(Vídeo) Locutor: 10 segundos.
Cinco... quatro... três... dois... um.
Partida.
Mais um... dois... três... quatro... cinco...
seis... sete... oito... nove... dez.
Guillaume Néry, França.
Peso constante, 123 metros,
três minutos e 25 segundos.
Tentativa de recorde nacional.
70 metros.
[123 metros]
(Aplausos)
14 metros.
Juiz: Cartão branco. Guillaume Néry ! Recorde nacional!
(Aplausos)
Obrigado.
(Fim do vídeo)
Muito obrigado, obrigado pelo vosso aplauso.
Este mergulho que acabaram de ver, é uma viagem.
Uma viagem entre duas inspirações.
Uma viagem que começa entre duas inspirações,
entre a última inspiração, antes de partir,
e a primeira inspiração quando regresso à superfície.
Este mergulho,
é uma viagem às fronteiras dos limites humanos.
Uma viagem para o desconhecido.
Mas é também, e sobretudo, uma viagem interior.
Onde se passa uma série de coisas,
quer sejam psicológicas ou mentais.
É por isso que estou aqui hoje, entre nós,
para partilhar convosco esta viagem e levar-vos comigo.
Portanto, começamos pela última inspiração.
(Inspiração)
(Expiração)
Esta última inspiração, conforme viram, é lenta,
é profunda, é intensa.
Termino com uma manobra, que se chama "carpa",
que me permite armazenar mais um ou dois litros de ar nos pulmões,
comprimindo esse ar.
Saio da superfície
e tenho cerca de 10 litros de ar nos pulmões.
Acabo de sair da superfície e o primeiro mecanismo entra em ação:
o reflexo do mergulho.
O reflexo do mergulho, primeiro que tudo,
é o ritmo cardíaco que vai cair.
Vou passar de 60 ou 70 pulsações por minuto
para 30 ou 40 pulsações por minuto,
em poucos segundos, quase instantaneamente.
Segundo efeito, vou ter uma vasoconstrição periférica,
ou seja, vou ter os fluxos sanguíneos
a abandonar as extremidades do corpo
para irem alimentar prioritariamente os órgãos nobres:
os pulmões, o coração e o cérebro.
Este mecanismo é inato.
Não sou eu que o controlo.
Se meterem a cabeça debaixo de água, mesmo que nunca o tenham feito,
vão ter este mesmo mecanismo a entrar em ação.
Todos os seres humanos partilham esta propriedade.
E o que é extraordinário,
é que temos este mecanismo em comum com os mamíferos marinhos,
todos os mamíferos marinhos: os golfinhos, as baleias, as otárias, etc.
Quando mergulham em apneia e descem em profundidade,
têm este mecanismo que entra em ação,
de modo muito mais forte.
Neles, funciona muito melhor, claro.
É absolutamente fascinante.
Eu saio da superfície e tenho logo uma ajuda a natureza
que me permite partir com toda a confiança.
Mergulho no azul,
a pressão, suavemente, vai esmagar os meus pulmões.
Como é o volume do ar nos meus pulmões que me faz flutuar,
quanto mais desço, mais a pressão esmaga os pulmões,
menos volume de ar tenho, portanto o meu corpo cai facilmente.
A certa altura, quando chego aos 35 ou 40 metros,
já não preciso de dar às barbatanas
o meu corpo já está suficientemente pesado, suficientemente denso,
para poder cair livremente na profundeza
e ataco aquilo a que chamamos a fase da queda livre.
É o melhor momento da descida.
É por isso que continuo a mergulhar.
Porque sentimo-nos aspirados pelo fundo
e não precisamos de fazer nada.
Desço dos 35 metros para os 123 metros sem fazer qualquer movimento.
Deixo-me ser sugado pela profundeza, tenho a sensação de voar debaixo de água.
É totalmente alucinante, como sensação,
uma sensação de liberdade, que é extraordinária.
Deslizo, suavemente, para o fundo.
Passo os 40 metros, os 50 metros.
Entre os 50 e os 60 metros,
segundo patamar fisiológico que intervém:
os meus pulmões chegam ao seu volume residual.
O volume residual é o volume teórico
para além do qual o pulmão já não consegue comprimir-se mais.
Aí, o segundo fenómeno que intervém, é o "blood shift".
Em português, é a ereção pulmonar.
Mas prefiro "blood shift".
Portanto, vou dizer "blood shift".
