Uma carta a todos os que perderam nesta era

Verão, 2016: entre revoltas populares, ressentimentos e medos em confronto, o escritor Anand Girigharadas não faz uma palestra mas lê uma carta. Uma carta daqueles que venceram nesta era de mudança, para aqueles que perderam, ou sentem que perderam. Confessa uma dor ignorada que se transformou em raiva. Censura uma elite idealística mas no entanto remota pelo seu futurismo de salvar o mundo atrás de portas fechadas em proveito próprio — por vezes preocupam-se mais em enviar pessoas para Marte do que em ajudar os que estão na Terra. E rejeita os dogmas de exclusão aos quais nos agarramos, ao invés disso chama-nos para "atreva-se a comprometer-se com o sonho de cada um."

29 de junho, 2016.

Meu caro conterrâneo:

Escrevo-lhe hoje,

a si que perdeu nesta era.

Neste momento na nossa vida comum,

quando o mundo está cheio de rutura,

de rancor

e de medo,

eu endereço-lhe esta carta

apenas a si,

apesar de ambos sabermos

que existem muitos como você
atrás deste "você"

assim como existem
muitos como eu atrás deste "eu".

Escrevo-lhe porque, neste momento,

este mundo tremido
que partilhamos assusta-me.

Suponho que o assuste também.

Parte do que tememos, suspeito,

tememos em conjunto,

Mas muito do que tememos
aparenta ser um do outro

Você teme o mundo
no qual quero viver

e, por sua vez, eu temo a sua visão.

Sabe aquele sentimento que temos
quando sabemos que vai haver tempestade

mesmo antes de haver?

Também sentirá o mesmo agora,

caro conterrâneo?

Aquele mal-estar e preocupação

que aqueles que o viveram

os faz lembrar dos anos 30?

Talvez não sinta,

porque os nossos medos um do outro

não estão em sincronia.

Neste momento, sinto
que os seus medos de mim,

do mundo que eu insisti
ser o certo para ambos,

acumularam-se durante gerações.

Levou algum tempo para os seus medos
desencadearem os meus,

não foi menos porque de início

nunca pensei ser necessário temê-lo.

Ouvi-o

mas não lhe dei atenção,

todos estes anos em que disse
que este fantástico novo mundo

não era fantástico para si,

para muitos de vocês,

através do mundo industrializado;

que este mundo aberto
e líquido que eu aprecio,

de pessoas e bens e tecnologia
a fluírem livremente,

a irem onde bem entenderem,
globalmente,

não foi, para si, uma emancipação.

Eu caminhei pelas suas vilas

e, embora olhasse, não consegui ver.

Mas reparei em Stephenville, no Texas,

que a praça da vila estava dominada

por escritórios de advogados
uns atrás do outro,

por causa de todas as pessoas
a entrarem e a saírem da prisão.

Reparei nas lojas de armas
em Wagner, no Dakota do Sul,

e no salão de encontro de veteranos

que se ergueu em escárnio

do sonho de uma comunidade em perdurar.

Reparei

no Wal-Mart de Lancaster, na Pensilvânia,

que demasiadas pessoas
nos seus 20 e 30 anos

pareciam estar a uma década ou duas
da sua morte,

com pele fragmentada e queimada

e cabelo desbastado e fibroso

e dentes acastanhados e destruídos

e um vazio nos olhos.

Reparei que os jovens
que encontrei em Paris,

em Florença, em Barcelona,

tinham licenciaturas
mas nada onde as usar,

vivendo de estágios bem para lá dos 30,

as suas vidas abortadas
antes de serem lançadas,

por causa de uma economia
que cria riqueza,

mas não empregos.

Reparei nas notícias sobre as partes
de Londres que se tornaram zonas fantasma,

onde os super ricos transformam
dinheiro sujo em apartamentos vazios

e residentes de uma vida inteira
e jovens casais em início de vida

são expulsos das próprias casas
por dinheiro.

Então ouvi que o tecido da sua vida

se estava a romper

Você estava habituado
a contar com trabalho,

e agora já não pode.

podia tomar conta
das suas crianças,

e garantir que elas
poderiam chegar

um pouco mais longe na vida
do que você,

e agora já não pode.

