História de duas Américas. E o minimercado onde colidiram.

Dez dias depois do 11 de setembro, um violento ataque num minimercado, no Texas, destruiu a vida de dois homens: a vítima e o agressor. Nesta extraordinária palestra, Anand Giridharadas, autor de "The True American", conta a história do que aconteceu depois. É uma parábola sobre os dois caminhos que uma vida americana pode tomar e um poderoso apelo à reconciliação.

"De onde és?",
disse o homem pálido e tatuado.

"De onde és?"

Estamos a 21 de setembro de 2001,

dez dias depois do pior ataque
aos EUA desde a II Guerra Mundial.

Toda a gente se questiona
quanto ao avião seguinte.

As pessoas procuram bodes expiatórios.

Na noite anterior,
o presidente promete

"trazer os inimigos à justiça
ou levar a justiça aos inimigos".

E no minimercado de Dallas,

um minimercado de Dallas rodeado
de lojas de pneus e bares de "strip",

um imigrante do Bangladesh
trabalha ao balcão.

Na sua terra, Raisuddin Bhuiyan
era um homem importante,

um oficial da Força Aérea.

Mas sonhava com um novo começo
nos EUA.

Se tivesse de trabalhar
uns tempos num minimercado,

para poupar para aulas de informática
e para o seu casamento, dali a dois meses,

assim fosse.

Então, a 21 de setembro,
o homem tatuado entra no minimercado.

Está armado.

Raisuddin já conhece o procedimento;
põe o dinheiro no balcão.

Desta vez,
o homem não toca no dinheiro.

"De onde és?" pergunta.

"Desculpe?" responde Raisuddin.

O sotaque denuncia-o.

O homem tatuado,
um pretenso miliciano americano,

dispara sobre Raisuddin,
em represália pelo 11 de setembro.

Raisuddin sente milhões de abelhas
a picarem-lhe a cara.

Na verdade, dezenas de estilhaços
a ferver perfuram-lhe a cara.

Atrás do balcão,
esvai-se em sangue.

Põe a mão na testa
para segurar o cérebro

em que apostara tudo.

Recita versículos do Alcorão,
implorando ao seu deus para sobreviver.

Sente que está a morrer.

Ele não morreu.

Perdeu o olho direito.

Perdeu a noiva.

O senhorio, o dono do minimercado,
expulsou-o.

Em breve, estava na rua
com 60 mil dólares de dívida hospitalar,

incluindo uma taxa
por ter chamado uma ambulância.

Mas Raisuddin sobreviveu.

Anos mais tarde, perguntaria o que
poderia fazer para retribuir ao seu deus

e tornar-se digno
desta segunda oportunidade.

Viria a acreditar
que esta oportunidade

lhe exigia que desse
uma segunda oportunidade

a um homem que talvez
não merecesse nenhuma.

Há doze anos, eu tinha acabado de me
licenciar e procurava o meu caminho.

Nascido no Ohio,
filho de imigrantes indianos,

resolvi revoltar-me
contra os meus pais,

mudando-me para o país de onde
tinham trabalhado tanto para sair.

O que pensei que seria uma estadia
de seis meses em Bombaim

prolongou-se por seis anos.

Tornei-me escritor e dei por mim
no meio de uma história fantástica:

o despertar da esperança em grande
parte do chamado Terceiro Mundo.

Há seis anos, voltei para os EUA
e apercebi-me de uma coisa:

o Sonho Americano estava a fervilhar,
mas apenas na Índia.

(Risos)

Nos EUA, nem por isso.

Na verdade, percebi
que os EUA estavam divididos

em duas sociedades diferentes:

a república dos sonhos
e a república dos medos.

Então, tropecei nesta incrível história
de duas vidas e duas Américas,

que tinham colidido violentamente
naquele minimercado de Dallas.

Rapidamente percebi
que queria saber mais

e que, possivelmente,
iria escrever um livro sobre elas,

pois a sua história
era a história da divisão dos EUA

e de como se poderia recompor.

