Sobrevivi a um ataque terrorista. Eis o que aprendi

A história de Gill Hicks é uma história de compaixão e humanidade, nascida das cinzas do caos e do ódio. Sobrevivente do ataque bombista de Londres em 7 de julho de 2005, conta-nos a sua história dos acontecimentos daquele dia — e as lições profundas que aprendeu para o resto da vida.

Nunca teria imaginado

que um bombista suicida de 19 anos

me ensinaria uma lição valiosa.

Mas foi o que ele fez.

Ensinou-me a nunca presumir nada

sobre alguém que não conhecemos.

Numa sexta-feira de manhã,
em julho de 2005,

o bombista e eu, sem o sabermos,

entrámos na mesma carruagem do metro
ao mesmo tempo.

Segundo parece, estávamos
a poucos metros de distância.

Eu não o vi.

Na verdade, não vi ninguém.

Aprendemos a não ver ninguém
no metropolitano,

mas acho que ele me viu.

Acho que ele olhou para nós todos,

enquanto passava a mão
sobre o detonador.

Muitas vezes penso:
"Em que é que ele estaria a pensar?"

Especialmente naqueles segundos finais.

Eu sei que não era pessoal.

Ele não estava ali para matar,
ou para mutilar a Gill Hicks.

Ele nem sequer me conhecia.

Não.

Apesar disso, deu-me um rótulo

injustificado e indesejável.

Eu passara a ser o inimigo.

Para ele, eu era o "outro",

o "eles", em oposição a "nós".

O rótulo de "inimigo" permitia-lhe
desumanizar-nos.

Permitia-lhe premir aquele botão.

E não foi seletivo.

Só na minha carruagem,
perderam-se 26 vidas preciosas

e eu quase fui uma delas.

No instante de um suspiro,

mergulhámos numa escuridão tão profunda

que era quase palpável.

Era como se estivéssemos
imersos em alcatrão.

Não sabíamos que éramos o inimigo.

Éramos apenas um grupo de passageiros
que, minutos antes,

tinham seguido as regras do Metro:

nada de contacto visual,

nada de falar,

e nem pensar em conversas.

Mas quando a escuridão acabou,

aproximámo-nos,

ajudámo-nos uns aos outros.

Proferíamos os nossos nomes,

como se fosse uma lista de chamada,

à espera duma resposta.

"Sou a Gill. Estou aqui.

"Estou viva.

"Ok".

"Sou a Gill.

"Aqui.

"Viva.

"Ok."

Eu não conhecia a Alison.

Mas ouvi-a repetir o nome dela,
durante alguns minutos.

Eu não conhecia o Richard.

Mas para mim foi importante
ele ter sobrevivido.

Tudo o que partilhei com eles

foi o meu nome próprio.

Eles não sabiam

que eu era chefe de departamento
no Conselho de "Design".

E aquela é a minha querida pasta,

salva também naquela manhã.

Eles não sabiam que eu publicava
revistas de arquitetura e "design",

que eu era membro
da Real Sociedade das Artes,

que me vestia de preto

— ainda me visto —

que eu fumava cigarrilhas.

Já não fumo cigarrilhas.

Eu bebia gin e via as palestras TED,

sem sonhar que um dia
estaria aqui,

a baloiçar sobre pernas artificiais,

a fazer uma palestra.

Eu era uma rapariga australiana
a fazer coisas extraordinárias em Londres.

E não estava preparada
para que tudo isso acabasse.

Estava tão determinada a sobreviver

que usei a minha écharpe para atar
torniquetes em volta das pernas

e desliguei-me de tudo
e de todos

para me concentrar,
ouvir-me a mim mesma,

deixar-me guiar só pelo meu instinto.

Acalmei o ritmo da minha respiração.

Elevei as coxas.

Endireitei-me

e lutei contra a vontade irresistível
de fechar os olhos.

Aguentei-me durante quase uma hora,

uma hora a contemplar toda a minha vida

até àquele ponto.

Talvez devesse ter feito mais.

Talvez pudesse ter vivido mais,
visto mais.

Talvez devesse ter corrido,
dançado, feito ioga.

Mas a minha prioridade e interesse
tinha sido sempre o meu trabalho.

Eu vivia para o trabalho.

Para mim, era importante

quem eu era no meu cartão de visita.

Mas, naquele túnel, não era importante.

No momento em que senti
o primeiro contacto

de um dos socorristas,

fui incapaz de falar,

incapaz sequer de dizer
uma pequena palavra, como "Gill".

Entreguei-lhes o meu corpo.

Eu tinha feito tudo o que era possível,

agora estava nas mãos deles.

Percebi

o que era realmente
a humanidade,

quando vi pela primeira vez
a etiqueta de identificação

que me deram quando cheguei ao hospital.

Dizia assim:

"Provavelmente, uma mulher desconhecida".

Provavelmente uma mulher desconhecida.

Estas quatro palavras
para mim, foram uma prenda.

Diziam-me, muito claramente,

que a minha vida estava salva,

pura e simplesmente
porque eu era um ser humano.

Nenhuma diferença
tinha feito qualquer diferença

nos esforços extraordinários

que os socorristas
estavam preparados para fazer,

para salvar a minha vida,

para salvar tantos desconhecidos
quanto podiam,

pondo em risco a sua vida.

Para eles, não interessava
se eu era rica ou pobre,

a cor da minha pele,

se eu era homem ou mulher,

qual a minha orientação sexual,

em quem eu tinha votado,

se tinha instrução,

se tinha qualquer fé ou não.

Nada tinha importância

a não ser que eu era
uma preciosa vida humana.

Considero-me um facto vivo.

Sou uma prova

de que o amor e respeito incondicionais

não só podem salvar vidas
como podem transformá-las.

Esta é uma foto maravilhosa
de um dos meus salvadores,

que Andy e eu tirámos no ano passado.

Dez anos depois do incidente,

aqui estamos, de braço dado.

No meio de todo aquele caos,

seguraram na minha mão,
firmemente,

tocaram-me na cara, gentilmente.

O que é que eu senti?

Senti-me amada.

O que me protegia do ódio
e exigia retribuição

deu-me coragem para dizer:

"Isto acaba comigo

"é amor".

Eu era amada.

Creio que o potencial
para uma grande mudança positiva

é absolutamente enorme

porque sei do que somos capazes.

Conheço o esplendor da humanidade.

Isto deixa-me com coisas enormes
para refletir

e com algumas perguntas
em que todos devemos pensar:

O que nos une não é muito maior
do que o que nos pode dividir?

Será que é preciso
haver uma tragédia ou um desastre

para nos sentirmos
profundamente ligados, enquanto espécie,

enquanto seres humanos?

Quando adotaremos
a sabedoria da nossa época

para nos elevarmos
acima da simples tolerância

e passarmos para uma aceitação

de todos os que são apenas um rótulo
até os conhecermos?

Obrigada.

(Aplausos)