Você podia sentir dignidade
no seu trabalho e agora já não pode.

Costumava ser normal
alguém como você ter uma casa

e agora já não é.

Não posso dizer

que não sabia destas coisas,

mas estava distraído

a criar um futuro no qual
poderia viver em Marte,

apesar de você passar dificuldades
aqui em baixo na Terra.

Estava distraído

imortalidade inovadora,

apesar de muitos de vocês terem vidas
mais curtas do que as dos vossos pais.

Ouvi todas estas coisas
mas não prestei atenção.

Olhei

mas não vi.

Li mas não entendi.

Prestei atenção

apenas quando começaram
a votar e a gritar

e quando os vossos votos e gritos,
quando a substância disso,

começou a ameaçar-me.

Ouvi apenas quando se deslocaram
para uniões continentais em escombros

e a eleger demagogos vulgares.

Apenas então a vossa dor
se tornou interessante

para mim.

Eu sei que sentir dor

é muitas vezes um prólogo
para infligir dor.

Questiono-me agora

se estariam menos dispostos
a infligir dor

se eu tivesse ficado do vosso lado

quando apenas a sentiam.

Pergunto-me

porque não fiquei do vosso lado
nessa altura.

Uma razão é porque fiquei encantado

com os gurus da mudança,

tornei-me um devoto da religião
do novo apenas pela novidade,

e da globalização e fronteiras abertas

e uma diversidade qual caleidoscópio.

Uma vez que a mudança
se tornou a minha única fé,

eu podia ser cego.

Podia desviar o olhar
das consequências da mudança.

Podia não reparar na importância

das raízes, tradições,
rituais, estabilidade

e pertença.

E quanto mais fundamentalista
me tornava

na minha adoração da mudança e abertura,

quanto mais o empurrava
para a outra polaridade,

para o agarrar,

para congelar,

para fechar,

para pertencer.

Agora vejo
como não via antes

que não ter a pele certa
ou o órgão certo

não é a única variável
de desvantagem.

Existe uma desvantagem
mais subtil, mais silenciosa

em ter aqueles traços privilegiados

e no entanto sentir que a história
se afasta de nós;

que enquanto o passado era hospitaleiro
para pessoas como você,

o futuro será mais hospitaleiro
para outros;

que o mundo se está a tornar
cada vez menos familiar,

cada vez menos seu a cada dia.

Não vou concordar, nem por um momento,
que velhos privilégios não devam diminuir

Não diminuem suficientemente depressa

Cabe a você aprender a viver
num novo século

em que não existem bónus apenas
por ter a pele certa e os órgãos certos.

Se e quando a sua raiva se tornar em ódio,

fique a saber que não existe espaço
para isso na nossa casa partilhada.

Mas admito, caro conterrâneo,

que fiz um desconto pelo fardo
de lidar com a perca de estatuto.

Esqueci-me

que o que é socialmente necessário
pode ser pessoalmente penoso.

Algo semelhante aconteceu

com a economia que nós partilhamos.

Tal como eu, não posso nem desejo

atrasar o relógio
da igualdade e diversidade,

e no entanto tenho
de entender

a sensação de perda
que podem inspirar.

Por isso, eu também recuso
e não podia mesmo que desejasse

atrasar o relógio de um mundo
cada vez mais coeso e interdependente,

e onde invenções
não param de ser inventadas.

No entanto, tenho de entender
a sua experiência destas coisas.

Há vários anos que me tem dito
que a sua experiência destas coisas

não é tão boa como
as minhas teorias previam.

No entanto, antes, podia
terminar uma frase de queixa

sobre a dificuldade de viver
com horas erráticas, pagamento volátil,

oportunidades
que desparecem,

sobre a dor de largar os vossos filhos
numa creche aberta 24 horas

para fazer o turno das 3 da manhã,

Eu respondo-lhe
— antes de conseguir terminar a frase —

o meu dogma,

sobre o que está de facto
a viver é flexibilidade

e liberdade.

