Quero falar-vos das minhas crianças.

Sei que todos pensam que os seus filhos
são as crianças mais fantásticas,

as mais belas de todas.

Mas as minhas são mesmo.

(Risos)

Eu tenho 696 crianças

e elas são as crianças mais inteligentes,
mais inventivas, mais inovadoras,

mais brilhantes e mais poderosas
que jamais conhecerão.

Cada estudante que tive a honra
de ensinar na minha aula é meu filho.

Mas, como os seus pais "verdadeiros"
não são ricos,

e como, é o que eu digo,
a maior parte é de cor,

raramente veem neles mesmos

as coisas espantosas
que eu vejo.

Porque o que eu vejo neles
sou eu mesma

— ou o que eu teria sido.

Sou filha de dois afro-americanos,

com cursos universitários,
trabalhadores esforçados

que escolheram seguir carreira
no serviço público:

o meu pai, como ministro,
a minha mãe, como educadora.

A riqueza nunca foi
a ambição prioritária em nossa casa.

Por causa da falta dessa riqueza,

vivíamos num bairro
que não dispunha de riquezas,

e tínhamos um sistema escolar
que não dispunha de riqueza.

Mas, felizmente, ganhámos
o "jackpot" educativo

num programa voluntário
de mistura étnica

que envia crianças do centro da cidade
— negros e mestiços —

para as escolas dos subúrbios
— ricos e brancos.

Aos cinco anos, eu tinha que fazer
uma viagem de uma hora, de autocarro

para um local distante

para ter direito a um ensino melhor.

Aos cinco anos, eu julgava
que todos tinham uma vida como a minha.

Julgava que toda a gente ia à escola

e que éramos os únicos
que usávamos lápis castanhos

para colorir os retratos da família,

enquanto todos os outros
usavam os lápis cor de pêssego.

Aos cinco anos, eu julgava
que eram todos como eu.

Mas à medida que crescia,
comecei a reparar em coisas, como:

Porque é que a a vizinha minha amiga
não tinha que acordar

às cinco da manhã

e ir para uma escola
à distância de uma hora?

Porque é que eu estava
a aprender a tocar violino

enquanto as minhas amigas do bairro
nem sequer tinham aulas de música?

Porque é que as minhas amigas do bairro
estavam a estudar e a ler materiais

que eu tinha estudado
dois ou três anos antes?

À medida que crescia,

comecei a ter esta sensação
de ilegalidade no estômago

como se eu estivesse a fazer
uma coisa que não devia,

a roubar alguma coisa
que não era minha,

a receber um presente,

mas destinado a outra pessoa.

Todas aquelas coisas maravilhosas
que estavam ao meu dispor

e que estava a viver,

sentia que me eram indevidas.

Eu não devia ter uma biblioteca,

instalações desportivas
totalmente equipadas,

nem recreios seguros
para brincar.

Eu não devia ter secções de teatro

com peças e concertos sazonais

— artes digitais, visuais,
de representação.

Eu não devia ter laboratórios de biologia
ou de química, cheios de recursos,

autocarros escolares
que me transportavam porta a porta,

almoços acabados de preparar,

nem sequer ar condicionado.

São coisas que as minhas crianças não têm.

À medida que crescia,

embora estivesse grata
por esta oportunidade espantosa,

que me tinha sido dada,

havia esta dor sempre presente.

Mas, quanto a todos os demais?

Há milhares de outras crianças como eu,

que também merecem isto.

Porque é que nem todos o têm?

Porque é que um ensino de alta qualidade
é exclusivo dos ricos?

Era como se eu tivesse
uma espécie de remorso do sobrevivente.

Todas as minhas amigas do bairro
experimentavam

um desastre educativo

a que eu escapava, 
por intermédio de uma viagem de autocarro.

Eu parecia um Moisés educativo a gritar:

"Deixem o meu povo ir...

"para escolas de alta qualidade!"

(Risos)

Eu via com os meus olhos

como a outra metade
estava a ser tratada e ensinada.

Eu via a terra educativa prometida,

e em toda a minha vida
nunca consegui justificar a disparidade.

Hoje ensino no mesmo sistema escolar
do qual procurei refúgio.

