Voyage dans l'esprit d'un artiste

Dustin Yellin fabrique des œuvres envoûtantes, qui racontent des histoires complexes, inspirées de la mythologie. Comment a-t-il développé son style ? Dans cet exposé désarmant, il partage avec nous le parcours d'un artiste - qui commence à l'âge de 8 ans - et sa façon idiosyncrasique de penser et de voir. Suivez le chemin qui le mène à son dernier travail majeur (ou aux deux derniers).

J'ai été élevé par des lesbiennes dans
la montagne,

et je suis devenu une sorte de
gnome des forêts à New York.

(Rires)

Ça m'a vraiment embrouillé dans ma tête,
mais j'y reviendrai.

Quand j'avais 8 ans,

j'ai pris une boîte en bois,

j'y ai mis un billet d'un dollar, stylo et
fourchette et l'ai enterré au Colorado.

J'imaginais que des humanoïdes bizarres ou
des aliens la découvriraient dans 500 ans

et connaîtraient la façon
dont nous échangions des idées,

ou comment nous mangions nos spaghetti.

Je ne savais pas vraiment.

Quoi qu'il en soit, c'est assez drôle,
car me voilà,

30 ans plus tard,
et je fabrique toujours des boîtes.

Une fois j'ai été à Hawaï.

J'adore faire de la randonnée, surfer
et tout ce genre de trucs,

et je faisais un collage pour ma mère.

J'ai pris un dictionnaire et l'ai déchiré,

et l'ai transformé en une sorte de grille
à la Agnès Martin.

Je l'ai couverte de résine,
et une abeille s'est collée dessus.

Ma mère a peur des abeilles
et y est allergique,

alors j'ai ajouté de la résine,
pensant que je pourrais cacher l'abeille.

Ce fut tout le contraire :

ça créa une sorte d'amplification,

comme une loupe,
sur le texte du dictionnaire.

Qu'ai-je donc fait ?
J'ai construit plus de boîtes.

Cette fois, j'ai commencé à mettre
de l'électronique, des grenouilles

des bouteilles bizarres trouvées
dans la rue -- tout ce que je trouvais --

car j'ai passé ma vie
à trouver des choses,

à essayer de tisser des liens et
raconter les histoires de ces objets.

J'ai donc commencé à dessiner autour
des objets

et j'ai réalisé : bon sang !
Je peux dessiner dans l'espace !

Je peux créér des lignes flottantes,

comme on le fait autour d'un cadavre
sur une scène de crime.

Je prenais les objets,

et créais ma propre taxonomie
de spécimens inventés.

D'abord, botanique -- vous pouvez
vous en faire une vague idée.

J'ai ensuite créé des insectes
et des créatures étranges.

C'était très amusant, je dessinais
sur les couches de résine.

Et c'était cool parce que je commençais
à faire des expos et d'autres trucs,

je gagnais de l'argent,
je pouvais inviter ma copine à dîner,

par exemple chez Sizzler.

C'était géant, mec.

(Rires)

A un moment j'en vins à la forme humaine,

des sculptures en résine grandeur nature,

avec des humains dessinés
entre les couches.

C'était super, sauf sur un point :

j'allais mourir.

Je ne savais pas quoi faire,
car la résine allait me tuer.

Et je me couchais chaque soir
en y pensant.

Alors j'ai essayé d'utiliser du verre.

J'ai commencé à dessiner sur des couches
de verre,

comme si vous dessiniez sur une fenêtre,
puis vous rajoutez une autre fenêtre,

puis une autre, et vous avez
ces fenêtres assemblées

qui forment une composition en 3D.

Et ça fonctionnait très bien,
je pouvais arrêter la résine.

J'ai donc fait ça des années,

pour aboutir à une très grande œuvre,
que j'appelle « Le Triptyque ».

Le Triptyque a été largement inspiré

du « Jardin des délices » de Jérôme Bosch,

une peinture exposée au
Musée du Prado en Espagne.

Vous connaissez cette peinture ?

C'est une jolie peinture.

C'était en avance sur son temps.

Donc, le Triptyque.
Je vais vous guider.

Il pèse 9 tonnes.

Mesure 5,5 mètres.

Il est recto-verso,
on a donc 11 mètres de composition.

Il est plutôt étrange.

Bon, ça, c'est une fontaine de sang.

(Rires)

Sur la gauche, on a
Jésus et les criquets.