Que mecanismo é esse, o "blood shift"?
São as paredes dos pulmões que vão encher-se de sangue,
por causa da depressão,
para poderem ficar rígidas
e proteger a cavidade torácica contra o esmagamento.
Para evitar que as duas superfícies dos pulmões entrem em colapso,
fiquem coladas.
Graças a este fenómeno,
que também temos em comum com os mamíferos marinhos,
posso continuar o meu mergulho.
60 metros, 70 metros,
continuo a cair, cada vez mais depressa
porque a pressão esmaga o meu corpo cada vez mais.
A partir dos 80 metros,
a pressão torna-se muito mais forte,
e começo a senti-la fisicamente.
Começo a sentir a opressão.
Estão a ver o aspeto disto, não é bonito.
O diafragma está totalmente recolhido,
a caixa torácica está metida para dentro.
É aqui que, mentalmente, passa-se uma coisa.
Pensamos: "Isto não é agradável,
"que é que fazemos?"
Com os nossos reflexos de terrestres,
o que é que fazemos quando temos um incómodo na terra,
alguma coisa desagradável?
Temos vontade de resistir, opomo-nos, lutamos.
Debaixo de água, não é assim.
Se fizermos isso debaixo de água, arriscamo-nos a dar cabo dos pulmões,
podemos cuspir sangue, fazer um edema
e o mergulho acaba, durante algum tempo.
Portanto, o que é preciso fazer, mentalmente, é pensar
que a natureza é mais forte,
o elemento é mais forte do que eu.
Deixo a água esmagar-me.
Aceito essa pressão e deixo-me ir.
Nesse momento, dou a informação ao meu corpo,
aos meus pulmões, tudo se descontrai,
abandono totalmente a defesa
e relaxo completamente.
Aí, a pressão esmaga-me e já não é nada desagradável.
Tenho mesmo uma sensação de casulo,
sinto-me protegido.
E o mergulho pode continuar.
80 metros, 85 metros, 90 metros,
100 metros.
100 metros, é um número mítico.
Em todos os desportos, é um número mítico.
Na natação, no atletismo e para nós também,
para os apneistas, é um número que faz sonhar.
Todos querem, um dia, chegar aos 100 metros de profundidade.
É um número bastante simbólico para nós,
porque os médicos e os fisiólogos nos anos 70,
fizeram as contas e concluíram que os 100 metros
eram o limite para além do qual o corpo humano não podia descer.
Para além disso, o corpo implodiria.
Mas o pequeno francês, Jacques Mayol,
toda a gente o conhece, o herói da Imensidão Azul,
passou além disso,
mergulhou a 100 metros.
Mergulhou a 105 metros.
Na época, ele mergulhava no No Limit.
Levava um peso para descer mais depressa
e subia com um balão, como no filme, a Imensidão Azul.
Hoje, no No Limit, vão até aos 200 metros.
Eu chego aos 123 metros, utilizando apenas a força muscular.
Tudo isto, em parte deve-se a ele,
porque ele abalou as ideias feitas,
porque ele, duma penada,
varreu todas essas crenças teóricas,
todos esses limites mentais que o homem consegue fixar.
Demonstrou que o corpo tinha capacidades de adaptação infinitas.
Por isso, eu continuo a descida.
105, 110, 115,
o fundo aproxima-se.
120 metros.
123 metros.
Chego ao fundo.
Aí, vou pedir-vos que também participem e se ponham no meu lugar.
Fechem os olhos.
Imaginem que chegam aos 123 metros.
A superfície está longe, muito longe,
Vocês estão sozinhos.
Quase já não há luz.
Está frio, um frio glacial.
A pressão esborracha-vos totalmente,
13 vezes maior do que à superfície.
Sei que devem estar a pensar:
"Que horror!"
"O que é que eu faço aqui?"
"Ele é doente!"
Pois bem, não.
Não é isso que eu digo, quando estou lá no fundo.
Quando estou no fundo, sinto-me bem.
Tenho uma sensação de bem-estar extraordinário.
Talvez porque abandonei totalmente todas as tensões
e deixo-me ir.
Sinto-me bem e não tenho vontade nenhuma de respirar.
No entanto, há razões para estar inquieto.
Sinto que sou um pequeno ponto,
uma gotinha de água a flutuar no meio do oceano.
Tenho sempre esta ideia que volta à minha cabeça.
Este Pale Blue Dot, ou seja, o pontinho azul pálido.
