O amor na visão futurista de um holograma de 318 anos

Monica Byrne, escritora de ficção científica, imagina ricos mundos habitados por personagens que desafiam nossos estereótipos raciais, sociais e de gênero. Nesta performance, Byrne aparece como um holograma chamado Pilar, contando-nos, de um lugar no futuro quando os seres humanos terão colonizado o universo, uma história de amor e perda. "É sempre engraçado como imaginamos o futuro, e como ele acaba realmente sendo", ela diz.

Pareço real para vocês?

Assim espero.

Não tenho ideia se estão vendo isto,

mas vou olhar para frente
e acreditar que estejam aí.

Desenhei um semicírculo
na areia aqui na minha frente

para não passar deste ponto
e ficar parecendo que estou flutuando.

Neste instante, estou de pé,

ao ar livre,

numa praia, sob uma palmeira,

no local exato onde seu palco
costumava ficar.

Tenho 12 minutos com vocês.

Estabeleci um limite.

Uma vez minha esposa Navid disse

que a possibilidade infinita
é o pior inimigo de um criador.

Este vestido, por exemplo:
pedi a ela para desenhar algo

que um padre teria vestido
no Cairo do século 23.

Mas tivemos apenas três dias
para confeccioná-lo,

e o único tecido disponível

era um edredom velho
que outro residente largou para trás.

Mas ela o fez, e ficou perfeito.

Ela olhou para ele e disse:

"Eis a prova de conceito:
a criação precisa de limites".

Assim, nestes 12 minutos,

vou falar sobre minha maior descoberta.

Sempre fui obcecada pela vida eterna,

e sei que muitos de vocês também.

Talvez fiquem felizes de saber
que sua pesquisa vai compensar.

Tenho 318 anos.

Agora, a média de vida
dos seres humanos é 432 anos,

e meu trabalho tem sido estender
a vida humana indefinidamente.

E nunca questionei se algum dia

vamos chegar a um ponto
em que ficaremos satisfeitos.

Mas o contrário ainda é verdade:

quanto mais vivemos, mais queremos viver,

menos queremos morrer.

Quem pode nos recriminar?

O universo é tão grande.

Nunca vai haver coisas demais para se ver.

Ontem mesmo eu estava lendo

sobre como é possível pegar
um barco na lua Europa

e velejar de ilha em ilha
ao redor do planeta.

Em algumas das ilhas, há vilas
onde podemos ficar e visitar

e dormir sob a sombra de Júpiter.

Há também uma ilha onde vive
apenas um compositor,

que se senta e toca
bandolim para o oceano.

Também há outras em que não há ninguém

e nunca houve,

e vamos lá apenas pelo prazer
de pôr o pé numa areia

que nenhum pé jamais tocou.

Pode-se passar 400 anos fazendo só isso.

Neste instante, a Lua
está nascendo no nordeste.

Consigo, a olho nu, ver as cidades dela.

Elas se conectam como redes neurais:

Mariápolis, no polo Sul,
e Ramachandran, no equador.

E Nova Teerã, no Mar da Tranquilidade.

Foi lá onde Navid e eu nos conhecemos.

Ambas éramos artistas no centro da cidade.

No dia em que nos conhecemos,
nos cruzamos na Praça Azadi

e esbarramos nossos ombros.

Quando me virei para me desculpar,

ela, sem dizer "oi",
sem se apresentar nem nada,

disse: "Por que será que não
passamos através uma da outra?"

Meu primeiro pensamento foi:
"Que diabos é você?"

Depois, fiquei irritada com a pergunta,
pois a resposta era muito simples.

Respondi: "Não passamos
através uma da outra

porque partículas elementares têm massa

e porque o espaço
entre as partículas elementares

é cheio de energia de ligação, que também
possui as mesmas propriedades,

e já sabemos disso faz 800 anos".

Provavelmente ela estava num daqueles dias

de querer fazer hora com estranhos.

Ou talvez estivesse flertando comigo,

porque ela olhou para mim e disse:
"Achei que você diria isso.

Pense além".

Então ela tirou o cinto,

este cinto que estou usando agora,

e falou:

"Nosso universo é construído de modo
que as partículas tenham massa.

Sem esse limite básico,

simplesmente passaríamos
através da outra na velocidade da luz

sem nem nos conhecer".

E foi assim que nosso romance começou.

Navid e eu

nunca ficamos sem assunto.

Nunca.

Era incrível.

Era como se fôssemos heroínas
escalando juntas cordilheiras

e continuássemos a chegar a novos cumes

e constelações novas
e perfeitas de palavras

saíssem de nós para descrever a vista.

E, tão logo pronunciadas,
as esqueceríamos,

deixando-as para trás,
e subindo em frente.

Uma vez, Navid comparou nossos papos
a estar sempre fazendo pão:

estávamos sempre adicionando
um pouco mais de farinha,

um pouco mais de água,

misturando e sovando a massa,

e nunca chegando ao ponto de assá-la.

