Eu sou um hazara.

A terra do meu povo é o Afeganistão.

Como centenas de milhares
de outras crianças hazaras,

eu nasci no exílio.

A contínua perseguição
e ações contra os hazaras

forçaram os meus pais
a deixar o Afeganistão.

Esta perseguição tem uma longa história,
já ocorrendo desde o fim dos anos 1800,

e o reinado do Rei Abdur Rahman.

Ele matou 63% da população hazara.

Ele construiu minaretes com suas cabeças.

Muitos hazaras 
foram vendidos como escravos

e muitos outros fugiram do país
para o Irã e Paquistão.

Meus pais também fugiram para o Paquistão

e estabeleceram-se em Quetta, onde nasci.

Depois do ataque de 11 de setembro
às Torres Gêmeas,

tive oportunidade de ir ao Afeganistão

pela primeira vez,
com jornalistas estrangeiros.

Eu tinha apenas 18 anos quando
consegui um emprego como intérprete.

Depois de quatro anos,

senti-me suficientemente seguro para 
mudar-me para o Afeganistão para sempre,

trabalhei lá como fotojornalista

e cobri muitas histórias.

Sendo que uma das mais importantes que fiz

foi a dos garotos dançarinos 
do Afeganistão.

É uma história trágica
sobre uma tradição deplorável.

Ela envolve crianças
que dançam para os senhores da guerra,

e para os homens poderosos da sociedade.

Esses meninos são muitas vezes raptados 
ou comprados de pais pobres,

e são forçados a trabalhar
como escravos sexuais.

Este aqui é Shukur.

Ele foi raptado de Cabul
por um senhor da guerra.

Ele foi levado à uma outra província,

e forçado a ser escravo sexual
para o senhor da guerra e seus amigos.

Quando esta história foi publicada
no Washington Post,

comecei a receber ameaças de morte,

e fui forçado a sair do Afeganistão,

como também foram meus pais.

Voltei para Quetta com minha família.

A situação em Quetta havia mudado muito 
desde que saí de lá em 2005.

Antes, um paraíso tranquilo 
para os hazaras,

agora tinha se tornado 
a cidade mais perigosa do Paquistão.

Os hazaras estão confinados
em duas pequenas áreas,

e são marginalizados socialmente,
na educação e financeiramente.

Este é Nadir.

Eu o conheço desde a infância.

Ele foi ferido quando sua van
foi emboscada por terroristas em Quetta.

Mais tarde ele morreu 
devido aos ferimentos.

Cerca de 1.600 membros do grupo hazara

foram mortos em vários ataques,

cerca de 3 mil foram feridos,

e muitos ficaram incapacitados 
permanentemente.

Os ataques à comunidade hazara
só pioravam,

logo, não é de se estranhar
que muitos queriam escapar.

Depois do Afeganistão, Irã, Paquistão,

a Austrália é a quarta maior
concentração de hazaras no mundo.

Quando veio a hora de deixar o Paquistão,

a Austrália parecia ser a melhor escolha.

Financeiramente, só um de nós poderia ir,

e ficou decidido que seria eu,

na esperança que, se eu chegasse 
ao meu destino, com segurança,

poderia trabalhar e então trazer 
o resto da família para ficarmos juntos.

Todos nós sabíamos dos riscos

e o quão aterrorizante seria a viagem,

e eu conhecia muita gente
que tinha perdido entes queridos no mar.

Era uma decisão desesperada,
deixar tudo para trás,

e não é fácil tomar esta decisão.

Se fosse possível
ir de avião para a Austrália,

em menos de 24 horas eu chegaria lá.

Mas era impossível conseguir o visto.

Minha viagem foi muito mais longa,

muito mais complicada,

e, certamente, mais perigosa.

Indo para a Tailândia de avião,

e depois por estrada e barco
para a Malásia e a Indonésia.

Pagando as pessoas
e os traficantess a viagem toda,

me escondendo a maior parte do tempo

e com medo de ser pego.

Na Indonésia, me juntei a um grupo
de sete pessoas buscando asilo.

Nós compartilhamos um quarto

numa cidade na periferia
de Jacarta chamada Bogor.

Passada uma semana em Bogor,

três dos meus companheiros
partiram para a viagem perigosa,

e, dois dias depois, tivemos notícias

de que um barco tinha afundado
a caminho da Ilha do Natal.

Ficamos sabendo que nossos companheiros,
Nawroz, Jaffar e Shabbir,

estavam neste barco.