Eu conheço, como as minhas mãos,

as ferramentas que me deram
enquanto estudante,

e agora, enquanto professor,
não tenho acesso a essas ferramentas

para as dar aos meus alunos.

Muitas noites
chorei de frustração,

de raiva,

e de tristeza

porque não posso ensinar as minhas crianças
da mesma forma que fui ensinada,

porque não tenho acesso
aos mesmos recursos ou ferramentas

que foram usados para me ensinar.

As minhas crianças merecem muito mais.

Ficamos com este termos
a martelar na nossa cabeça:

"Fosso de desempenho,
fosso de desempenho!"

É assim tão difícil perceber

porque é que estas crianças
têm bons resultados e estas não têm?

Vamos lá...

penso que estamos todos a ver mal.

Penso que nós,

como diz Gloria Ladson-Billings,

devíamos inverter o nosso paradigma
e a nossa linguagem

e chamar as coisas pelos seus nomes.

Não se trata de um fosso de desempenho.

É uma dívida de ensino

por todos os recursos escolares
que nunca foram investidos

no ensino das crianças negras
e mestiças, ao longo do tempo.

Um segredo pouco conhecido
na história norte-americana

é que a única instituição americana

criada especificamente
para as pessoas de cor

é o comércio de escravos norte-americano

— e alguns referirão o sistema prisional,

mas esse é outro tópico
para outra palestra TED.

(Risos)

O sistema das escolas públicas deste país
foi criado, comprado e pago

usando o comércio gerado
no comércio escravo e no trabalho escravo.

Enquanto os afro-americanos eram
escravizados e proibidos de irem à escola,

foi o trabalho deles
que criou a instituição

da qual eles estavam excluídos.

Desde aí, todos os processos judiciais,

toda a política educativa,
todas as reformas,

têm sido uma tentativa
de modernizar o conceito,

em vez de o eliminar
e de reconhecer

que está tudo errado
desde o início.

Uma mais que simplificação
da história educativa dos EUA.

Tudo bem, conto com a vossa compreensão.

Os negros libertaram-se
dessa coisa da escravatura.

Com a ajuda de pessoas brancas,
de filantropos,

criaram as suas escolas.

Separados, mas iguais, tudo bem.

Mas embora todos saibamos
que as coisas estavam separadas,

de forma alguma eram iguais.

Vem Brown contra o Conselho de Educação
de Topeka, no Kansas, em 1954.

A separação legal das raças
passou a ser ilegal.

Mas muito pouca gente prestou atenção
a todos os processos judiciais desde então,

que boicotaram a prometida
terra educativa para todas as crianças

que Brown contra o Conselho
pretendia.

Há quem diga que as nossas escolas
são hoje mais segregadas

do que eram antes de termos tentado
acabar com a segregação.

Ensinar aos meus alunos
o fim da segregação,

os Nove de Little Rock,
o Movimento dos Direitos Civis,

é um momento desconfortável
nas minhas aulas,

quando tenho que ouvir
a voz de uma criança perguntar:

"Se a segregação nas escolas
acabou em 1954,

"porque é que não há aqui
crianças brancas?"

(Risos)

Estas crianças não são parvas.

Sabem exatamente o que está a acontecer

e o que não está.

Sabem que, no que se refere à escola

a vida dos negros não interessa,

nem nunca interessou.

Durante anos, tentei desesperadamente,

cultivar nas minhas crianças
o amor pela leitura.

Reuni uma modesta biblioteca de livros

que arranjei em lojas de livros usados,

armazéns de monos, sótãos.

Mas, quando dizia
essas palavras terríveis:

"Agarrem num livro e leiam",

parecia que acabara de declarar guerra.

Era uma tortura.

Um dia,

depois de ouvir falar de um site
chamado DonorsChoose,

em que os professores criam
listas de desejos

de artigos de que precisam
para as suas aulas

e há doadores anónimos que os satisfazem,

pensei em lá ir rapidamente
e fazer uma lista de desejos

da biblioteca de sonho dos adolescentes.

Enviaram-me mais de 200 livros
novinhos em folha, um por um.

Todos os dias havia novas entregas

e as minhas crianças
exclamavam com alegria:

"Parece mesmo Natal!"

(Risos)

Depois disseram:

"Sra. Sumner, de onde vieram
estes livros?"