Il y a une grotte

où toutes ces créatures à tête d'animal
voyagent entre deux mondes.

Ils passent du monde représentatif,

à un souterrain sous forme de filet,
où ils se cachent.

C'est là que les créatures à tête d'animal
arrivent au phare,

pour aller se livrer à
un suicide collectif dans l'océan

L'océan est composé
de milliers d'éléments.

Ici un dieu oiseau
attaché à un navire de guerre.

(Rires)

Billy Graham est dans l'océan ;

Horizon dans sa marée noire ;
Waldo ; le refuge d'Oussama Ben Laden --

il y a toutes sortes de trucs bizarres
que vous trouverez

en observant très attentivement l'océan.

Enfin, voici une créature femme.

Elle sort de l'océan,
et crache du pétrole dans une main

tandis que des nuages sortent
de son autre main.

Ses mains font comme une balance,

c'est une référence mythologique
à l'équilibre entre la Terre et le cosmos.

Voilà donc une face du Triptyque.

Ça décrit une petite histoire.

Ça, c'est la main
sur laquelle elle crache.

Et quand on passe de l'autre côté,

elle a comme une trompe, un bec d'oiseau,

et elle crache des nuages
de sa trompe.

Elle a une queue de serpent de 5,5 mètres
qui relie le Triptyque.

Mais sa queue prend feu
derrière le volcan.

(Rires)

Je ne sais pas pourquoi en fait.

(Rires)

Ça arrive, vous savez.

Sa queue se termine
en un globe oculaire de cyclope,

composé de cartes de terroristes de 1986.

Vous les voyez ?

Ça date des années 80, comme des cartes
de baseball de terroristes.

En avance sur leur temps.

(Rires)

Ce qui nous amène à mon dernier projet.

Je suis sur deux projets :

L'un s'appelle Psychogéographies.

L'idée est de faire 100 de ces humains
sur un projet de 6 ans.

Chacun est une archive de notre culture,

faite de médias et de matière déchirés,

issus d'encyclopédies, de dictionnaires
ou de magazines.

Chacun figure une sorte d'archive
sous forme humaine,

et ils voyagent en groupes
de 20, 4 ou 12 à la fois.

Ce sont comme des cellules --
ils se rencontrent, se divisent.

Et on peut cheminer à travers.
Ça me prend des années.

Chacun est essentiellement composé d'une
lame de microscope d'une tonne et demi,

avec un humain collé à l'intérieur.

Celui-ci a une petite grotte
dans la poitrine.

Voici sa tête ; là, la poitrine,
vous pouvez apercevoir l'entrée.

Descendons le long du corps :

il y a une cascade
qui sort de sa poitrine,

couvre son pénis -- ou non-pénis,
ou quoi que ce soit,

une sorte d'attribut androgyne.

Parcourons rapidement ces œuvres,

car je ne peux pas y passer trop de temps.

Il y a les lames,
vous pouvez les voir ici.

C'est un corps qui se coupe en deux.

Celui-ci a deux têtes,

et ça communique
entre les deux.

Vous pouvez voir des pilules sortir

de cette statue bizarre
et entrer dans une tête.

Il y a une petite scène forestière
dans la cage thoracique.

Vous la voyez ?

On en revient toujours à ces boîtes,

comme celles où nous sommes.

Le système solaire est une boîte.

Cela nous amène à ma dernière boîte.

Elle est en briques,
et s'appelle « Œuvre pionnière ».

(Acclamations)

A l'intérieur, il y a un physicien,

un neuroscientifique, un peintre,
un musicien,

un écrivain, une station de radio,
un musée, une école,

une maison d'édition pour diffuser
au monde tout ce que nous faisons ;

il y a un jardin.

On secoue cette boîte,

et tous ces gens se heurtent les uns
aux autres comme des particules.

Et je pense que c'est comme ça
qu'on change le monde.

On redéfinit son intérieur
et la boîte dans laquelle on vit.

Et on se rencontre pour réaliser
que nous sommes tous dans cet ensemble,

que cette illusion de la différence

-- cette idée de pays, de frontières,
de religions -- ne marche pas.

Nous sommes vraiment faits
des mêmes choses, dans la même boîte.

Et si nous ne nous mettons pas à échanger
cela doucement et gentiment,

nous allons tous mourir bientôt.

Merci beaucoup.

(Applaudissements)