Julie Taymor: El Hombre Araña, El Rey León y la vida en el precipicio creativo.

A través de video clips de producciones como "Frida", "La tempestad" y "El Rey León", la directora Julie Taymor describe una vida entera inmersa en el teatro y cine. Filmado justo cuando surgió la controversia sobre su producción de "El hombre araña" en Broadway, la directora describe sinceramente las tensiones inherentes a su proceso creativo, a medida de que trata tanto de capturar la esencia de una historia como de producir imágenes y experiencias únicas.

(Música)

["Edipo Rey"]

["El Rey León"]

["Titus"]

["Frida"]

["La flauta mágica"]

["A través del universo"]

(Aplausos)

Julie Taymor: Gracias. Muchas gracias.

Esos fueron algunos ejemplos
de obras de teatro, óperas

y películas que he creado
en los últimos veinte años.

Pero ahora, para comenzar, quisiera

trasladarlos a un momento

que tuvo lugar
cuando visité Indonesia.

Ese momento
fue crucial en mi vida

y, como todos los mitos,

este tipo de historias
necesitan contarse más de una vez,

para no olvidarlas.

Y cuando atravieso
momentos difíciles,

como ahora,
que estoy atravesando el crisol

y el fuego de la transformación,

que, de hecho,
es por lo que pasan todos Uds.

Todo creador sabe que hay un punto

en el que no se ha convertido
en un fénix o en cenizas.

(Risas)

Y estoy justo ahí, al borde.

De esto hablaré después; es otra historia.

Quiero regresar a Indonesia,

a donde fui cuando tenía
21 o 22 años, hace mucho tiempo,

con una beca.

Y, luego dos años allí,

actuando y aprendiendo
en la isla de Bali,

me encontré al borde
del cráter Gunung Batur.

Estaba en una aldea
en la que se celebraba

una ceremonia de iniciación
para hombres jóvenes,

un rito de paso.

Lo que no sabía era
que también lo sería para mí.

Estaba sentada
en la plaza de un templo,

debajo de un gran
árbol beringin banyan,

en la oscuridad; sin electricidad,
solo la luz de la luna llena

iluminaba la plaza,

cuando escuché
los sonidos más hermosos,

como un concierto de Charles Ives.

Mientras escuchaba
la música gamelán

de todos los aldeanos que venían

a esta ceremonia que se realiza
una vez cada cinco años,

me di cuenta de que estaba sola,
en la oscuridad, debajo de ese árbol.

De repente, de las sombras,

del otro lado de la plaza,

vi espejos destellando
la luz de la luna.

Y 20 hombres mayores
que había visto antes,

de pronto, se pusieron de pie,
luciendo sus trajes de guerreros,

sus tocados y lanzas.

No había nadie más en la plaza
y yo estaba escondida entre las sombras.

No había nadie más, pero ellos aparecieron

y ejecutaron una danza increíble.

"Huhuhuhuhuhuhuhahahahaha".

Movían sus cuerpos
y avanzaban hacia adelante,

y la luz rebotaba en sus trajes.

He trabajado en teatro
desde que tenía 11 años.

He actuado, creado
y, en ese momento, pensé:

"¿Para quién están bailando

con estos trajes tan elaborados

y estos extraordinarios tocados?"

Y me di cuenta de
que estaban bailando para Dios,

lo que sea
que esto signifique.

Pero, por alguna razón,
no importaba la publicidad.

No se trataba de dinero.

Nadie iba a escribir nada;
no iba a estar en las noticias.

Y ahí estaban estos increíbles artistas...

mientras actuaban sentí que pasaba una eternidad.

Poco después,

tan pronto como terminaron
y desaparecieron entre las sombras,

se acercó un joven
con una linterna de propano,

la colgó en un árbol
y puso una cortina.

En la plaza de la aldea
había cientos de personas

que, durante toda la noche,
pusieron en escena una ópera.

Los seres humanos
necesitaban la luz.

Necesitaban la luz para ver.

Entonces, lo que aprendí
y deduje de este increíble

momento crucial,
como una artista joven,

es que uno debe ser fiel

a sus creencias como artista,

pero también
debe tener presente

que hay una audiencia
presente en nuestras vidas

que también necesita la luz.

Y, en este increíble equilibrio

en el que nos encontramos

cuando creamos
algo completamente nuevo,

que trata de ser algo
que no se había visto antes;

ese mundo imaginario

en el que, en verdad,
uno no sabe dónde va a terminar.

Esa es la línea delgada
al borde de un cráter

por la que he caminado
durante toda mi vida.

Ahora, me gustaría contarles,

de forma breve,

cómo trabajo.
Analicemos "El Rey León".

Vieron varios ejemplos de lo que hago,

pero este es uno
que la gente conoce bien.

Comienzo con un ideograma.

Un ideograma es parecido a
la técnica japonesa de pintura.

Luego de tres pinceladas,
se obtiene un bosque de bambú.

Pienso en el concepto
de "El Rey León"

y me pregunto:
"¿Cuál es su esencia?,

¿Cuál es su abstracción?

