"De onde és?", disse o homem pálido e tatuado.
"De onde és?"
Estamos a 21 de setembro de 2001,
dez dias depois do pior ataque aos EUA desde a II Guerra Mundial.
Toda a gente se questiona quanto ao avião seguinte.
As pessoas procuram bodes expiatórios.
Na noite anterior, o presidente promete
"trazer os inimigos à justiça ou levar a justiça aos inimigos".
E no minimercado de Dallas,
um minimercado de Dallas rodeado de lojas de pneus e bares de "strip",
um imigrante do Bangladesh trabalha ao balcão.
Na sua terra, Raisuddin Bhuiyan era um homem importante,
um oficial da Força Aérea.
Mas sonhava com um novo começo nos EUA.
Se tivesse de trabalhar uns tempos num minimercado,
para poupar para aulas de informática e para o seu casamento, dali a dois meses,
assim fosse.
Então, a 21 de setembro, o homem tatuado entra no minimercado.
Está armado.
Raisuddin já conhece o procedimento; põe o dinheiro no balcão.
Desta vez, o homem não toca no dinheiro.
"De onde és?" pergunta.
"Desculpe?" responde Raisuddin.
O sotaque denuncia-o.
O homem tatuado, um pretenso miliciano americano,
dispara sobre Raisuddin, em represália pelo 11 de setembro.
Raisuddin sente milhões de abelhas a picarem-lhe a cara.
Na verdade, dezenas de estilhaços a ferver perfuram-lhe a cara.
Atrás do balcão, esvai-se em sangue.
Põe a mão na testa para segurar o cérebro
em que apostara tudo.
Recita versículos do Alcorão, implorando ao seu deus para sobreviver.
Sente que está a morrer.
Ele não morreu.
Perdeu o olho direito.
Perdeu a noiva.
O senhorio, o dono do minimercado, expulsou-o.
Em breve, estava na rua com 60 mil dólares de dívida hospitalar,
incluindo uma taxa por ter chamado uma ambulância.
Mas Raisuddin sobreviveu.
Anos mais tarde, perguntaria o que poderia fazer para retribuir ao seu deus
e tornar-se digno desta segunda oportunidade.
Viria a acreditar que esta oportunidade
lhe exigia que desse uma segunda oportunidade
a um homem que talvez não merecesse nenhuma.
Há doze anos, eu tinha acabado de me licenciar e procurava o meu caminho.
Nascido no Ohio, filho de imigrantes indianos,
resolvi revoltar-me contra os meus pais,
mudando-me para o país de onde tinham trabalhado tanto para sair.
O que pensei que seria uma estadia de seis meses em Bombaim
prolongou-se por seis anos.
Tornei-me escritor e dei por mim no meio de uma história fantástica:
o despertar da esperança em grande parte do chamado Terceiro Mundo.
Há seis anos, voltei para os EUA e apercebi-me de uma coisa:
o Sonho Americano estava a fervilhar, mas apenas na Índia.
(Risos)
Nos EUA, nem por isso.
Na verdade, percebi que os EUA estavam divididos
em duas sociedades diferentes:
a república dos sonhos e a república dos medos.
Então, tropecei nesta incrível história de duas vidas e duas Américas,
que tinham colidido violentamente naquele minimercado de Dallas.
Rapidamente percebi que queria saber mais
e que, possivelmente, iria escrever um livro sobre elas,
pois a sua história era a história da divisão dos EUA
e de como se poderia recompor.
Depois de Raisuddin ter sido alvejado, a vida dele não se tornou mais fácil.
No dia seguinte à sua entrada no hospital, foi-lhe dada alta.
Não via do olho direito. Não falava.
Tinha estilhaços de metal pela cara toda.
Mas não tinha seguro de saúde, por isso, expulsaram-no.
A família dele, no Bangladesh, implorou-lhe que voltasse para casa.
Mas ele disse-lhes que tinha um sonho por realizar.
Arranjou emprego num "call center".
Depois, foi empregado de mesa no Olive Garden.
Há melhor forma de ultrapassar o medo de pessoas brancas do que no Olive Garden?
(Risos)
Como muçulmano devoto, ele rejeitava o álcool, não lhe tocava.
Depois, percebeu que, se não o vendesse, veria o seu salário reduzido.
Por isso, ponderou, como um bom americano pragmático:
"Deus não havia de querer que eu morresse à fome, pois não?"
Em poucos meses, Raisuddin era o melhor "barman" do Olive Garden.
Conheceu um homem que lhe ensinou a gestão de bases de dados.
Fazia trabalhos informáticos em "part-time".
Finalmente, conseguiu um emprego bem pago numa empresa importante em Dallas.
Mas, à medida que os EUA começavam a trabalhar para Raisuddin,
ele evitava o erro clássico do privilegiado:
assumir que se é a regra e não a exceção.
Na verdade, ele via que muitos dos que tinham a sorte de ter nascido americanos
estavam presos numa vida que tornava impossível uma segunda oportunidade.
