Sono sopravvissuta ad un attacco terroristico. Ecco cosa ho imparato.

Quella di Gill Hicks è una storia sulla compassione e sull'umanità, che emerge dalle ceneri del caos e dell'odio. Sopravvissuta all'attacco terroristico di Londra il 7 luglio 2005, Gill racconta la sua storia di quel giorno -- e le lezioni profonde che ha imparato continuando a vivere.

Non avrei mai immaginato

che un attentatore suicida di 19 anni

potesse insegnarmi una lezione preziosa.

Ma lo ha fatto.

Mi ha insegnato a non dare
niente per scontato

sulle persone che non conosci.

Un giovedì mattina nel luglio del 2005

l'attentatore ed io, senza saperlo,

siamo saliti sullo stesso vagone
allo stesso tempo,

siamo stati, a quanto pare,
pochi metri l'uno dall'altro.

Non l'ho notato.

Anzi, non ho notato nessuno.

Sai bene di non dover
guardare nessuno sulla metro,

ma suppongo che lui mi abbia vista.

Credo abbia guardato tutti noi,

mentre la sua mano si spostava
sul pulsante dell'esplosivo.

Mi sono chiesta spesso:
a cosa stava pensando?

Specialmente in quei secondi finali.

So che non c'era niente di personale.

Non mirava ad uccidere
o mutilare me, Gill Hicks.

Voglio dire, non mi conosceva.

No.

Invece, mi ha etichettata

in maniera non desiderata e gratuita.

Ero diventata il nemico.

Per lui, ero "l'altro",

"loro", invece di "noi".

L'etichetta di "nemico" gli ha permesso
di non vederci come esseri umani.

Gli ha permesso
di schiacciare quel pulsante.

Non è stato selettivo.

26 vite preziose sono state portate via
solo nel mio vagone,

e io sono stata quasi una di quelle vite.

In un soffio,

siamo sprofondati in
un'oscurità così profonda

che si poteva quasi toccare;

era come muoversi in mezzo al catrame.

Non sapevamo di essere il nemico.

Eravamo solo una manciata di viaggiatori
che qualche minuto prima

avevano seguito il galateo
della metropolitana:

nessun contatto visivo,

silenzio,

e assolutamente nessuna conversazione.

Ma con il calare dell'oscurità

ci siamo cercati a vicenda.

Ci siamo aiutati a vicenda.

Dicevamo i nostri nomi a voce alta,

un po' come si fa con l'appello,

aspettando risposte.

"Sono Gill. Sono qui.

Sono viva.

OK."

"Sono Gill.

Qui.

Viva.

OK."

Non conoscevo Alison.

Ma l'ho ascoltata fare il punto
della situazione di tanto in tanto.

Non conoscevo Richard.

Ma era importante per me che fosse vivo.

Tutto ciò che avevo condiviso con loro

era il mio nome.

Non sapevano

che ero il capo di un dipartimento
del Design Council.

Ecco la mia amata ventiquattrore,

salvata anche lei quella mattina.

Non sapevano che pubblicavo
riviste di design e di architettura,

che ero Membro
della Royal Society of Arts,

che vestivo di nero --

anche adesso --

che fumavo sigari.

Adesso non più.

Bevevo gin e guardavo i video su TED,

di certo, non immaginando
che un giorno sarei stata qui, in piedi,

in equilibrio su delle protesi

a tenere un discorso.

Ero una giovane donna australiana
che stava facendo grandi cose a Londra.

E non ero pronta alla fine di tutto.

Ero così intenzionata a sopravvivere

che avevo usato la mia sciarpa come
laccio emostatico intorno alle gambe,

e ho chiuso tutto e tutti
al di fuori di me,

per concentrarmi ed ascoltare me stessa,

per lasciarmi guidare
dall'istinto soltanto.

Ho rallentato il respiro.

Ho alzato le gambe.

Mi sono tenuta dritta

e ho combattuto il desiderio
di chiudere gli occhi.

Ho resistito per circa un'ora,

un'ora in cui ho contemplato
tutta la mia vita

fino ad oggi.

Forse avrei dovuto fare di più.

Forse avrei potuto
vivere di più, vedere di più.

Forse avrei dovuto correre,
ballare, iniziare yoga.

Ma la mia priorità e il mio obiettivo
è sempre stato il lavoro.

Vivevo per lavorare.

Ciò che il mio biglietto da visita
diceva di me

contava molto.

Ma non aveva importanza
giù in quel tunnel.

Nel momento in cui mi sono sentita toccare

da uno dei miei soccorritori,

ero incapace di parlare,

incapace persino di dire
una piccola parola, come "Gill."

Ho abbandonato il mio corpo a loro.

Ho fatto tutto quello che potevo,

ed ora ero nelle loro mani.

Ho capito

chi e che cosa sia veramente l'umanità,

quando ho visto il cartellino
di riconoscimento

che mi hanno dato una volta
ammessa in ospedale.

Diceva:

"Donna di identità ignota."

Donna di identità ignota.

Quelle quattro parole sono state un dono.

Mi dicevano chiaramente

che la mia vita era stata salvata,

semplicemente perché ero un essere umano.

Differenze di qualsiasi genere
non avevano importanza

nello stabilire ciò che i soccorritori
erano disposti a fare

per salvare la mia vita,

per salvare più sconosciuti possibile,

mettendo la loro vita a rischio.

A loro non importava
se ero ricca o povera,

il colore della mia pelle,

se ero uomo o donna,

il mio orientamento sessuale,

per chi votavo,

se ero educata,

se ero religiosa o atea.

Niente aveva importanza

tranne il fatto che ero
una preziosa vita umana.

Penso a me stessa come
ad una prova vivente.

Sono la prova

che l'amore incondizionato ed il rispetto
possono non solo salvare,

ma anche trasformare delle vite.

Qui una bellissima foto di me ed Andy,
uno dei miei soccorritori,

scattata l'anno scorso.

Dieci anni dopo l'accaduto,

eccoci qui, abbracciati.

Durante tutto quel caos,

la mia mano è stata tenuta stretta.

La mia faccia accarezzata gentilmente

Che cosa ho provato?

Mi sono sentita amata.

Ciò che mi ha protetto dall'odio
e dal desiderare una vendetta,

ciò che mi ha dato il coraggio di dire:

questa storia finisce qui

è stato l'amore.

Ero amata.

Credo che il potenziale
di un cambiamento positivo

sia realmente enorme

perché so di che cosa siamo capaci

e quanto sia splendido il genere umano.

Questo mi lascia con
cose importanti su cui riflettere

e con alcune domande per tutti noi:

non è più grande ciò che ci unisce
di ciò che ci divide?

Serve davvero una tragedia od un disastro

per farci sentire connessi
come parte della stessa specie,

come esseri umani?

Quando acquisteremo la saggezza

per andare al di là
della mera tolleranza

e per accettare

tutti coloro che sono solo un'etichetta
fin quando non li conosciamo?

Grazie.

(Applausi)