Utah
em Salt Lake City,

metais que foram extraídos
na área, ao longo de 150 anos,

e que também camuflaram o edifício
contra um fundo de colinas ocre,

e assim temos um museu
de história natural

que reflete a história natural da região.

Quando Wang Shu, que ganhou
o Prémio Pritzker chinês,

estava a construir
um museu de história em Ningbo,

não se limitou a criar
um invólucro para o passado,

introduziu a memória nas paredes,

usando tijolo e pedra e telhas,

recuperadas em aldeias
que tinham sido demolidas.

Ora bem, os arquitetos podem usar o vidro

de formas igualmente líricas e inventivas.

Aqui em Nova Iorque, há dois edifícios,

um de Jean Nouvel
e este de Frank Gehry,

frente a frente
em West 19th Street.

O jogo de reflexos
que eles causam de um lado para o outro

é como uma sinfonia de luz.

Mas, quando uma cidade se submete ao vidro

à medida que cresce,

torna-se num salão de espelhos,

inquietante e frio.

Afinal, as cidades são locais
de variedade concentrada

onde as culturas mundiais,
as línguas e os estilos de vida

se juntam e se misturam.

Por isso, em vez de encerrar
toda essa variedade

e diversidade em edifícios
duma igualdade arrasadora,

devemos ter uma arquitetura que honre
toda a gama da experiência urbana.

Obrigado.

(Aplausos)