Via-o até no Olive Garden,
onde muitos dos seus colegas tinham histórias terríveis da infância,
de famílias disfuncionais, de caos, vício e crime.
Ouvira uma história semelhante sobre o homem que o alvejara,
quando fora a julgamento.
Quanto mais Raisuddin se aproximava da América que cobiçara à distância,
mais se apercebia de que havia outra América, igualmente real,
que era mais sovina com as segundas oportunidades.
O homem que alvejara Raisuddin crescera naquela América sovina.
Ao longe, Mark Stroman era sempre a alma das festas,
fazia sempre as miúdas sentirem-se bonitas.
Ia sempre trabalhar, por muitas drogas ou brigas que tivesse tido na noite anterior.
Mas debatia-se sempre com os seus demónios.
Entrara no mundo pelos três portões
que condenam tantos dos rapazes americanos:
maus pais, más escolas, más prisões.
Arrependida, a mãe dissera-lhe, quando ele era criança,
que só não abortara dele porque lhe faltavam 50 dólares.
Por vezes, aquele rapazinho estava na escola,
e, de repente, ameaçava os colegas com uma faca.
Outras vezes, esse mesmo rapazinho estava em casa dos avós,
a alimentar os cavalos docemente.
Seria preso antes de lhe crescer a barba.
Primeiro, no reformatório, depois na prisão.
Tornou-se um branco descontraído e racista
e, tal como muitos à sua volta, um toxicodependente e um pai ausente.
Não tardou, deu por si no corredor da morte,
pois na sua investida anti-islâmica de 2001,
alvejara não um funcionário do minimercado, mas três.
Só Raisuddin sobreviveu.
Por estranho que pareça, o corredor da morte foi a primeira instituição
que fez com que Stroman melhorasse.
As velhas influências deixaram-no.
As pessoas que entraram na sua vida eram honestas e preocupadas:
pastores, jornalistas, amigos por correspondência europeus.
Ouviam-no, rezavam com ele, ajudavam-no a questionar-se.
E fizeram-no empreender uma viagem de introspeção e mudança.
Acabou por enfrentar o ódio que definira a sua vida.
Leu Viktor Frankl, o sobrevivente do Holocausto,
e arrependeu-se das suas tatuagens de suásticas.
Encontrou Deus.
Então, um dia, em 2011, 10 anos depois dos seus crimes,
Stroman recebeu notícias.
Um dos homens que alvejara, o sobrevivente,
estava a lutar lhe salvar a vida.
Em finais de 2009, oito anos depois do tiroteio,
Raisuddin empreendera a sua viagem, uma peregrinação a Meca.
Entre a multidão, sentiu uma imensa gratidão,
mas também um dever.
Lembrou-se de ter prometido a Deus, quase a morrer, em 2001,
que, se sobrevivesse, serviria a humanidade para sempre.
Na altura, andara ocupado a reconstruir a sua vida.
Agora, estava na altura de pagar as suas dívidas.
E decidiu, depois de refletir, que o seu método de pagamento
seria uma intervenção no ciclo de vingança
entre os muçulmanos e o mundo ocidental.
Como havia de intervir?
Perdoando a Stroman publicamente, em nome do Islão
e da sua doutrina de misericórdia.
E processando o estado do Texas e o seu governador, Rick Perry,
para os impedir de executarem Stroman,
tal como faz a maioria das pessoas que levaram um tiro na cara.
(Risos)
Contudo, a misericórdia de Raisuddin não se inspirou apenas na fé.
Enquanto recém-cidadão americano, acreditava que Stroman
era o produto de uma América ferida,
que não podia ser apagada com uma injeção letal.
Essa perspetiva foi o que me levou a escrever o livro "The True American".
Este imigrante que implora à América que seja tão clemente com um filho nativo
como fora com um adotado.
No minimercado, muitos anos antes,
não colidiram apenas dois homens, mas duas Américas.
Uma América que ainda sonha, ainda tem ambições,
ainda imagina que o amanhã se pode construir hoje
e uma América que se resignou ao seu destino,
minada pelo "stress" e pelo caos, com baixas expectativas
e escondida no mais antigo dos refúgios:
a irmandade tribal da nossa espécie limitada.
E era Raisuddin, apesar de ser um recém-chegado,
apesar de ter sido agredido,
apesar de ter ficado na rua e traumatizado,
que pertencia àquela república de sonhos
E Stroman pertencia àquele outro país ferido,
apesar de ter nascido com o privilégio de ser um homem branco nativo.
Percebi que as histórias destes homens constituíam uma parábola sobre os EUA.
O país a que me orgulho de chamar meu
não estava a passar por um declínio generalizado,
como em Espanha ou na Grécia, onde as previsões eram negras para todos.
Os EUA são, ao mesmo tempo, o país mais bem e menos bem sucedido
do mundo industrializado.
Lança as melhores empresas mundiais,
enquanto números recorde de crianças passam fome.