É o pontinho que vemos ali, mostrado pela seta.
Sabem o que é, aquele pontinho?
É o planeta Terra.
O planeta Terra fotografado pela sonda Voyageur
a 4 mil milhões de quilómetros de distância,
que mostra que nós, a nossa casa, está ali.
É aquele pontinho que flutua no meio do nada.
É um pouco essa a sensação que tenho no fundo, aos 123 metros.
Sinto que sou um pontinho,
um grão de pó, poeira duma estrela
que flutua no meio do cosmos, no meio do nada,
no meio da imensidão.
É fascinante, como sensação,
porque olho para cima, para baixo,
para a esquerda, para a direita, para a frente, para trás,
e vejo sempre o mesmo: aquele azul infinito, muito profundo.
Em parte alguma da Terra, podemos ter esta sensação,
olhar a toda a nossa volta e ter aquela mesma visão uniforme.
É extraordinário.
Nesse momento, invade-me sempre um sentimento
é um sentimento de humildade.
Sinto uma enorme humildade quando observo esta foto
e quando me encontro àquela profundidade,
porque não sou nada,
sou um bocadinho de nada, perdido naquele grande todo.
Apesar disso, é totalmente fascinante.
Decido voltar à superfície porque ali não é o meu lugar.
O meu lugar está lá em cima, à superfície,
e inicio a subida.
Na subida, passa-se um grande choque,
a partir do momento em que decido subir.
Primeiro, é preciso fazer um esforço colossal
para me arrancar ao fundo.
O fundo atraiu-me na descida,
forçosamente continua a atrair-me quando quero subir,
por isso preciso de nadar com o dobro do vigor.
Depois, sou vítima de outro fenómeno: a narcose.
Talvez conheçam este fenómeno.
A narcose é a embriaguez da profundidade.
Acontece com os mergulhadores de garrafa, mas também acontece aos apneistas.
É provocado pelo azoto que se dissolve no sangue
e que semeia um pouco a perturbação
entre a consciência e a inconsciência.
Somos invadidos por muitos pensamentos,
à direita, à esquerda, andam às reviravoltas,
já não controlo mais nada.
Sobretudo, não devemos tentar controlar.
É preciso deixar andar. Não controlamos nada.
Quanto mais tentarmos controlar mais complicado fica de gerir.
A terceira coisa que se junta: a vontade de respirar.
Porque eu não sou um homem peixe,
sou um ser humano e a vontade de respirar faz-me voltar a essa realidade.
Portanto, a 60 ou 70 metros,
essa vontade torna-se presente.
Com tudo o que ali se passa,
pode ser muito fácil perder o pé totalmente,
e entrar em pânico.
Nesse momento, podemos pensar:
"Onde é a superfície? Quero a superfície e respirar".
Sobretudo, nem pensar nisso.
Nunca olhar para a superfície, nem com os olhos, nem mentalmente.
Não podemos projetar-nos, nunca.
Mantermo-nos no momento presente.
Mantenho o olhar em frente, para a corda.
A corda é o elo que me leva à superfície.
Mantenho-me concentrado nela, nesse momento.
Porque, se penso na superfície, entro em pânico
e, se entrar em pânico, acabou-se.
De repente, o tempo acelera.
A 30 metros, pronto, enfim a libertação, já não estou sozinho.
Os meus apneistas de segurança, os meus anjos da guarda, juntam-se a mim.
Vieram da superfície, encontramo-nos aos 30 metros,
escoltam-me nos últimos metros,
onde, potencialmente, podem surgir problemas.
Penso sempre, quando os vejo:
"É graças a vocês".
É graças a eles que eu estou ali, graças à minha equipa.
É uma segunda injeção de humildade.
Sem eles, sem a minha equipa, sem todas as pessoas à minha volta,
a aventura das profundezas seria impossível.
A aventura das profundezas é, antes do mais, coletiva.
Portanto, sinto-me feliz por terminar esta viagem com eles
porque é graças a eles que eu estou ali.
20 metros, 10 metros.
Os meus pulmões retomam o seu volume, suavemente,
o impulso de Arquimedes acompanha-me até à superfície.
Cinco metros antes da superfície, começo a expirar o ar,
para só ter que inspirar quando chegar à superfície.
E chego à superfície.
(Inspiração)
O ar volta a entrar nos meus pulmões,
é um renascimento, uma libertação.
Porque, sim, isto faz bem.