A língua é umas das poucas coisas
que realmente partilhamos,

e eu por vezes usei
esta herança conjunta

para ofuscar

para desviar

e justificar-me a mim mesmo;

para reinterpretar
o que era bom para mim

para parecer algo
bom para ambos

quando atirava para o ar termos como
"a economia partilhada,"

e "perturbação"

e "recursos globais."

Percebo agora o que estava
realmente a fazer.

por vezes,

estava a comprar
a sua dor barata,

a embelezá-la

e a tentar vendê-la de volta

como liberdade.

Eu queria acreditar
e queria que você acreditasse

que o sistema que
tem sido bom para mim,

que tem tornado a minha vida
ainda mais perfeita,

é também o melhor sistema para si.

Fui condescendente consigo

com a ideia de que estava a votar
contra os seus interesses económicos

— a votar contra os seus interesses —

como se eu conhecesse
os seus interesses.

Isso é só o meu lado económico
e dogmático a falar.

Eu tenho uma fraqueza,

trato os interesses económicos das pessoas
como se fossem os seus únicos interesses,

ignorando coisas
como pertença e orgulho

e o desejo de enviar uma mensagem
para aqueles que o ignoram.

Por isso aqui estamos nós,

num momento assustador
mas não inexplicável

de demagogia, fratura,

xenofobia, ressentimento e medo.

E eu preocupo-me connosco
se continuarmos por este caminho,

eu a não escutar,

você a sentir-se ignorado,

a gritar para que eu o ouça.

Preocupo-me quando somos seduzidos
pelas nossas visões do futuro

que não têm espaço
uma para outra.

Se isto continuar,

se isto continuar,

poderá haver sangue.

Já há sinais deste sangue

nos jornais todos os dias.

Poderá haver rusgas, ataques,

deportações, campos, secessões.

E não, não acho que esteja a exagerar.

Poderá até haver
conversações de guerra

em sítios que tinham a certeza
de se terem livrado dela.

Existe sempre a esperança de redenção.

Mas não será uma redenção
barata e superficial

que se atinge através tagarelice
sobre estarmos todos juntos.

Será preciso mais.

Será preciso aceitar
que ambos escolhemos estar aqui.

Nós criamos os nossos "outros."

Como pais, como vizinhos, como cidadãos,

testemunhamos e por vezes
ignoramo-nos mutuamente

nesta existência.

Vocês não nasceram vingativos.

Eu tenho alguma culpa

em qualquer sede
de vingança que agora sente,

e essa sede agora seduz-me

para planear fugas ainda mais elaboradas

da nossa vida em comum,

das escolas e bairros

e aeroportos e parques de diversão

que costumávamos partilhar.

Enfrentamos, então,

um problema não destas
forças grandes e impessoais.

Enfrentamos um problema
das suas e das minhas relações.

Escolhemos formas
de nos relacionarmos

que nos trouxeram até aqui.

Podemos escolher formas
de nos relacionarmos

que nos tirem daqui.

Mas há coisas das quais
poderemos ter de abdicar,

caro conterrâneo,

a começar pelas nossas queridas
versões da realidade.

Imagine que esquecemos
as fantasias

de uma sociedade expurgada
destas ou daquelas pessoas.

Imagine que eu esqueço
o meu hábito

de salvar o mundo
nas suas costas,

de deliberar sobre o future
do seu trabalho,

a sua alimentação,

as suas escolas,

em locais nos quais não conseguia
passar pela segurança.

Só podemos fazer isto
se primeiro aceitarmos

que nos negligenciámos
mutuamente.

Se é que existe esperança a convocar

nesta hora nefasta,

é agora.

Perseguimos,
por demasiado tempo,

vários sonhos cintilantes

à custa da atenção do sonho
fundamental de cada um,

o sonho de cuidar um do outro,

de despertar o potencial de cada um,

de nos movermos pela história juntos.

Podíamos atrever-nos a comprometer
ao sonho de cada um

como a coisa que mais importa
antes de qualquer outra.

Vamos atrever-nos.

Sinceramente,

um conterrâneo.

(Aplausos)