Si tengo que resumir
la historia entera

en una sola imagen, ¿cuál sería?"

El círculo. El círculo. Es tan obvio.

El círculo de la vida,
el de la máscara de Mufasa.

El círculo que, en el segundo acto,
nos muestra una sequía,

¿cómo expresamos esta sequía?

Es un círculo de seda en el piso

que desaparece
a través de un agujero del escenario.

El círculo de la vida
se ve en las ruedas

de las gacelas que saltan.

Pueden ver el mecanismo.

Al ser una persona
que ama el teatro, sé

que cuando la audiencia
va a ver una obra

deja de lado su incredulidad;

cuando se ven hombres
y mujeres caminando

con una placa de hierba
sobre sus cabezas

se sabe que se trata de la sabana,

es algo que no se cuestiona.

Me fascina esa verdad
aparente del teatro.

Disfruto que la gente esté dispuesta
a llenar los espacios en blanco.

La audiencia está dispuesta a decir:

"Ya sé que ese sol no es real.

Tomaron unos palitos,

les agregaron seda
en la parte inferior,

colgaron estas piezas,
las dejaron caer al suelo

y cuando esto se levanta
con los hilos, puedo ver que es el sol".

Sin embargo, la belleza está
en que esto es solo seda y palitos

y, de cierta forma,
lo convierte en algo espiritual.

Eso es lo que provoca emociones.

No es literalmente el amanecer,

es el arte de hacerlo.

Por eso, en el teatro,
es tan fundamental la historia,

el libro y el lenguaje,

contar la historia,
la manera en que se cuenta,

los mecanismos
y métodos que se utilizan,

como la historia en sí misma.

Y me encanta la tecnología
de punta y la menos avanzada.

Puedo...

Por ejemplo, después
les mostraré en "El hombre araña",

estas increíbles máquinas
que desplazan personas.

Lo cierto es que sin el bailarín,

que sabe manejar su cuerpo
y columpiarse en esos cables

no es nada.

Ahora voy a mostrarles

unos video clips de otro gran
proyecto en mi vida, de este año:

"La tempestad".
Es una película.

Monté en escena
"La tempestad" tres veces

en teatro desde 1984, 86,

y me encanta esa obra.

Siempre lo hice con
un hombre como Próspero.

Y, de repente, pensé:

"¿Quién hará el papel de Próspero?

¿Por qué no Helen Mirren?
Es una gran actriz, ¿por qué no?"

El material funcionó
muy bien para una mujer.

Ahora veamos algunas imágenes

de "La tempestad".

(Música)

(Video) Próspera: Espíritu, ¿llevaste a cabo
fielmente la tempestad que te mandé?

Ariel: Abordé el navío real. En cada camarote
llameé espanto.

Próspera: No más verse y ya suspiran.

Miranda: ¿Me amas?

Fernando: Más allá de los límites del mundo.

Próspera: Se han rendido el uno al otro.

Trínculo: La desgracia nos presenta
extraños compañeros.

(Música)

¿Busca placer, gobernador?

Calibán: ¿No caíste del cielo?

Esteban: De la luna, te lo juro.

Próspera: ¡Calibán!

Calibán: Esta isla es mía.

Próspera: Por decir eso,
tendrás calambres esta noche.

Antonio: Aquí yace tu hermano que no es
mejor que la tierra en la que yace.

Sebastián: Saca tu espada.

Yo, el rey, los amaré.

Próspera: Los atormentaré
hasta que aúllen.

Ariel: Los he enfurecido.

Próspera: Somos de la misma
sustancia que los sueños,

y nuestra breve vida
culmina en un dormir.

(Música)

JT: Bien

(Aplausos)

Pues, monté
en escena "La tempestad"

con una producción
de muy bajo presupuesto,

hace muchos años.

Me encanta esa obra,
y pienso también

que es la última de Shakespeare,

y que se puede adaptar
muy bien al cine, como ven.

Pero, les voy a dar
un ejemplo de cómo

se monta una obra en teatro

y después de cómo
esa misma idea o historia

se lleva al cine.

Ya hablé del concepto
de ideograma, entonces

¿cuál es el ideograma
para "La tempestad"?

Si tuviera que reducir la obra,

¿qué imagen mantendría

el concepto?

Fue el castillo de arena;

la idea innato o adquirido,

que creo estas civilizaciones,

—Helen Mirren como Próspera,
habla de ello al final—

las construimos, pero la naturaleza,
como una terrible tempestad,

puede hacer desaparecer torres
que tocan nubes o hermosos palacios.

Y no quedará nada atrás.

Así que, en el teatro,
comencé la obra

con un ancho
rastrillo negro para arena,

y había una niña,
Miranda, en el horizonte,

construyendo un castillo de arena.

Y, mientras ella estaba
en la orilla del escenario,

dos tramoyistas,
vestidos de negro,

con baldes llenos de agua,
corrían hasta arriba

y comenzaban a vaciar
el agua en el castillo de arena,

y este comenzaba
a desmoronarse hasta hundirse.

