A gratidão que qualifica | José J. Camargo | TEDxUnisinosSalon

Esta palestra foi dada num evento TEDx, que usa o formato de conferência TED, mas é organizado de forma independente por uma comunidade local. Para saber mais, visite: http://ted.com/tedx

Ao falar sobre gratidão, o convidado destacou que esse sentimento se manifesta sob diversas formas sonoras, do estardalhaço ao silêncio, e que consiste na “mais nobre das virtudes, marca implacável no caráter das pessoas”. Com relatos de sua própria experiência enquanto médico, J. J. demonstrou que o som está presente nas sutilezas, nas reações imprevistas, na urgência e mesmo na ausência de palavras, pois a gratidão que cala também é eloquente. “A vida que vale a pena é a vida que é capaz de modificar a vida dos outros”, pontuou. Na visão do palestrante, o sucesso de uma pessoa pode ser medido pelo número de vezes em que ela suscitou nos outros o sentimento de gratidão e, para J. J., isso também quer dizer revelar suas próprias fragilidades quando necessário. “Essa identidade, essa sincronia de sentimentos e afetos, é o que torna as pessoas realmente conectadas”, finalizou.

Nascido em Vacaria (RS), J. J. Camargo é professor de cirurgia torácica na Universidade Federal de Ciências da Saúde de Porto Alegre (UFCSPA). Pioneiro em transplante de pulmão na América Latina (1989) e na operação com doadores vivos fora dos Estados Unidos (1999), dirige o Centro de Transplantes da Santa Casa de Misericórdia de Porto Alegre. Também é membro titular da Academia Nacional de Medicina e cronista do Caderno Vida, de Zero Hora. Em sua apresentação no TEDxUnisinosSalon, aborda o tema “a gratidão que qualifica”.

Bom dia a todos.

É uma alegria pra mim estar aqui,

e vocês podem estar se perguntando

o que gratidão tem a ver
com os sons da nossa vida.

Eu espero que, no final, vocês descubram

que gratidão é um desses sentimentos
que pode-se expressar de várias maneiras,

desde o estardalhaço,

o exagero na apresentação do sentimento,

até no silêncio, que às vezes
é o melhor de todos os sons.

Eu gosto de falar de gratidão
porque ela é a mais nobre das virtudes

e, sem dúvida, ela é uma marca
implacável no caráter das pessoas.

Como é muito improvável
que alguém passe pela vida

sem que, em algum momento,
alguém lhe tenha estendido a mão,

nós podemos dizer com certeza,
sem nenhuma margem de erro,

que o mal-agradecido não presta

e não é possível ser generoso
com esse tipo de gente.

O nosso primeiro sentimento de gratidão
deve estar lá na infância

com o nosso pai que, travestido de herói,
nos socorreu numa situação de temor,

e nós o amamos naquele momento
mais do que em qualquer outra situação;

ou a nossa mãe que varou a noite,
sem sono e sem fome,

pra vigiar uma febrezinha vagabunda.

Uma coisa interessante
é que esse sentimento pelos pais

frequentemente só é percebido
quando nós temos filhos.

Quando o meu filho tinha 1,5 ano,
ele teve uma crise convulsiva.

Isso coincidiu com um surto
de meningite em Porto Alegre,

e eu me lembro do pânico na família

até provar que aquela crise
era uma crise convulsiva febril,

sem nenhuma relação com epilepsia,
que era o grande fantasma,

ou com meningite.

O problema é que, depois daquilo,
a cada vez em que ele tinha febre,

nós ficávamos sobressaltados,
com receio de outra convulsão.

Eu me lembro duma noite
em que ele estava com febre

e tentei de várias maneiras
baixar a febre e não conseguia

- parece que [médico] consegue
menos quando o paciente é filho -

e não conseguia baixar a febre
e eu passei a noite vigiando.

Quando estava amanhecendo o dia,

eu me dei conta de que o jeito
como eu amava meu filho, que era muito...

eu o achava tão bonito...

Depois ele piorou,
mas ele era realmente muito bonito.

O jeito como eu amava meu filho
não devia ser original,

não havia nenhuma razão
pra eu ter uma forma nova de amar,

e meu pai devia ter me amado
da mesma maneira.

Eu me lembro da surpresa e do susto
que eu provoquei no meu pai

quando lhe fiz uma declaração de amor
inesperada às seis da manhã

e ele quis saber, naturalmente,
o que é que estava muito errado.