A viagem é extraordinária,
mas tenho necessidade de sentir estas pequenas moléculas de oxigénio
que vêm alimentar o meu corpo.
É uma sensação extraordinária,
mas, ao mesmo tempo, é um pequeno traumatismo.
É um choque para os sentidos.
Imaginem, eu passo da obscuridade para a luz do dia.
Passo do quase silêncio das profundezas para o bruaá.
Ao nível do tacto, passo dum toque aveludado,
muito suave, da água, para o ar que se esfrega na minha cara.
Ao nível do paladar, ao nível do olfato,
há este ar que se introduz nos meus pulmões.
Os meus pulmões também se expandem.
Estavam totalmente esmagados, um minuto e meio antes,
e agora expandem-se.
Tudo isto perturba muitas coisas.
Preciso de uns segundos para voltar a mim,
para me sentir presente.
No entanto, preciso de andar depressa porque tenho que enfrentar os juízes,
que estão ali para avaliar o meu desempenho.
Tenho que mostrar que estou em perfeita integridade física.
Faço aquilo a que se chama o protocolo da saída.
Mal saio da água, tenho 15 segundos para tirar o grampo do nariz,
fazer este sinal
e dizer "I am Ok".
Ainda por cima, exigem que eu seja bilingue.
(Risos)
Depois de tudo o que acabei de fazer, não é simpático.
Depois de acabado o protocolo, tenho o cartão branco dos juízes,
e aí é a explosão de alegria.
Posso finalmente gozar com o que acabei de passar.
A viagem que acabei de descrever
é a versão um pouco extrema da apneia.
A apneia não é só isto, muito longe de ser só isto.
De há três anos até esta parte, decidi tentar mostrar uma outra face da apneia,
porque os "media" só falam da apneia
nas competições e nos recordes,
mas a apneia não é só isso.
A apneia é sentir-se bem dentro de água.
É extremamente estética, muito poética e artística.
A minha companheira e eu decidimos fazer filmes,
para tentar mostrar uma outra face.
Sobretudo, para vos dar vontade de entrar na água.
Vou mostrar-vos umas imagens
e vou concluir com essas imagens.
É uma composição de belas imagens debaixo de água.
E para vos dizer que se, um dia, tentarem parar de respirar,
vão dar-se conta de que parar de respirar
é também parar de pensar.
É acalmar o espírito.
O nosso espírito, no século XXI é posto à prova, duramente.
Está sempre sobrecarregado, pensamos a 10 000 à hora,
estamos permanentemente agitados.
Podermos ficar em apneia
é, em certo momento, acalmar esse espírito.
Ficar em apneia dentro de água,
é ter a hipótese de saborear a ausência de peso.
Estar dentro de água, flutuar,
descontrair o corpo totalmente,
todas as tensões do corpo.
É o mal do século XXI: temos dores nas costas,
na nuca, dores por todo o lado,
porque estamos sempre em tensão,
Entramos na água, deixamo-nos flutuar, como no espaço.
Descontraímo-nos totalmente.
Uma sensação extraordinária.
Reencontramo-nos por fim cara a cara
com o nosso corpo e o nosso espírito.
Fica tudo calmo, tudo junto.
Estar em apneia, aprender a fazer apneia
é também aprender a respirar bem.
Respiramos desde o primeiro suspiro ao nascer, até ao nosso ultimo suspiro.
A respiração marca o ritmo da nossa vida.
Aprender a respirar melhor é aprender a viver melhor.
Estar em apneia, no mar, sem ir aos 100 metros,
ir a 2 ou 3 metros, pôr uma máscara e umas barbatanas,
é ir ver um outro mundo,
um outro universo, totalmente feérico.
Ver peixinhos, ver algas, ver a fauna e a flora,
e poder observar tudo isso discretamente.
Deslizar sob a água, olhar, voltar à superfície:
não deixar rasto.
É uma sensação extraordinária poder fazer corpo com o elemento.
E para dar a palavra de encerramento:
fazer apneia, meter-se dentro de água,
reencontrar este meio aquático é voltarmos a ligar-nos.
Viram isso na apresentação,
falei muito desta memória do corpo
que remonta a milhões de anos, das nossas origens aquáticas.
No dia em que voltamos a mergulhar na água,
em que estiverem em apneia durante uns segundos,
ligamo-nos de novo a essas origens.
Garanto-vos que é totalmente mágico.
Encorajo-vos a experimentar.
Obrigado.
(Aplausos)