Pero, antes de desmoronarse,

la audiencia veía
el traje negro de los tramoyistas.

El medio era evidente
y banal. Lo vimos.

Pero a medida
que vaciaban el agua,

la luz, en lugar de mostrar
los trajes de los tramoyistas,

se enfocaba en el agua misma,

esta es la magia abrupta del teatro.

Y, de repente, cambia
la perspectiva de la audiencia.

Mágicamente, todo
se convierte en algo grande;

se convierte en la lluvia torrencial.

Desaparecen los actores
enmascarados y los titiriteros,

y la audiencia
salta a este mundo,

a este mundo imaginario
donde ocurre la tempestad.

Ahora la diferencia

cuando hice
"La tempestad" en cine.

Comencé la película

con un primer plano
de un castillo de arena negra;

y lo que puede hacer el cine,

mediante la cámara,
la perspectiva,

los planos generales
y los primeros planos.

Comenzó con un primer
plano del castillo de arena y,

a medida
que se alejaba la cámara,

se veía
una miniatura en la palma

de la mano de una niña.

Entonces, pude
jugar con el medio

y ¿por qué pasé de un medio a otro?

Porque se puede hacer esto.

Ahora veamos "El hombre araña".

(Música)

(Video) Peter Parker:
♪ Al borde del precipicio,

puedo volar lejos de aquí. ♪

JT: En el teatro en vivo,
tratamos de hacer todo

lo que no se puede
hacer en dos dimensiones

en cine y televisión.

PP: ♪ Levántate y toma el control. ♪

George Tsypin: Vemos Nueva York
a través del hombre araña.

Al hombre araña
no lo limita la gravedad;

en el espectáculo,
a Manhattan tampoco.

PP: ♪ Se tú mismo
y levántate sobre todo ♪

Ensemble: ♪ Sock! Pow! ♪

♪ Slam! Scratch! ♪

Danny Ezralow: Ni siquiera quiero que
se piense que hubo un coreógrafo.

Lo que está pasando es real.

Prefiero que se vea
la gente en movimiento

y se piense: "¿Qué fue eso?"

(Música)

JT: Si le doy suficiente
movimiento a la escultura

y el actor mueve su cabeza,
se puede sentir que está viva.

Realmente es un cómic vivo.
Es un cómic que toma vida.

(Música)

Bono: Son mitologías.

Los héroes de los cómics
son mitos modernos.

PP: ♪ Ellos creen. ♪

(Gritos)

(Música)

(Aplausos)

JT: ¿Qué fue eso?

Circo, rock 'n' roll, drama.

¿Qué rayos hacemos
en ese escenario?

Bueno, les cuento
una última historia.

Después de que estuve
en esa aldea, crucé el lago,

y vi que el volcán
Gunung Batur hacía erupción

hacía erupción al otro lado,

y había un volcán
inactivo junto al volcán activo.

No pensé
que sería tragada por el volcán,

y aquí estoy.

Pero es muy fácil
escalar, ¿no es cierto?

Te sostienes de las raíces,

pones tus pies sobre las rocas

y escalas hasta llegar a la cima.

Estaba con un buen
amigo que era actor,

y dijimos: "Subamos.

Veamos si podemos
acercarnos a la orilla

del volcán activo".

Y escalamos
hasta llegar a la cima;

estábamos en la orilla,
en ese precipicio,

Roland desaparece
en el humo sulfuroso

del otro lado del volcán

y estoy ahí sola

en ese precipicio increíble.

¿Escucharon la letra?

Estoy en el precipicio
mirando hacia abajo,

dentro de un volcán
inactivo a mi izquierda.

A mi derecha hay
esquisto fino desprendiéndose.

Llevo unas sandalias y un vestido.
Fue hace muchos años.

Y, sin botas para escalar.

Y él desapareció;
este loco actor gitano francés,

desvanecido en el humo;
y me doy cuenta

de que no puedo
regresar por donde he venido.

Así que tiro mi cámara,
tiro mis sandalias

y miro la línea recta
que se dibuja ante mí,

y bajo en cuatro patas,
como un gato,

y me sostengo
con las rodillas

a través de esta línea
que se dibuja ante mí

por 30 o 10 metros, no sé.

El viento soplaba
con mucha fuerza

y la única manera
para llegar al otro lado

era a través de esa línea
recta que se dibujaba ante mí.

Sé que todos han estado ahí;

yo estoy en ese crisol ahora.

Es mi prueba de fuego.

Es la prueba
de fuego de mi compañía.

Sobrevivimos porque nuestra
canción es "Levántate".

El chico cae del cielo,
pero se levanta.

Es ahí,
en las palmas de nuestras manos,

de las de toda mi compañía.

Tengo colaboradores asombrosos,
y solo juntos, como creadores,

podremos llegar hasta el final.

Sé que Uds. lo comprenden.

Uds. siguen adelante

y, de pronto,
ven algo extraordinario

frente a ustedes.

Gracias.

(Aplausos)