Depois, nós vamos
nos lembrar, com certeza,

do nosso colega que nos socorreu
numa briga de adolescentes,

ou da primeira namorada
que fez de conta que não percebia

o quanto nós dançávamos mal
no baile do clube.

Mais adiante, é provável
que nos lembremos, e eu me lembro,

da professora de português
que disse pra toda a classe

que aquela redação devia servir
de modelo para os outros,

e eu me senti como um gênio da literatura,
finalmente reconhecido.

Será uma maravilha
se a nossa atividade profissional

for capaz de modificar a vida das pessoas,

porque essa é a vida que vale a pena,

a vida que é capaz de modificar
a qualidade da vida dos outros.

Eu estou convencido de que nós podemos
contabilizar a qualidade de uma vida

pelo número de vezes em que nós
suscitamos em outras pessoas

o sentimento de gratidão.

Quem trabalha como médico,

e o médico é uma pessoa
que convive com as pobrezas,

os temores e as fantasias da morte,

acaba viciado em gratidão.

É fácil de entender, né?

A nossa atividade está sempre margeando
o sofrimento e o desespero,

e nós definitivamente
nunca nos esquecemos das pessoas

que foram solidárias
com o nosso sofrimento,

da mesma maneira que é um instrumento
de aversão poderosíssimo

a desconsideração do sofrimento.

Nós podemos esquecer um favor,

mas jamais esqueceremos
uma desconsideração.

Na atividade médica,

nós aprendemos que as pessoas
mais simples, as pessoas mais toscas,

têm muito mais facilidade
de expressar gratidão

porque elas nunca exercitaram
a hipocrisia do convívio social.

Elas nunca tiveram que aparentar
serem o que não eram

e, sendo o que sempre foram,

elas conseguem ser
mais espontâneas e mais generosas.

Eu me lembro de uma tarde
em que chegou no hospital a Maria Emília.

A Maria Emília era uma negra
duns 40 anos, uma cara bonita,

tinha sofrido um atropelamento,
foi atropelada por uma bicicleta,

e quebrou uma costela.

Eu lembro que, quando eu sentei
com ela e o marido,

que era um negro com uma cara
muito enfarruscada e muito desconfiado,

eu, pra amenizar o encontro,

disse que nós, no futuro,
ainda íamos falar daquele atropelamento

como um atropelamento "abençoado",

porque ele permitira descobrir
um nódulo de pulmão,

que era um câncer de dois centímetros
do qual ela devia se curar

pela sorte que tivera de ser atropelada.

Ele achou muito estranha essa associação,
mas o certo é que funcionou:

ela foi operada, curou-se
e nós ficamos muito amigos.

Ele era dono duma tenda de frutas,
dessas de beira de calçada,

e fizeram várias consultas comigo
nos anos que se seguiram.

Nunca foram a uma consulta
sem me levar alguma coisa de presente,

nem que fosse uma maçã, uma pera.

Uma vez, eu ganhei uma banana,

com todo o simbolismo de ganhar
uma banana do paciente,

mas era a expressão de gratidão
possível naquele momento.

E, muitas vezes, eu comprei frutas azedas,
comprei frutas vencidas,

na tentativa de ajudá-los,

porque a condição
econômica deles era ruim.

No ano passado, 15 anos depois,

eu paro na calçada, do lado da tenda dele,
pergunto como é que estão as coisas

e ele me disse: "Ah, doutor, muito mal,

porque parece que as pessoas
estão convencidas

de que só se deve comprar frutas
no supermercado.

Só pra o senhor ter uma ideia,

eu não estou conseguindo
comprar antibiótico pra negra velha

que está muito encatarrada".

Eu lhe dei uma nota de R$ 50
pra ele comprar o antibiótico,

o sinal abriu e eu fui embora.

Um mês depois, eu estou
de novo parado na esquina

e ele corre lá e diz: "Doutor,
aquele dia o senhor saiu apressado

e nem pude lhe agradecer.

O senhor é uma pessoa boa,
eu não quero passar por mal-agradecido

e então eu queria lhe dizer uma coisa.

A minha especialidade está mais
para o lado da bandidagem,

de modo que, se tiver alguém
lhe incomodando,

o senhor só me diga quem é...

(Risos)

que um susto a gente garante.

(Risos)

O senhor só tem que me dizer
o tamanho do susto".

(Risos)

E eu fiquei muito assustado
porque eu não tenho ideia

de como é que ele classifica "susto", né.

