Wie man einen schwarzen Sohn in den USA aufzieht

Als Kinder erhalten wir alle Ratschläge von Eltern und Lehrern, die uns seltsam oder sogar verwirrend vorkommen. Eines Nachts kristallisierte sich dieser Zustand für den jungen Clint Smith heraus, als er zusammen mit seinen weißen Freunden mit Wasserpistolen auf einem dunklen Parkplatz spielte. In einem herzergreifenden Stück malt der Dichter sich die Szenerie der wütenden und ängstlichen Reaktion seines Vaters aus.

Als ich aufwuchs,
verstand ich nicht immer,

warum meine Eltern wollten,
dass ich ihre Regeln befolgte.

Warum musste ich
eigentlich den Rasen mähen?

Warum waren Hausaufgaben
eigentlich so wichtig?

Warum durfte ich keine Geleebohnen
in meine Haferflocken tun?

Meine Kindheit war
voll von solchen Fragen.

Normal, wenn man ein Kind ist, und
dabei erkannte ich, dass es manchmal

am besten war, auf meine Eltern zu hören,
auch wenn ich nicht genau wusste warum.

Es war nicht so, dass sie
nicht wollten, dass ich kritisch dachte.

Mit ihrer Erziehung strebten sie danach,

einerseits meinen Geschwistern
und mir die Realität klarzumachen,

und gleichzeitig sicherzustellen,

dass wir den Status Quo nie
als unabwendbar hinnahmen.

Ich erkannte, dass dies an sich,

eine sehr zielgerichtete Form
von Erziehung war.

Einer meiner Lieblingspädagogen,

der brasilianische Autor
und Gelehrte Paulo Freire,

spricht sehr deutlich
von dem Bedarf an Erziehung

als ein Werkzeug für ein kritisches
Erwachen und geteilte Menschlichkeit.

In seinem bekanntesten Buch
"Pädagogik der Unterdrückten"

erklärt er: "Niemand kann
ein authentischer Mensch sein,

wenn er andere davon
abhält, einer zu sein."

In letzter Zeit habe ich viel über dieses
Konzept der Menschlichkeit nachgedacht,

und speziell, wer auf
dieser Welt das Vorrecht genießt,

als völlig menschlich
wahrgenommen zu werden.

Im Verlauf der letzten Monate
erlebte die Welt,

wie unbewaffneten dunkelhäutigen
Männern und Frauen

durch die Hände von Polizisten und
Ordnungshütern das Leben genommen wurde.

Diese Geschehnisse und alles,
was sich danach ereignet hat,

haben mich zu meiner
eigenen Kindheit zurückgeführt,

und zu den Entscheidungen meiner Eltern

über die Erziehung
eines schwarzen Jungen in den USA,

die ich, während ich aufwuchs, nicht
immer so verstand, wie ich es jetzt tue.

Ich denke daran, wie schwer es gewesen,
wie unfair es sich angefühlt haben muss

zu denken, dass sie Teile
meiner Kindheit entfernen mussten,

nur damit ich nachts
nach Hause kommen konnte.

Zum Beispiel denke ich daran,
dass ich eines Abends,

als ich ungefähr 12 war, mit Freunden
Wasserpistolen auf eine Klassenfahrt

in eine andere Stadt mitgebracht hatte

und wir den Hotelparkplatz in unser
eigenes Wasser-Schlachtfeld verwandelten.

Wir versteckten uns hinter Autos,

rannten durch die Dunkelheit,
die zwischen den Straßenlaternen lag.

Unbändiges Gelächter allgegenwärtig
über dem ganzen Gehsteig.

Aber innerhalb von zehn Minuten

kam mein Vater nach draußen,
packte mich am Unterarm

und führte mich zu unserem Zimmer
mit einem ungewohnten Griff.

Bevor ich etwas darüber sagen konnte,

wie er mich vor meinen Freunden
lächerlich gemacht hatte,

verhöhnte er mich für meine Naivität.

Er sah mir in die Augen,
Angst verzehrte sein Gesicht,

und er sagte: "Sohn, es tut mir leid,

aber du kannst dich nicht
wie deine weißen Freunde verhalten.

Du kannst nicht so tun,
als ob du mit Pistolen schießt.

Du kannst nicht in
der Dunkelheit umherlaufen.

Du kannst dich hinter nichts verstecken
außer deinen eigenen Zähnen."

Ich weiß nun, wie ängstlich
er gewesen sein muss,

wie leicht ich in die Leere
der Nacht hätte fallen können,

wenn jemand dieses Wasser
verwechselt hätte können,

um einen Grund zu haben,
all das fortzuwaschen.

Dies sind die Arten von Botschaften,

mit denen ich mein ganzes Leben
lang überflutet wurde:

Halte deine Hände so, dass man sie
sehen kann! Bewege dich nicht zu schnell!

Ziehe deine Kapuze ab,
wenn die Sonne untergeht!

Meine Eltern erzogen uns
mit einer Rüstung aus Ratschlägen,

einem Ozean voll Alarmglocken, sodass
keiner uns den Atem unserer Lungen nahm,

keiner Erinnerung aus dieser Haut machte;

sodass wir Kinder sein konnten,
anstatt Särge oder Beton.

Nicht weil sie dachten, dass es uns
besser machen würde als alle anderen,

sondern, weil sie uns
am Leben halten wollten.

Alle meine schwarzen Freunde wurden
mit der gleichen Botschaft erzogen,

dem Gespräch als wir alt genug waren,

verwechselt zu werden mit einem Nagel,
bereit, in den Boden getrieben zu werden,

als Menschen unser Melanin
mit Angst gleichsetzten.

Aber was macht es mit einem Kind,

das in dem Wissen aufwächst,
dass es nicht einfach ein Kind sein kann;

dass die Launen der Jugend
zu gefährlich für den Atem sind;

dass man einfach nicht
neugierig sein darf;

dass man sich den Luxus eines
Fehlers nicht erlauben kann;

dass jemandes implizites Vorurteil
der Grund sein kann,

dass man am Morgen nicht aufwacht?

Aber das darf uns nicht definieren.

Denn wir haben Eltern, die uns
erzogen, damit wir verstehen,

dass unsere Körper nicht
für Kugeln bestimmt sind,

sondern für fliegende
Drachen und Springseile,

und Lachen, bis der Bauch schmerzt.

Unsere Lehrer lehrten uns,
die Hände im Unterricht zu heben,

und nicht nur Ergebung zu zeigen,

und dass das Einzige,
das wir aufgeben sollten,

ist das Konzept, dieser
Welt nicht würdig zu sein.

Wir sagen "Schwarzes Leben zählt",
aber nicht, weil anderes nicht zählt,

sondern weil wir bestätigen müssen,
dass wir würdig sind, ohne Angst zu leben,

wenn vieles uns sagt, wir seien es nicht.

Ich will in einer Welt leben,
in der mein Sohn

ab seiner Geburt
nicht für schuldig gehalten wird;

in der ein Spielzeug in seiner Hand
nicht mit etwas anderem verwechselt wird.

Ich lehne auch ab, nicht etwas Neues
aus dieser Welt aufbauen zu können,

etwas wo der Name eines Kindes

nicht auf einem T-Shirt oder Grabstein
geschrieben werden muss,

wo das Leben eines Menschen
nur dadurch bewertet wird,

dass man eine Lunge hat --

eine Welt in der
jeder Einzelne atmen kann.

Danke.

(Applaus)