Depois de Raisuddin ter sido alvejado,
a vida dele não se tornou mais fácil.

No dia seguinte à sua entrada
no hospital, foi-lhe dada alta.

Não via do olho direito.
Não falava.

Tinha estilhaços de metal
pela cara toda.

Mas não tinha seguro de saúde,
por isso, expulsaram-no.

A família dele, no Bangladesh,
implorou-lhe que voltasse para casa.

Mas ele disse-lhes
que tinha um sonho por realizar.

Arranjou emprego num "call center".

Depois, foi empregado de mesa
no Olive Garden.

Há melhor forma de ultrapassar o medo
de pessoas brancas do que no Olive Garden?

(Risos)

Como muçulmano devoto,
ele rejeitava o álcool, não lhe tocava.

Depois, percebeu que, se não o vendesse,
veria o seu salário reduzido.

Por isso, ponderou,
como um bom americano pragmático:

"Deus não havia de querer
que eu morresse à fome, pois não?"

Em poucos meses, Raisuddin
era o melhor "barman" do Olive Garden.

Conheceu um homem que lhe ensinou
a gestão de bases de dados.

Fazia trabalhos informáticos
em "part-time".

Finalmente, conseguiu um emprego bem
pago numa empresa importante em Dallas.

Mas, à medida que os EUA
começavam a trabalhar para Raisuddin,

ele evitava o erro clássico
do privilegiado:

assumir que se é a regra
e não a exceção.

Na verdade, ele via que muitos dos que
tinham a sorte de ter nascido americanos

estavam presos numa vida que tornava
impossível uma segunda oportunidade.

Via-o até no Olive Garden,

onde muitos dos seus colegas
tinham histórias terríveis da infância,

de famílias disfuncionais,
de caos, vício e crime.

Ouvira uma história semelhante
sobre o homem que o alvejara,

quando fora a julgamento.

Quanto mais Raisuddin se aproximava
da América que cobiçara à distância,

mais se apercebia de que havia
outra América, igualmente real,

que era mais sovina
com as segundas oportunidades.

O homem que alvejara Raisuddin
crescera naquela América sovina.

Ao longe, Mark Stroman
era sempre a alma das festas,

fazia sempre as miúdas
sentirem-se bonitas.

Ia sempre trabalhar, por muitas drogas
ou brigas que tivesse tido na noite anterior.

Mas debatia-se sempre
com os seus demónios.

Entrara no mundo
pelos três portões

que condenam tantos
dos rapazes americanos:

maus pais, más escolas, más prisões.

Arrependida, a mãe dissera-lhe,
quando ele era criança,

que só não abortara dele
porque lhe faltavam 50 dólares.

Por vezes, aquele rapazinho
estava na escola,

e, de repente,
ameaçava os colegas com uma faca.

Outras vezes, esse mesmo rapazinho
estava em casa dos avós,

a alimentar os cavalos docemente.

Seria preso antes de lhe crescer a barba.

Primeiro, no reformatório,
depois na prisão.

Tornou-se um branco
descontraído e racista

e, tal como muitos à sua volta,
um toxicodependente e um pai ausente.

Não tardou,
deu por si no corredor da morte,

pois na sua investida
anti-islâmica de 2001,

alvejara não um funcionário
do minimercado, mas três.

Só Raisuddin sobreviveu.

Por estranho que pareça, o corredor
da morte foi a primeira instituição

que fez com que Stroman melhorasse.

As velhas influências deixaram-no.

As pessoas que entraram na sua vida
eram honestas e preocupadas:

pastores, jornalistas,
amigos por correspondência europeus.

Ouviam-no, rezavam com ele,
ajudavam-no a questionar-se.

E fizeram-no empreender uma viagem
de introspeção e mudança.

Acabou por enfrentar o ódio
que definira a sua vida.

Leu Viktor Frankl,
o sobrevivente do Holocausto,

e arrependeu-se
das suas tatuagens de suásticas.

