Soy un hazara,

y la patria de mi pueblo 
es Afganistán.

Como cientos de miles
de otros niños hazara,

nací en el exilio.

El actual sistema y la 
persecución contra los hazaras

obligaron a mis padres
a salir de Afganistán.

Esta persecución tiene una larga historia
que se remonta a finales del 1800,

y al régimen del 
rey Abdur Rahman

que mató al 63 % de 
la población hazara

y construyó minaretes 
con sus cabezas.

Muchos hazaras fueron 
vendidos como esclavos,

y muchos otros huyeron del país
a los vecinos Irán y Pakistán.

Mis padres también 
huyeron a Pakistán,

y se establecieron
en Quetta, donde nací.

Tras los atentados del 11-S
a las Torres Gemelas,

pude ir a Afganistán por primera vez,
con periodistas extranjeros.

Con solo 18 años conseguí
un empleo como intérprete.

Después de 4 años,

sentí que era bastante seguro mudarme 
a Afganistán de forma permanente;

trabajaba allí como 
fotógrafo documental

y trabajé en muchas historias.

Una de las historias que cubrí fue

la de los jóvenes bailarines afganos.

Es una historia trágica 
sobre una tradición terrible.

Habla de niños pequeños que bailan 
para señores de la guerra

y hombres poderosos de la sociedad.

Estos niños a menudo son secuestrados
o comprados a sus padres pobres,

y esclavizados como 
trabajadores sexuales.

Este es Shukur.

Fue secuestrado en Kabul 
por un señor de la guerra,

trasladado a otra provincia,

y obligado a ser esclavo sexual para
el señor de la guerra y sus amigos.

Cuando se publicó esta historia
en The Washington Post,

empecé a recibir amenazas de muerte,

y me vi obligado a salir de Afganistán,

al igual que mis padres.

Junto con mi familia, 
regresamos a Quetta.

La situación en Quetta había cambiado
drásticamente desde que me fui en 2005.

Lo que alguna vez fue un remanso 
de paz para los hazaras,

se había convertido en la ciudad
más peligrosa de Pakistán.

Los hazaras están confinados 
a dos áreas pequeñas,

son educativa y socialmente 
marginados y castigados.

Este es Nadir.

Lo conocía desde mi infancia.

Resultó herido tras una emboscada 
terrorista a su camioneta en Quetta.

Luego murió a causa de las heridas.

Unos 1600 hazara

han muerto en varios ataques,

unos 3000 están heridos,

y algunos de ellos tienen 
discapacidades permanentes.

Los ataques contra la comunidad hazara
no hicieron más que empeorar,

por eso no es de extrañar
que muchos quisieran huir.

Después de Afganistán, Irán y Pakistán,

Australia es el hogar de la cuarta 
mayor población hazara del mundo.

Cuando llegó el momento 
de abandonar Pakistán,

Australia parecía la opción obvia.

Financieramente, solo uno 
de nosotros podía salir,

y se decidió que fuese yo,

con la esperanza de que si llegaba 
a mi destino con seguridad,

podría trabajar para reunir
al resto de la familia más adelante.

Todos conocíamos los riesgos,

y lo aterrador que es el viaje.

Yo conocía a mucha gente que 
perdió seres queridos en el mar.

Fue tomar una decisión 
desesperada, dejar todo atrás,

y nadie toma esta decisión fácilmente.

De haber podido simplemente
volar a Australia,

me habría llevado menos de 24 horas.

Pero era imposible conseguir una visa.

Mi viaje fue mucho más largo,

mucho más complicado,

y ciertamente mucho más peligroso.

Viajé a Tailandia por aire,

y luego por carretera y barco
a Malasia e Indonesia.

Pagué a contrabandistas
de personas todo el tiempo

y pasé mucho tiempo escondido

y mucho tiempo con temor a ser atrapado.

En Indonesia, me sumé a un grupo
de 7 solicitantes de asilo.

Todos compartimos una habitación

en un pueblo en las afueras 
de Yakarta llamado Bogor.

Luego de pasar una semana en Bogor,

3 de mis compañeros de habitación
emprendieron el peligroso viaje

y supimos, 2 días después,

del sufrido hundimiento de un barco
camino a la Isla de Navidad.

Nuestros 3 compañeros de cuarto,
Nawroz, Jaffar y Shabbir,

estaban entre ellos.

Solo rescataron a Jaffar

y no se supo nunca nada más
de Shabbir y de Nawroz.