E eu respondi:

"Estranhos de todo o país
quiseram que vocês os tivessem".

E eles disseram, 
um pouco desconfiados:

"Mas são novinhos em folha".

(Risos)

Ao que eu respondi:

"Vocês merecem livros novinhos em folha".

Toda esta experiência tocou-me fundo
quando uma das minhas raparigas,

enquanto desembrulhava
uma brochura estaladiça, me disse:

"Sra. Sumner, eu julgava que era a senhora
que tinha comprado estes livros

"porque os professores
estão sempre a comprar-nos coisas.

"Mas saber que foi um estranho,
uma pessoa que eu nem conheço,

"se preocupa assim tanto comigo

"é muito fixe".

Saber que estranhos
se preocupam connosco

é um privilégio
que as minhas crianças não têm.

A partir da doação,

tem havido uma corrente continua
de crianças a levar livros para casa,

e devolvem-nos sempre
com a exclamação:

"Este era bom!"

(Risos)

Agora, quando eu digo:
"Levem um livro e leiam",

as crianças correm para a biblioteca.

Não era que eles não quisessem ler,

teriam lido de bom grado
se tivéssemos os recursos.

Institucionalmente falando,

o nosso sistema de escolas públicas

nunca fez o que devia 
pelas crianças negras e mestiças.

Só nos preocupamos
com os resultados finais

ou os resultados dos testes,

e em ficarmos frustrados.

Chegamos a uma catástrofe e pensamos:

"Como é que isto está tão mal?
Como é que chegámos a isto?"

A sério?

Se esquecemos uma criança
durante muito tempo

não temos o direito 
de nos surpreendermos

quando as coisas não correm bem.

Deixem de se sentir perplexos

ou confusos

ou estonteados

com o fosso do desempenho,

com o fosso de rendimentos,

com as taxas de encarceramento,

ou com qualquer disparidade socioeconómica
que seja a moda do momento.

Os problemas que temos,
enquanto país,

são os problemas que criámos,
enquanto país.

A qualidade do ensino
é diretamente proporcional

ao acesso à faculdade,

ao acesso aos empregos,

ao acesso ao futuro.

Enquanto vivermos num mundo

em que todas as crianças não têm
um ensino de alta qualidade,

seja onde for que vivam,

seja qual for a cor da sua pele,

há coisas que podemos fazer
a nível macro.

O financiamento das escolas não devia
ser decidido pelos impostos prediais

ou por qualquer moderna equação económica

em que as crianças ricas continuam
a beneficiar da ajuda estatal

enquanto as crianças pobres 
veem continuamente

a comida e os recursos
a serem-lhes retiradas da boca.

Governadores, senadores, "mayors",
membros do conselho das cidades

— se querem chamar ensino público
ao ensino público,

é isso que ele deve ser.

Caso contrário, devemos chamar-lhe
aquilo que ele é:

seguro de pobreza.

"Ensino público:

"a manter pobres as crianças desde 1954".

(Risos)

Se, enquanto país, acreditamos
que o ensino é o "grande igualizador",

então devia ser isso mesmo:
igual e justo.

Até lá, não há democracia
no nosso ensino democrático.

A um nível médio:

historicamente falando, 
o ensino das crianças negras e mestiças

sempre dependeu da filantropia dos outros.

Infelizmente, assim continua hoje.

Se o nosso filho, filha ou sobrinha,
sobrinho ou vizinho

ou a pequena Timmy, lá na rua,

vai a uma escola abastada,

façam com que a comissão dessa escola
adote uma escola empobrecida

ou uma sala de aulas empobrecida.

Fechem a separação,
envolvendo-se em comunicação

e em relações que são importantes.

Quando os recursos são partilhados,

não são divididos,

são multiplicados.

E a nível micro:

Se são seres humanos,

façam uma doação.

Tempo, dinheiro, recursos,
oportunidades,

tudo o que houver no vosso coração.

Há sites como o DonorsChoose

que reconhecem a disparidade

e querem fazer qualquer coisa
quanto a isso.

O que é um carpinteiro sem ferramentas?

O que é uma atriz sem palco?

O que é um cientista sem laboratório?

O que é um médico sem equipamento?

Eu digo-vos:

estas são as minhas crianças.

Não deviam ser também as vossas?

Obrigada.

(Aplausos)