Se minha obsessão era a vida eterna,
a obsessão de Navid era o toque.

Ela era uma autoridade no assunto.

O seu trabalho girava em torno disso.

Meu corpo era como uma tela para ela,

e ela passava a ponta do seu dedo
no meu rosto tão lentamente

que eu nem sentia seu movimento.

Ela era obcecada com o exato momento

em que eu não era mais capaz de dizer
a diferença entre seu corpo e o meu.

Ou ela se deitava sobre mim
e encaixava seu ombro no meu

e dizia: "Pilar, por que isso é tão bom?"

Eu respondia: "Não sei".

E ela sempre tinha uma resposta jocosa
para uma pergunta jocosa,

mas a resposta da qual me lembro hoje é:

"É bom porque o universo
estabeleceu seus limites,

e nós somos a sua arte".

(Som das ondas do mar)

É engraçado comparar
como achamos que vai ser o futuro

e como ele realmente acaba sendo.

No seu tempo, os cientistas achavam
que os humanos podiam se congelar

e acordar no futuro.

E eles acordaram, mas depois morreram.

No seu tempo, os cientistas achavam
que a reposição de órgãos humanos

estenderia a vida por centenas de anos.

E assim o fizeram,

mas eles acabaram morrendo assim mesmo.

No tempo de vocês, a Terra era
o único lugar onde as pessoas viviam.

No meu tempo, a Terra é o lugar
onde as pessoas vêm para morrer.

Assim, quando Navid começou
a apresentar os sinais,

nossos amigos acharam
que eu faria o que todos fazem:

me despedir dela e enviá-la para a Terra,

de modo que nenhum de nós
tivesse de olhar para ela

ou ficar perto dela,
ou pensar sobre ela e seu...

fracasso em continuar vivendo.

Mais do que tudo,

eles não queriam estar
perto do corpo físico real dela.

Eles se referiam a ele como "decadente",

ainda que ela própria
fosse fascinada por ele,

pelas mudanças pelas quais ele passava,

seguindo as leis da natureza dia após dia,
independentemente do desejo dela.

Eu enviei Navid para a Terra.

Mas eu vim com ela.

Lembro-me de uma amiga nossa,
antes de partirmos, dizer:

"Acho isso muita arrogância,

como se as regras não se aplicassem
a vocês, como se seu amor fosse especial".

Mas eu vim.

Então, mesmo aqui na Terra,

continuei a trabalhar
para estender a vida.

Não me ocorreu

que poderia haver outra solução.

Continuei a voltar para aquilo
que Navid me disse,

naquele dia na Praça Azadi,

que, sem essa limitação básica,

sem um universo
que conferisse massa à matéria,

nós não existiríamos.

Essa é uma das regras.

Outra regra é que toda massa
esta sujeita à entropia.

E não há como existir
neste universo sem massa.

Eu sei, pois eu tentei de tudo.

Tentei criar uma caixa de fótons
em que o campo de Higgs fosse alterado.

Tentei gravar todos os movimentos
subatômicos no meu corpo

e reproduzi-los num circuito fechado.

Nada funcionou.

Mas minha inovação final
foi criar uma dimensão espiral

com os limites de um corpo no qual o tempo
se movesse infinitamente mais devagar,

mas cuja projeção pareceria
se mover em tempo real.

Aquele corpo então apareceria
em nosso universo como um holograma,

está aqui, mas não está.

Quando percebi que tinha conseguido,

corri para o quarto dela,

tão feliz de lhe dizer
que eu tinha conseguido,

movendo pelo espaço parecendo
quase normal para os olhos,

mesmo para os meus próprios.

Ao tentar me deitar perto dela,

me esqueci, e passei através dela.

Tinha encontrado uma via
para a vida eterna

à custa daquilo que Navid mais amava:

tocar e ser tocada.

E ela me expulsou de lá.

Ainda consegui assistir, no entanto.

Agora os humanos vivem 400 anos,

e ainda morremos.

E, quando a morte chega,

o moribundo ainda prefere morrer na cama,

e seus braços irrompem em brotos
azul e violeta por dentro,

e a respiração fica
cada vez mais espaçada

como se estivesse adormecendo.

Sempre pensei o sentido
na vida estava na aventura.

E a morte apenas é um problema

para o qual ainda não temos solução.

Mas talvez a vida faça
sentido apenas porque acabe.

Talvez este seja o paradoxo:

os limites não restringem,
mas permitem a liberdade perfeita.

(Suspiro)

Houve um temporal aqui hoje de manhã.

Há outros previstos para hoje à noite,

mas, por ora, o céu está claro.

Não consigo sentir o vento aqui,

mas perguntei a um dos cuidadores
que passavam como é que era,

e ela me disse que era morno,
como manteiga derretida.

Uma resposta à altura da minha esposa.

Tenho de encontrar o caminho
de volta para o meu corpo.

Até lá, não vou ocupar nenhum espaço,
exceto o que vocês me deram.