Encontrou Deus.

Então, um dia, em 2011,
10 anos depois dos seus crimes,

Stroman recebeu notícias.

Um dos homens que alvejara,
o sobrevivente,

estava a lutar lhe salvar a vida.

Em finais de 2009,
oito anos depois do tiroteio,

Raisuddin empreendera a sua viagem,
uma peregrinação a Meca.

Entre a multidão,
sentiu uma imensa gratidão,

mas também um dever.

Lembrou-se de ter prometido a Deus,
quase a morrer, em 2001,

que, se sobrevivesse,
serviria a humanidade para sempre.

Na altura, andara ocupado
a reconstruir a sua vida.

Agora, estava na altura
de pagar as suas dívidas.

E decidiu, depois de refletir,
que o seu método de pagamento

seria uma intervenção
no ciclo de vingança

entre os muçulmanos
e o mundo ocidental.

Como havia de intervir?

Perdoando a Stroman publicamente,
em nome do Islão

e da sua doutrina de misericórdia.

E processando o estado do Texas
e o seu governador, Rick Perry,

para os impedir
de executarem Stroman,

tal como faz a maioria das pessoas
que levaram um tiro na cara.

(Risos)

Contudo, a misericórdia de Raisuddin
não se inspirou apenas na fé.

Enquanto recém-cidadão americano,
acreditava que Stroman

era o produto de uma América ferida,

que não podia ser apagada
com uma injeção letal.

Essa perspetiva foi o que me levou
a escrever o livro "The True American".

Este imigrante que implora à América
que seja tão clemente com um filho nativo

como fora com um adotado.

No minimercado,
muitos anos antes,

não colidiram apenas dois homens,
mas duas Américas.

Uma América que ainda sonha,
ainda tem ambições,

ainda imagina que o amanhã
se pode construir hoje

e uma América
que se resignou ao seu destino,

minada pelo "stress" e pelo caos,
com baixas expectativas

e escondida no mais antigo dos refúgios:

a irmandade tribal
da nossa espécie limitada.

E era Raisuddin,
apesar de ser um recém-chegado,

apesar de ter sido agredido,

apesar de ter ficado na rua
e traumatizado,

que pertencia àquela república de sonhos

E Stroman pertencia
àquele outro país ferido,

apesar de ter nascido com o privilégio
de ser um homem branco nativo.

Percebi que as histórias destes homens
constituíam uma parábola sobre os EUA.

O país a que me orgulho
de chamar meu

não estava a passar
por um declínio generalizado,

como em Espanha ou na Grécia,
onde as previsões eram negras para todos.

Os EUA são, ao mesmo tempo,
o país mais bem e menos bem sucedido

do mundo industrializado.

Lança as melhores empresas mundiais,

enquanto números recorde
de crianças passam fome.

Vê a esperança média de vida
diminuir em grandes grupos,

enquanto aperfeiçoa
os melhores hospitais do mundo.

Hoje, os EUA
são um corpo jovem e alegre,

afetado por um AVC,
que tira a vida de um lado,

deixando o outro
assustadoramente perfeito.

A 20 de julho de 2011,

logo a seguir a um Raisuddin choroso
ter testemunhado a favor de Stroman,

Stroman foi executado por injeção letal
pelo estado que tanto estimava.

Horas antes, quando Raisuddin
ainda achava que podia salvar Stroman,

os dois homens puderam falar
pela segunda vez.

Eis um excerto do seu telefonema.

Raisuddin: "Mark, quero que saibas
que estou a rezar a Deus,

"o mais nobre e misericordioso.

"Eu perdoo-te e não te odeio.
Nunca te odiei."

Stroman: "És uma pessoa incrível.

"Obrigado, do fundo do coração.
Adoro-te, mano."

Mais inacreditável ainda
é que, depois da execução,

Raisuddin contactou Amber,
a filha mais velha de Stroman,

uma ex-presidiária e toxicodependente,
e ofereceu-lhe ajuda.