Vê a esperança média de vida diminuir em grandes grupos,
enquanto aperfeiçoa os melhores hospitais do mundo.
Hoje, os EUA são um corpo jovem e alegre,
afetado por um AVC, que tira a vida de um lado,
deixando o outro assustadoramente perfeito.
A 20 de julho de 2011,
logo a seguir a um Raisuddin choroso ter testemunhado a favor de Stroman,
Stroman foi executado por injeção letal pelo estado que tanto estimava.
Horas antes, quando Raisuddin ainda achava que podia salvar Stroman,
os dois homens puderam falar pela segunda vez.
Eis um excerto do seu telefonema.
Raisuddin: "Mark, quero que saibas que estou a rezar a Deus,
"o mais nobre e misericordioso.
"Eu perdoo-te e não te odeio. Nunca te odiei."
Stroman: "És uma pessoa incrível.
"Obrigado, do fundo do coração. Adoro-te, mano."
Mais inacreditável ainda é que, depois da execução,
Raisuddin contactou Amber, a filha mais velha de Stroman,
uma ex-presidiária e toxicodependente, e ofereceu-lhe ajuda.
"Podes ter perdido um pai", disse-lhe ele,
"mas ganhaste um tio."
Queria que ela também tivesse uma segunda oportunidade.
Se a história humana fosse um cortejo,
o carro dos EUA seria um santuário em néon para as segundas oportunidades.
Mas os EUA, generosos com as segundas oportunidades
para os filhos de outros países,
são hoje mais sovinos com as primeiras oportunidades para os seus filhos.
Os EUA ainda ficam maravilhados por deixar qualquer um tornar-se americano.
Mas está a perder o seu esplendor
para deixar que todos os americanos se tornem alguém.
Nos últimos dez anos,
sete milhões de estrangeiros obtiveram a cidadania norte-americana.
Espantoso.
Entretanto, quantos americanos ganharam um lugar na classe média?
Na verdade, o fluxo líquido foi negativo.
Recuando um pouco, é ainda mais chocante:
desde os anos 60, a classe média diminuiu 20%,
sobretudo por causa das pessoas que saíram dela.
Segundo a minha análise pelo país, o problema é bem mais grave
do que meras desigualdades.
O que observei foram duas separações do centro unificador da vida americana.
Uma separação abastada, para cima,
para as comunidades elitistas dos mais instruídos
e de uma matriz global de emprego, dinheiro e contactos;
e uma separação empobrecida, para baixo,
de vidas desconexas e sem saída que os privilegiados mal veem.
E não se consolem por fazerem parte dos 99%.
Se vivem perto de um supermercado,
se ninguém na vossa família presta serviço no exército,
se são pagos ao ano e não à hora,
se a maioria das pessoas que conhecem terminaram a faculdade,
se não conhecem ninguém que use metanfetaminas,
se se casaram uma só vez e continuam casados,
se não são um dos 65 milhões de americanos com cadastro,
se alguma destas coisas ou todas elas vos descrevem,
aceitem a possibilidade de que talvez não saibam o que se passa
e talvez façam parte do problema.
Outras gerações tiveram de construir uma sociedade do zero,
depois da escravatura,
ultrapassar uma grande depressão, derrotar o fascismo,
fazer viagens de protesto no Mississípi.
Creio que o desafio moral da minha geração
é reunir estas duas Américas,
escolher a união em vez da separação, uma vez mais.
Este não é um problema que possamos resolver com impostos.
Não será resolvido por tuitarmos mais, por criarmos aplicações mais inteligentes
ou por abrirmos mais um serviço de torrefação artesanal de café.
É um desafio moral que exige que cada um de nós, na América próspera,
acolhamos a América enfraquecida, como Raisuddin tentou fazer.
Como ele, podemos fazer peregrinações.
E aí — em Baltimore, no Oregon, nos Apalaches —
encontrar um novo objetivo, como ele encontrou.
Podemos submergir-nos nessas regiões,
testemunhar as suas esperanças e mágoas
e, como Raisuddin, perguntar como podemos ajudar.
Como podem ajudar?
Como podemos ajudar?
Como podemos construir um país mais misericordioso?
Nós, os maiores inventores do mundo,
podemos inventar soluções para os problemas dessa América,
não só para os nossos.
Nós, os escritores e os jornalistas,
podemos cobrir as histórias dessa América, em vez de fecharmos departamentos.
Podemos financiar as ideias dessa América,
em vez das ideias de Nova Iorque e São Francisco.
Podemos usar os estetoscópios no peito delas,
ensinar lá, ir a tribunal lá, criar lá, viver lá, rezar lá.
Creio que este é o chamamento de uma geração.
Uns EUA cujas duas metades reaprendem
a caminhar, a lavrar, a forjar relações, a atrever-se juntas.
Uma república de oportunidades, reconstruída, renovada,
começa connosco.
Obrigado.
(Aplausos)