Se eu vos dissesse que esta 
era a cara de felicidade pura,

chamar-me-iam maluco?

Não vos culparia,

porque cada vez que olho para esta "selfie"
do Ártico, fico um pouco arrepiado.

Quero falar-vos um pouco 
acerca desta fotografia.

Eu estava a nadar 
nas Ilhas Lofoten, na Noruega,

no Círculo Polar Árctico.

A água estava suspensa, quase a congelar.

O ar? Uma temperatura arrepiante
de 10 graus negativos.

Eu conseguia literalmente sentir o sangue 
a tentar sair das minhas mãos,

dos pés e da cara, e apressei-me 
a proteger os meus órgãos vitais.

Nunca tinha estado tão gelado.

Mas mesmo com os lábios inchados, 
olhos encovados e bochechas vermelhas,

descobri que este lugar é onde 
eu posso encontrar muita felicidade.

No que toca à dor, 
o psicólogo Brock Bastian

provavelmente disse-o melhor 
quando escreveu:

"A dor é uma espécie de atalho 
para atingir a plenitude.

"Desperta-nos para tudo no ambiente.

"Arrasta-nos brutalmente

"para uma compreensão sensorial do mundo
tal como na meditação."

Se tremer é uma forma de meditar,
então eu considerar-me-ia um monge.

(Risos)

Antes de entrarmos no porquê,

alguém gostaria de fazer "surf" 
na água gelada?

Gostaria de dar-vos uma pequena ideia

daquilo que pode ser um dia na minha vida.

(Vídeo)

(Música)

Eu sei que estamos à espera de boas ondas,

mas acho que ninguém pensou
que isso pudesse acontecer.

Não consigo parar de tremer.

Tenho tanto frio.

(Música)

(Aplausos)

Então, fotógrafo surfista, certo?

Nem sei se isso é um nome de profissão,
para ser honesto.

Os meus pais não acharam isso,

quando lhes disse, aos 19 anos, 
que ia deixar o meu emprego

para seguir o sonho desta carreira:

céus azuis, praias tropicais quentes, 
e um bronzeado que dura todo o ano.

Quer dizer, para mim, era isso.
Nada na vida podia ser melhor.

Suando, enviando surfistas 
para esses destinos turísticos exóticos.

Só havia um problema.

Percebem, quanto mais tempo passei
a viajar para esses lugares exóticos,

menos estimulante parecia ser.

Parti à procura de aventura, e o que
estava a encontrar era apenas rotina.

Eram coisas como "Wi-Fi", TV, restaurantes
finos e uma ligação telemóvel constante

que para mim eram os aprisionamentos
de sítios cheios de turistas

dentro e fora de água.

Não levei muito tempo 
até sentir-me sufocado.

Comecei a desejar o mundo selvagem,
locais abertos.

Então comecei a procurar os sítios
que se diziam ser

demasiado frios, demasiado distantes
e demasiado perigosos para o "surf".

Esse desafio despertou a minha atenção.

Iniciei este tipo de cruzada pessoal
contra o mundano

porque, se há uma coisa 
de que me apercebi,

é que qualquer carreira,

mesmo uma que pareça esplêndida,
como a de fotógrafo surfista,

corre o perigo de tornar-se monótona.

Por isso na minha pesquisa em quebrar
essa monotonia, apercebi-me duma coisa:

Apenas um terço dos oceanos 
da Terra são quentes.

É apenas nessa banda estreita 
à volta do Equador.

Por isso, se eu quisesse encontrar
as ondas perfeitas,

iria provavelmente ter de acontecer
num sítio frio,

onde os mares são agrestes.

Foi precisamente para aí 
que eu comecei a olhar.

Foi a minha primeira viagem
à Islândia em que me senti

como se tivesse encontrado
aquilo que eu procurava.

Fiquei surpreendido com a beleza
natural da paisagem.

Mais importante, não podia acreditar
que estávamos a encontrar ondas perfeitas

numa parte do mundo tão
distante e acidentada.

A certa altura, chegámos à praia

e encontrámos apenas pedaços de gelo
empilhados na costa.

Criavam uma barreira entre nós e o "surf".

Tínhamos de encontrar o caminho,
como num labirinto,

para chegar ao ponto de partida.

Uma vez chegados lá,

afastávamos os blocos de gelo
para tentar entrar nas ondas.