(Risos)

Como é que é um "susto médio"
ou um "susto grande"?

Eu contei essa história
na minha coluna "Zero Hora"

e terminei dizendo
que "ficamos combinados",

que era pra dar um recado
aos meus potenciais desafetos...

(Risos)

que eu não sou um pobre
médico desprotegido;

eu tenho lá minha retaguarda.

(Risos)

O certo é que funcionou.

A gratidão pode, algumas vezes,
ser exagerada, ser ruidosa,

mas eu aprendi que a verdadeira gratidão
não precisa de tambores.

Um pediatra amigo meu me contou

que ele recebeu uma criança
em parada cardíaca,

numa grande emergência
de um hospital público

e, iniciadas as manobras de ressuscitação,
em uma situação extremamente tensa

porque é uma fronteira
muito estreita com a morte,

ele percebeu que, enquanto eles tomavam
as medidas de ressuscitação,

uma senhora assistia à cena
encostada numa coluna.

Depois de uma hora e meia
de tentativa frustrada

de fazer aquele coraçãozinho
voltar a bater,

a criança foi considerada
tecnicamente morta

e cada um voltou a sua atividade.

No fim do dia, ele saiu
pelos fundos do hospital

e percebeu que,
no meio de um pátio que havia,

aquela senhora estava sentada
num banco de pedra, chorando,

e ele teve certeza de que aquela mulher
era a mãe da criança morta.

Ele se aproximou, abraçou-a pelos ombros
e caminharam juntos até o portão de saída,

quanto ela lhe tomou a mão, a beijou,

ele ficou meio sem jeito,
lhe beijou a mão de volta,

e ele foi pra esquerda
em direção ao estacionamento

e ela foi pra direita,
para o ponto de ônibus.

Nenhuma palavra,

mas é provável que nunca tenha havido
um silêncio mais eloquente.

Existem situações em que não há
necessidade de palavras.

É muito importante perceber que gratidão
tem várias formas de apresentação

e, às vezes, ela tem algum requinte

que permite que ela seja lembrada
de maneira definitiva e curiosa.

Aconteceu isso com o Eduardo.

Eduardo era um bancário
de 49 anos, da Bahia,

que tinha fibrose pulmonar
e veio pra cá pra transplantar o pulmão,

e toda a preocupação do Eduardo
antes do transplante

não era só com o fôlego.

Ele queria saber o quanto,
com o fôlego novo,

a sua atividade sexual voltaria ao normal.

Eu lhe disse que sim, que nós nunca
teríamos um atleta sexual com falta de ar

e que ele ia ficar bem,

mas ele várias vezes insistia com isso:

"Meu irmão, me diga de novo como é que é.
Volta ou não volta? Me garanta".

A preocupação dele era essa.

Ele foi transplantado.

Dois meses e meio depois que foi embora,

toca o telefone na minha casa
no meio da madrugada.

Eu levei aquele sobressalto
de quem está habituado ao fato

de que telefone no meio da madrugada
significa que você vai ter que sair

porque tem algum problema cirúrgico

e, quando eu atendi,
aquele sotaque inconfundível:

"Camargo, é Eduardo. Consegui!"

(Risos)

E eu voltei a dormir muito feliz

porque eu tinha de alguma maneira
participado dessa orgia virtual,

e eu tinha, na verdade, aprendido
com o Eduardo um modelo novo de gratidão,

que é a gratidão com urgência,

(Risos)

porque ele não fora capaz de esperar
que amanhecesse pra me telefonar.

Ele ainda estava ofegante da sua proeza,

(Risos)

mas ele precisava compartilhar
com quem ele achava

que tinha uma parte importante nisso.

Claro que a gente fica contente
com qualquer expressão de gratidão,

mas eu sempre me encantei
com as pessoas capazes de serem gratas

não quando as coisas deram certo,
porque isso parece quase obrigatório,

mas quando as coisas deram muito errado.

Eu transplantei, uns anos atrás,

um homem de 58 anos,
de Gravataí, o João Batista.

Era um doce de pessoa.

Ele sofria muito de falta de ar.

Ele foi transplantado,
teve uma evolução inicial maravilhosa

e foi embora.

Três semanas depois da alta,
ele voltou pra o hospital muito mal,

com febre, falta de ar
e com uma combinação terrível,

uma rejeição aguda poderosa
e uma infecção por fungo,

que é uma associação
praticamente sempre mortal,

tanto que ele morreu dois dias depois.