Só Jaffar se salvou.

Nunca mais vimos Shabbir e Nawroz.

Isto me fez pensar,

estou agindo certo?

Cheguei à conclusão que não tinha
outra escolha senão ir.

Umas semanas mais tarde, recebemos
um telefonema do traficante de pessoas

avisando-nos que um barco estava pronto 
para começar nossa viagem.

Fomos levados, de noite, 
para o nosso barco, em uma lancha.

Nós embarcamos em um barco 
de pesca velho já lotado.

Éramos 93 pessoas
e ficamos todos abaixo do convés.

Ninguém tinha autorização de subir.

Cada um pagou US$ 6 mil 
por este trecho da viagem.

A primeira noite e dia
correram sem problemas,

mas na segunda noite, o clima mudou.

As ondas jogavam o barco
e as tábuas gemiam.

Todos abaixo do convés choravam, rezavam, 
lembrando seus entes queridos.

Eles gritavam.

Foi um momento terrível.

Era como uma cena apocalíptica,

ou, uma dessas cenas 
de um filme hollywoodiano,

que mostram que tudo
está sendo destruído

e o mundo está acabando.

Por certo isto aconteceu conosco.

Tínhamos perdido a esperança.

Nosso barco flutuava 
como uma caixa de fósforos na água

sem nenhum controle.

As ondas eram mais altas do que o barco,

e a água entrava com maior rapidez
do que as bombas conseguiam esvaziar.

Perdemos qualquer esperança.

Pensávamos que era o fim.

Víamos nossas mortes
e eu estava documentando.

O capitão nos disse

que não podíamos continuar,
que o barco tinha que retornar.

Fomos para o convés

e ligamos e desligamos nossas lanternas

para atrair a atenção 
de qualquer barco que passasse.

Tentávamos atrair atenção abanando 
nossos coletes salva-vidas e assobiando.

Por fim, chegamos em uma pequena ilha.

Nosso barco bateu nos rochedos,

eu caí no mar,

minha câmera ficou danificada.

Mas, felizmente, 
o cartão de memória sobreviveu.

Era uma floresta densa.

Nos dividimos em grupos
para discutir o que fazer.

Estávamos confusos e com muito medo.

Após uma noite na praia,

encontramos um cais e cocos.

Fizemos sinal a um barco
de um parque ali perto,

e, logo em seguida, fomos entregues
à polícia marítima da Indonésia.

No Centro de Detenção de Serang

um oficial de imigração veio
e, furtivamente, nos revistou despidos.

Ele levou nossos celulares e meus US$ 300,

nossos sapatos e assim
não poderíamos fugir,

mas ficamos vigiando os guardas,
checando seus movimentos

e por volta das quatro da manhã, enquanto 
eles sentavam em volta de uma fogueira,

nós removemos duas vidraças
de uma janela que dava para o lado de fora

e escapamos.

Trepamos uma árvore junto ao muro externo
que tinha cacos de vidro no topo.

Pusemos um travesseiro por cima,

cobrimos nossos braços com lençóis,
pulamos o muro

e fugimos descalços.

Eu estava livre,

com um futuro incerto,

sem dinheiro.

A única coisa que tinha era o cartão
de memória com as fotos e filmes.

Quando meu documentário
foi ao ar no SBS Dateline,

muitos amigos vieram a saber
sobre a minha situação,

e tentaram me ajudar.

Eles não me deixaram pegar
um outro barco e arriscar minha vida.

Também decidi ficar na Indonésia
e processar meu caso pela ACNUR,

mas eu receava muito que iria
acabar ficando na Indonésia

durante anos sem fazer nada
e sem poder trabalhar,

como todos os outros procurando asilo.

Mas o que aconteceu comigo
foi um pouco diferente.

Eu tive sorte.

Meus contatos se empenharam 
em expedir meu processo pela ACNUR

e eu fui reassentado
na Austrália em maio de 2013.

Nem todos que requerem asilo
têm tanta sorte quanto eu tive.

Realmente é difícil viver 
com um destino incerto, no limbo.

A questão dos que procuram 
asilo na Austrália

tem sido tão politizada

que perdeu seu lado humano.

Eles são demonizados
e assim apresentados às pessoas.

Eu espero que a minha história
e a história de outros hazaras

possam servir aqui de esclarecimento
e mostrar às pessoas

como essas pessoas sofrem
em seus países de origem,

e o quanto sofrem,

por que arriscam suas vidas
procurando asilo.

Obrigado.

(Aplausos)