Sou socorrista há sete anos,
no Condado de Suffolk, em Nova Iorque.

Atuei em vários incidentes

desde acidentes de carro ao furacão Sandy.

Se vocês são como a maioria das pessoas, 
a morte deve ser

um dos seus maiores medos.

Alguns de nós a verão vindo.

Outros não.

Há um termo médico pouco conhecido

chamado "fatalidade iminente."

É quase como um sintoma.

Sou treinado para reagir a esse sintoma

como a qualquer outro,

então quando um paciente
em ataque cardíaco me diz:

"Vou morrer hoje",

somos treinados para reavaliar
a situação do paciente.

Através da minha carreira,

atendi a alguns casos em que o paciente

tinha minutos de vida

e não havia nada
que eu pudesse fazer por eles.

Com isso, eu me deparei com um dilema:

digo a eles que estão prestes 
a enfrentar a morte,

ou minto para confortá-los?

No início da minha carreira,
enfrentei esse dilema

simplesmente mentindo.

Eu tinha medo.

Eu temia que, se contasse a verdade,

eles morreriam com terror, com medo,

agarrando-se aos últimos momentos de vida.

Isso tudo mudou depois de um incidente.

Cinco anos atrás, atendi uma vítima
de acidente de moto.

O condutor havia sofrido 
ferimentos muito graves.

Quando o avaliei,
percebi que não havia nada

que pudesse ser feito por ele.

Como em tantos outros casos,
ele me olhou nos olhos

e me fez a pergunta: "Eu vou morrer?"

Naquele momento,
decidi fazer algo diferente.

Decidi dizer-lhe a verdade.

Decidi dizer-lhe que ele ia morrer

e que não havia nada
que eu pudesse fazer por ele.

A reação dele me marcou para sempre.

Ele simplesmente se deitou,

com um olhar de resignação em seu rosto.

Ele não ficou com o terror nem o medo

que achei que teria.

Ele simplesmente se deitou,
e quando olhei em seus olhos,

vi paz interior e resignação.

Dali em diante, decidi
que meu papel não era confortar

com minhas mentiras 
quem estava morrendo.

Tendo atendido muitos casos desde então,

onde pacientes estavam
em seus últimos momentos,

sem nada que eu pudesse fazer por eles,

em quase todos os casos,

eles tiveram a mesma reação à verdade:

paz interior e resignação.

Na verdade, há três padrões

que observei em todos esses casos.

O primeiro sempre meio que me chocava.

Independentemente de crença religiosa
ou de raízes culturais,

existe uma necessidade de perdão.

Chamem de pecado

ou simplesmente de arrependimento,

o sentimento de culpa deles é universal.

Uma vez, cuidei de um senhor

que estava tendo um grave ataque cardíaco.

Enquanto eu me preparava

para sua iminente parada cardíaca,

comecei a contar ao paciente
sobre sua morte iminente.

Ele já sabia disso pelo meu tom de voz 
e minha linguagem corporal.

Quando coloquei
o desfibrilador em seu peito,

preparando-me para o que ia acontecer,

ele me olhou nos olhos e disse:

"Queria ter passado mais tempo
com meus filhos e netos,

em vez de ter sido egoísta
com meu tempo."

Diante da iminência da morte,

perdão era tudo o que ele queria.

O segundo padrão que observo

é a necessidade de ser lembrado.

Seja nos meus pensamentos
ou nos de seus entes queridos,

eles precisavam sentir
que sua memória continuaria viva.

Há uma necessidade de imortalidade

nos corações e pensamentos
de seus entes queridos,

nos meus, da minha equipe,
ou de quem estiver por perto.

Por inúmeras vezes,
tive pacientes me olhando nos olhos

e dizendo: "Você vai se lembrar de mim?"

O último padrão que observo,

sempre me tocou mais fundo, na alma.

Pessoas que estão morrendo precisam
saber que sua vida teve sentido.

Precisam saber
que não desperdiçaram sua vida

em tarefas sem significado.

Percebi isso bem no início
da minha carreira.

Atendi um chamado.

Era uma mulher de quase 60 anos,

gravemente presa
nas ferragens de um veículo.

O carro sofreu colisão lateral
a alta velocidade,

uma situação muito, muito grave.

Enquanto os bombeiros
tentavam tirá-la do carro,

eu subi no carro para começar
a prestar-lhe socorro.

Enquanto conversávamos, ela me disse:

"Há tantas coisas que queria ter feito 
em minha vida".

Ele sentia que não tinha deixado
sua marca nesta Terra.

Conforme conversávamos,

descobri que ela tinha
dois filhos adotivos,

e que ambos estavam indo estudar medicina.

Por causa dela, duas crianças

tiveram uma chance
que de outra forma jamais teriam,

e iriam salvar vidas na área da medicina,
como médicos.

Levou 45 minutos
para ela ser retirada do veículo.

Contudo, ela faleceu
antes de ser retirada.

Eu acreditava no que se vê nos filmes:

que os últimos momentos

são somente de terror e medo.

Aprendi que, independentemente
da circunstância,

normalmente há paz de espírito
e resignação,

e que são os menores momentos,

as menores coisas que você trouxe ao mundo

que te dão paz nesses
últimos momentos de vida.

Obrigado.

(Aplausos)