Mais de dois meses mais tarde,
eu recebi uma filha querida dele,

que tinha uma missão delegada
pelo pai a caminho do hospital,

lá,

durante o início da complicação.

E o pedido dela era que o pai,
ao chegar ao hospital, lhe dissera:

"Minha filha, eu acho que eu vou morrer,
porque eu nunca me senti tão mal.

Eu queria que, aconteça o que acontecer,
não deixe de agradecer ao doutor

e diga a ele que eu faria tudo outra vez

por aquelas três semanas
em que eu respirei feito gente".

Infelizmente, esse tipo de gente é raro.

Eu aprendi que nada aproxima
mais o médico do paciente

do que o paciente
ser tratado com igualdade.

E isso é uma coisa que assemelha
o médico e o professor.

Essa sincronia de afetos e sentimentos
é o que faz com que o médico e o professor

sejam figuras que figuram quase sempre
no imaginário das pessoas

com espaço pra idolatria.

É comum vocês ouvirem entrevistas
de pessoas famosas

que vão citar lá a professora
da primeira infância

e o médico que lhes salvou duma situação
provavelmente fantasiosa ou imaginária,

da qual elas nunca se esqueceram.

Eu aprendi que tratar o paciente
como um ser igual,

revelando até, quando necessário,
a fragilidade do médico,

é a coisa que mais nos aproximará.

Eu recebi no hospital, uns anos atrás,

uma criança de dez anos
que tinha caído de uma construção

e foi internada em coma profundo.

Durante as primeiras 36 horas,
ela fez três cirurgias

- tinha rompido a traqueia,
rompido brônquio;

uma queda de grande altura -

e, no dia seguinte, ela foi submetida
a uma cirurgia de abdômen

pra remoção do baço,

e ela nunca acordou.

Dez dias depois dessa admissão,

em que eu tinha ficado muito impressionado
com o esforço e a proteção daquela mãe

que varava dias e noites sem dormir,
sem sono, sem fome,

e cuidando daquela cara linda,
uns olhos enormes, com cílios virados...

Aliás, aquela cara linda atormentou
muitas das minhas madrugadas,

depois que tudo terminou.

Quando eu saí da UTI, completamente
arrasado com essa informação,

eu encontrei a minha secretária,

que me disse que nós tínhamos
nove pacientes pra atender.

Como eu não tinha condição
de atender ninguém,

eu tive um impulso e pedi que ela
os passasse todos à minha sala.

Vocês podem imaginar
o olhar de surpresa deles,

esses nove desconhecidos,
que entram na sala do médico:

"A medicina deve ter avançado muito!
Vamos ter uma consulta coletiva!"

E aí, eu contei exatamente
o que tinha acontecido:

"Eu perdi uma criança,
um paciente muito importante,

estou muito mal e eu preciso saber

se algum dos senhores
tem alguma condição de urgência

que eu possa pedir
a algum colega que os atenda.

Se não, eu gostaria muito
que vocês voltassem todos amanhã,

porque agora eu preciso muito
sair do hospital pra chorar".

E aí, houve uma comoção naquela sala.

Eram nove desconhecidos que se abraçaram,
deram as mãos, se tocaram

e, no dia seguinte,
eles não só voltaram todos,

como eles estavam claramente fiscalizando

pra ver se algum insensível pudesse
não ter percebido o drama do doutor.

Eles não só estavam lá todos,
como, durante os anos que se seguiram,

vários daqueles nove pacientes
fizeram consultas desnecessárias comigo

por causa dessa história que eles achavam
que merecia ser repetida,

porque isso tinha marcado
tanto a vida deles quanto a minha.

E, se vocês perguntarem: "Mas o que é
que aconteceu de tão especial?"

Nada, nada;

simplesmente o médico admitindo
que, como qualquer pessoa,

nós todos temos momentos na vida
em que nós não temos nada melhor pra fazer

do que parar pra chorar.

Eu aprendi que essa identidade,
essa sincronia de sentimentos e de afetos,

é o que mais aproxima pessoas,
em qualquer circunstância,

alegre, feliz, sofrida, desesperada.

A identidade de afetos e sentimentos

é o que torna as pessoas
realmente conectadas.

Igualdade e generosidade
são uma combinação

que, pra mim, representa a mais
segura fonte geradora de gratidão.

Pratiquem e depois...
depois contem pra mim.

Muito obrigado.

(Aplausos)