Eso me hizo pensar

si tomé la decisión correcta.

Concluí que no tenía 
más opción que continuar.

Unas semanas más tarde, recibimos la 
llamada del contrabandista de personas;

decía que el barco estaba listo
para nuestra travesía por mar.

Subimos de noche a la nave principal

en una lancha a motor,

nos embarcamos en un viejo pesquero
que ya estaba sobrecargado.

Éramos 93 personas,

y estábamos todos bajo cubierta.

Nadie podía estar en la cubierta.

Pagamos USD 6000 cada uno

por esta parte del viaje.

La primera noche y el primer día 
transcurrieron sin problemas,

pero en la segunda noche,
cambió el clima.

Las olas sacudían con fuerza,
y hacían crujir las maderas del barco.

Bajo la cubierta la gente lloraba,
rezaba, recordaba a sus seres queridos.

Estaban gritando.

Fue un momento terrible.

Fue como una escena 
del día del juicio final,

o quizá como una de esas 
escenas de Hollywood

que muestran que todo 
se rompe en pedazos

y el mundo llega a su fin.

Eso nos ocurrió de verdad.

No teníamos esperanzas.

Nuestro barco flotaba como una 
caja de cerillas en el agua, sin control.

Las olas eran mucho más altas 
que nuestro barco,

y el agua entraba más rápido de 
lo que las bombas podían sacar.

Todos perdimos la esperanza.

Pensamos, este es el final.

Éramos testigos de nuestras muertes,

y yo lo estaba documentando.

El capitán nos dijo

que no lo lograríamos,

teníamos que regresar.

Subimos a la cubierta,

y encendimos y apagamos las antorchas

para llamar la atención
de los barcos que pasaran.

Seguimos tratando de llamar su atención

agitando chalecos salvavidas y silbando.

Por fin llegamos a una pequeña isla.

Nuestro barco se estrelló 
contra las rocas,

yo me metí al agua

y destruí mi cámara, todo 
lo que había documentado.

Pero, por suerte, la tarjeta
de memoria sobrevivió.

Era un bosque espeso.

Nos dividimos en varios grupos mientras 
discutíamos qué hacer a continuación.

Estábamos asustados y confundidos.

Después de pasar
la noche en la playa,

encontramos un embarcadero y cocos.

Hicimos señales a un barco de 
un complejo turístico cercano,

y rápidamente nos entregaron
a la prefectura indonesia.

En el Centro de Detención de Serang,

un oficial de inmigración vino
y nos registró furtivamente.

Tomó mi móvil, mis USD 300 de efectivo,

y los zapatos para que no escapáramos.

Pero seguimos vigilando 
a los guardias y sus movimientos,

y como a las 4 de la madrugada, cuando 
se sentaron alrededor de una fogata,

quitamos las 2 capas de vidrio 
de la ventana que daba al exterior

y salimos por allí.

Subimos a un árbol cercano a la pared
exterior, cubierto por restos de vidrios.

Colocamos encima una almohada,

nos envolvimos los antebrazos
con sábanas y trepamos la pared.

Huimos con los pies descalzos.

Yo estaba libre,

con un futuro incierto,

sin dinero.

Lo único que tenía era la tarjeta 
de memoria con fotografías y videos.

Cuando se emitió 
mi documental en SBS Dateline,

muchos de mis amigos 
conocieron mi situación

y trataron de ayudarme.

No permitieron que tome 
otro barco y arriesgue mi vida.

Decidí quedarme en Indonesia 
y tramitar mi caso a través de ACNUR.

Pero temía terminar en Indonesia
durante muchos años

sin hacer nada y sin poder trabajar,

como cualquier otro solicitante de asilo.

Pero en mi caso fue un poco diferente.

Tuve suerte.

Mis contactos aceleraron 
el trámite en la ACNUR,

y me enviaron a Australia 
en mayo de 2013.

No todos los solicitante de asilo 
tienen la suerte que tuve yo.

Es muy difícil vivir una vida con 
un destino incierto, en el limbo.

El tema de los solicitantes
de asilo en Australia

se ha politizado a tal extremo

que ha perdido su rostro humano.

Los solicitantes de asilo son un estigma
y presentados como tal en la sociedad.

Espero que mi historia y la 
historia de otros hazaras

arroje algo de luz 
y muestre a la sociedad

que aguantan estas personas
en sus países de origen,

y cómo sufren.

¿Por qué arriesgan sus vidas
para solicitar asilo?

Gracias.

(Aplausos)