Straßenkunst mit Friedensbotschaft

eL Seed, der in Frankreich als Sohn tunesischer Eltern geboren wurde, liebt es mit der Vielfalt der Kulturen, der Identitäten und der Sprachen zu spielen. So verfährt er auch mit seiner Kunst. Er stellt die arabische Dichtkunst als Straßenkunst und Graffiti in Szene. In einem sehr leidenschaftlichen Vortrag beschreibt der Künstler und TED Fellow sein Hauptanliegen: Kunstwerke zu schaffen, die so atemberaubend sind, dass eine Übersetzung überflüssig wird.

Als ich 2012 das Minarett der Jara-Moschee

in meiner Heimatstadt Gabés,
in Südtunesien bemalte,

dachte ich nicht, dass Graffiti eine Stadt
so in den Mittelpunkt rücken könnte.

Am Anfang suchte ich in meiner
Heimatstadt bloß nach einer Mauer

und stieß dabei auf
ein Minarett, Baujahr 1994.

Achtzehn Jahre lang blieb
diese 57 m hohe Betonsäule grau.

Als ich dem Imam
von meinen Plänen erzählte,

sagte er: "Gott sei Dank,
endlich bist du da."

Er hätte schon jahrelang
auf jemanden gewartet,

der irgendetwas damit anfängt.

Das Erstaunlichste war, dass
dieser Imam nichts weiter fragte,

weder nach einer Skizze noch zu dem,
was ich zu schreiben gedachte.

Bei jedem meiner Werke
schreibe ich die Botschaften

mit meinem Kalligraffiti-Stil,
einem Mix aus Kalligrafie und Graffiti,

und benutze dafür Zitate oder Gedichte.

Die wichtigste Botschaft
auf diesem Minarett

sollte aus dem Koran stammen.

Deshalb wählte ich diesen Vers:
"O ihr Menschen, Wir haben euch ja von

einem männlichen und
einem weiblichen Wesen erschaffen,

und Wir haben euch
zu Völkern und Stämmen gemacht,

damit ihr einander kennen lernt."

Ein allgemeiner Aufruf zum Frieden,
zur Toleranz und Akzeptanz,

den wir in den Medien normalerweise
nicht so schön porträtiert sehen.

Ich war erstaunt, wie die Gemeinde
auf diese Malerei reagierte

und wie stolz sie waren, dass das
Minarett bei der internationalen Presse

überall auf der Welt
so viel Beachtung fand.

Dem Imam ging es nicht nur um die Malerei;

es ging ihm um viel mehr.

Er hoffte, dass das Minarett
ein Symbol für die Stadt werden würde,

ein Anziehungspunkt zu
diesem vergessenen Ort Tunesiens.

Der Universalcharakter dieser Botschaft

im politischen Kontext
Tunesiens dieser Zeit

und die Tatsache, dass ich einen
Koranvers im Graffiti-Stil malte,

waren nicht unbedeutend.

Durch sie wurde die Gemeinde
wieder vereint.

Mit der arabischen Kalligrafie

Menschen und zukünftige
Generationen zusammenzubringen:

Das ist mein Anliegen.

Die Essenz meiner Kunstwerke
sind die geschriebenen Botschaften.

Lustig dabei ist, dass selbst
Arabisch sprechende Menschen

sich richtig konzentrieren müssen,
um meine Botschaften entziffern zu können.

Man braucht die Zeichen
nicht zu verstehen, um sie zu fühlen.

Die arabische Schrift berührt die Seele,
bevor sie das Auge erreicht.

In ihr ruht eine Schönheit,
die keine Übersetzung braucht.

Die arabische Schrift spricht jeden an:

Sie, Sie, Sie, jeden.

Wenn Sie sie dann auch noch verstehen,

dann fühlen Sie sich verbunden.

Ich überlege mir immer Botschaften,

die für die Orte wichtig sind,
an denen ich sie male,

die aber auch eine universelle
Dimension haben,

damit sich jeder auf der Welt
damit identifizieren kann.

Ich bin in Frankreich, in Paris,
geboren und aufgewachsen.

Mit 18 begann ich Arabisch
zu lesen und zu schreiben.

Heute schreibe ich meine Botschaften
nur noch auf Arabisch.

Es bedeutet mir besonders viel,

weil ich so viele Reaktionen
aus der ganzen Welt erhalte.

In Rio de Janeiro übersetzte ich
ein portugiesisches Gedicht

von Gabriela Tôrres Barbosa,

das eine Hommage
an die Armen in den Favelas ist,

und malte es dann auf ein Dach.

Die einheimische Gemeinde
war davon sehr fasziniert.

Als ich ihnen die Botschaft
der Kalligraphie erklärte,

dankten sie mir, weil sie sich
damit identifizieren konnten.

In Südafrika, in Kapstadt,

bot mir die einheimische Bevölkerung

die einzige Betonwand des Slums an.

Es war eine Schule und ich schrieb
ein Zitat Nelson Mandelas darauf,

das besagt: "(Arabisch)."

Es lautet: "Es scheint immer
unmöglich, bis es fertig ist."

Dann entgegnete mir ein Mann:
"Warum schreibst du nicht auf Englisch?"

"Hätten Sie gefragt, warum nicht auf Zulu,
wäre Ihre Frage legitim", antwortete ich.

In Paris fand mal
eine Veranstaltung statt,

bei der mir jemand seine Wand
zum Malen überließ.

Als er sah, dass ich Arabisch malte,

wurde er so wütend, sogar hysterisch,
dass er die Mauer abreißen lassen wollte.

Ich war wütend und enttäuscht.

Eine Woche später sagte mir mein
Auftraggeber, ich solle zurückkommen.

Er meinte, genau vor dem Haus
dieses Typen gäbe es eine Wand.

Dieser Typ --

(Lachen)

würde sie also jeden Tag sehen müssen.

Am Anfang wollte ich schreiben
"(Arabisch)":

"Das hast du davon", aber dann --

(Lachen) --

beschloss ich, der Klügere zu sein,
und schrieb: "(Arabisch)",

das heißt: "Öffne dein Herz."

Ich bin sehr stolz auf meine Kultur.

Ich möchte sie
durch meine Kunst weitergeben.

Damit hoffe ich, gängige
Klischeevorstellungen aufzubrechen:

mit der Schönheit der arabischen Schrift.

Heute schreibe ich keine Übersetzungen
der Botschaften mehr an die Wand.

Ich möchte die Poesie, die der
Kalligrafie innewohnt, nicht zerstören.

Denn es ist Kunst und man kann sich
an ihr erfreuen, ohne sie zu verstehen,

genau so wie man Musik
aus anderen Ländern genießt.

Manche empfinden dies
als Zurückweisung oder Abschottung.

Aber für mich, ist es
vielmehr eine Einladung

in meine Sprache, in meine Kultur
und in meine Kunst.

Danke schön.

(Applaus)