Foi uma experiência incrível
que nunca esquecerei,

porque no meio dessas condições difíceis,

sentia-me como se tivesse tropeçado
num dos últimos locais tranquilos,

num sítio onde encontrei a claridade 
e uma ligação com o mundo

que sabia nunca encontraria
numa praia apinhada.

Eu estava agarrado. Eu estava agarrado.

(Risos)

A água fria estava constantemente 
na minha mente.

A partir desse momento,

a minha carreira começou a focar-se 
nesse tipo de ambientes agressivos,

e levou-me a sítios como a Rússia,
a Noruega, o Alasca, a Islândia, o Chile,

as lhas Faroé, e a muitos mais sítios.

Uma das minhas coisas favoritas
nesses locais

era simplesmente o desafio e 
a criatividade necessários para lá chegar:

horas, dias, semanas 
passadas no Google Earth

a tentar localizar qualquer faixa de praia
ou recife onde pudéssemos chegar.

Quando lá chegávamos, 
os veículos também eram criativos:

motos de neve, viaturas militares
soviéticas de seis rodas,

e alguns voos de helicóptero duvidosos.

(Risos)

A propósito, os helicópteros 
assustam-me verdadeiramente.

Houve um passeio turbulento de barco

pela costa da Ilha de Vancouver 
até este distante local de "surf",

em que acabámos a ver 
impotentes — da água —

os ursos a destruírem 
o nosso acampamento.

Fugiram com a nossa comida 
e bocados da nossa tenda,

informando-nos, claramente, que estávamos
no fundo da cadeia alimentar

e que aquele era o local deles,
não o nosso.

Mas para mim, essa viagem

foi um testemunho da vida selvagem
em troca dessas praias turísticas.

Só quando viajei até à Noruega...

(Risos)

... é que verdadeiramente 
aprendi a apreciar o frio.

Este é o local

onde algumas das maiores
e mais violentas tempestades do mundo

enviam enormes ondas para a costa.

Estávamos neste fiorde distante, minúsculo
dentro do Círculo Árctico.

Tinha uma população de ovelhas 
maior que a de pessoas.

Por isso, se precisássemos de ajuda
não tínhamos forma de obtê-la.

Eu estava na água a fotografar surfistas

e começou a nevar.

Depois a temperatura começou a descer.

Eu disse para comigo, não vais ter
a mínima hipótese de sair da água.

Viajaste todo este caminho, e isto é
aquilo de que tens estado à espera:

condições de gelo com ondas perfeitas.

Embora nem pudesse sentir o dedo
para apertar o disparador,

eu sabia que não ia sair.

Por isso fiz tudo o que podia.
Agitei-o, qualquer coisa.

Foi nessa altura que senti

a rajada de vento, vindo do vale,

que rapidamente se transformou 
numa tempestade de neve.

Comecei a perder a noção 
de onde estava.

Não sabia se estava a desviar-me 
para o mar ou em direção à costa.

Tudo aquilo que eu podia decifrar
era o som das gaivotas

e das ondas a baterem.

Eu sabia que esse local tinha a reputação
de afundar barcos e de despenhar aviões.

Enquanto ali estava a flutuar,
comecei a ficar um pouco nervoso.

Na verdade, estava a ficar cheio de medo...

(Risos)

... e estava à beira da hipotermia.

Os meus amigos tiveram 
de ajudar-me a sair da água.

Não sei se foi delírio ou algo do género

mas, mais tarde, disseram-me

que eu tinha estado com um sorriso 
na cara o tempo inteiro.

Foi nessa viagem,

e provavelmente nessa mesma experiência,
que eu realmente comecei a sentir

que cada fotografia era preciosa

porque, de repente, nesse momento,
era algo que eu era obrigado a conquistar.

Descobri que todo esse tremor 
me tinha ensinado uma coisa:

Na vida não há atalhos para a felicidade.

Qualquer coisa que valha a pena perseguir
vai requerer de nós sofrimento,

apenas um bocadinho.

Esse bocado de sofrimento que
eu tive para as minhas fotografias,

adicionou valor ao meu trabalho 
que me era muito mais precioso

do que tentar preencher 
as páginas de revistas.

Vêem, eu dei um pouco de mim 
nesses locais.

Aquilo que eu trouxe

foi um sentimento de satisfação
de que sempre estivera à procura.

Volto a olhar para esta fotografia.

É fácil ver os dedos congelados 
e as roupas molhadas

e até a luta que eu fiz para lá chegar.

Mas, acima de tudo,
o que eu vejo é apenas felicidade.

Muito obrigado.

(Aplausos)