"Podes ter perdido um pai",
disse-lhe ele,

"mas ganhaste um tio."

Queria que ela também tivesse
uma segunda oportunidade.

Se a história humana fosse um cortejo,

o carro dos EUA seria um santuário
em néon para as segundas oportunidades.

Mas os EUA, generosos
com as segundas oportunidades

para os filhos de outros países,

são hoje mais sovinos com as primeiras
oportunidades para os seus filhos.

Os EUA ainda ficam maravilhados
por deixar qualquer um tornar-se americano.

Mas está a perder o seu esplendor

para deixar que todos os americanos
se tornem alguém.

Nos últimos dez anos,

sete milhões de estrangeiros
obtiveram a cidadania norte-americana.

Espantoso.

Entretanto, quantos americanos
ganharam um lugar na classe média?

Na verdade, o fluxo líquido foi negativo.

Recuando um pouco,
é ainda mais chocante:

desde os anos 60,
a classe média diminuiu 20%,

sobretudo por causa das pessoas
que saíram dela.

Segundo a minha análise pelo país,
o problema é bem mais grave

do que meras desigualdades.

O que observei foram duas separações
do centro unificador da vida americana.

Uma separação abastada, para cima,

para as comunidades elitistas
dos mais instruídos

e de uma matriz global
de emprego, dinheiro e contactos;

e uma separação empobrecida,
para baixo,

de vidas desconexas e sem saída
que os privilegiados mal veem.

E não se consolem
por fazerem parte dos 99%.

Se vivem perto de um supermercado,

se ninguém na vossa família
presta serviço no exército,

se são pagos ao ano e não à hora,

se a maioria das pessoas que conhecem
terminaram a faculdade,

se não conhecem ninguém
que use metanfetaminas,

se se casaram uma só vez
e continuam casados,

se não são um dos 65 milhões
de americanos com cadastro,

se alguma destas coisas
ou todas elas vos descrevem,

aceitem a possibilidade
de que talvez não saibam o que se passa

e talvez façam parte do problema.

Outras gerações tiveram de construir
uma sociedade do zero,

depois da escravatura,

ultrapassar uma grande depressão,
derrotar o fascismo,

fazer viagens de protesto
no Mississípi.

Creio que o desafio moral
da minha geração

é reunir estas duas Américas,

escolher a união em vez da separação,
uma vez mais.

Este não é um problema
que possamos resolver com impostos.

Não será resolvido por tuitarmos mais,
por criarmos aplicações mais inteligentes

ou por abrirmos mais um serviço
de torrefação artesanal de café.

É um desafio moral que exige que
cada um de nós, na América próspera,

acolhamos a América enfraquecida,
como Raisuddin tentou fazer.

Como ele,
podemos fazer peregrinações.

E aí — em Baltimore,
no Oregon, nos Apalaches —

encontrar um novo objetivo,
como ele encontrou.

Podemos submergir-nos nessas regiões,

testemunhar as suas esperanças e mágoas

e, como Raisuddin,
perguntar como podemos ajudar.

Como podem ajudar?

Como podem ajudar?
Como podemos ajudar?

Como podemos construir
um país mais misericordioso?

Nós, os maiores inventores do mundo,

podemos inventar soluções
para os problemas dessa América,

não só para os nossos.

Nós, os escritores e os jornalistas,

podemos cobrir as histórias dessa América,
em vez de fecharmos departamentos.

Podemos financiar as ideias dessa América,

em vez das ideias de Nova Iorque
e São Francisco.

Podemos usar os estetoscópios no peito delas,

ensinar lá, ir a tribunal lá,
criar lá, viver lá, rezar lá.

Creio que este é o chamamento
de uma geração.

Uns EUA
cujas duas metades reaprendem

a caminhar, a lavrar,
a forjar relações, a atrever-se juntas.

Uma república de oportunidades,
reconstruída, renovada,

começa connosco.

Obrigado.

(Aplausos)