Quando era criança, era obcecada

com o livro de recordes
mundiais do Guinness,

e queria muito estabelecer
o meu próprio recorde mundial.

Havia só um pequeno problema:

Eu não tinha qualquer talento.

Então decidi estabelecer
um recorde mundial em algo

que não requeria qualquer talento.

Decidi estabelecer
um recorde mundial

em rastejar.

(Risos)

O recorde na altura era de 20 km

e por algum motivo
parecia-me alcançável.

(Risos)

Recrutei a minha amiga Anne,

e juntas decidimos que nem sequer
precisávamos de treinar.

(Risos)

No dia da nossa tentativa,

colocámos protetores por cima
das nossas calças da sorte

e lá fomos nós.

Começámos logo a ter problemas,

porque a ganga roçava na nossa pele

e começou a criar irritações.

Depois, os joelhos
começaram a criar feridas.

Horas depois,

começou a chover.

Depois, a Anne desistiu.

Depois, ficou de noite.

Naquela altura, os meus joelhos
sangravam através das calças,

e eu estava a alucinar
devido ao frio.

à dor e à monotonia.

Para vos dar uma ideia
do que eu estava a passar,

a primeira volta à volta
da escola demorou 10 minutos.

A última quase 30.

Depois de 12 horas a rastejar,

parei.

Tinha feito 13 km.

Estava ainda um pouco longe do recorde.

Durante muitos anos, pensei nesta história
como um fracasso miserável,

mas hoje penso de forma diferente,

porque quando estava
a tentar bater o recorde,

estava a fazer três coisas.

Estava a sair da minha zona de conforto,

estava a apelar à minha resiliência,

e estava a encontrar confiança em mim

e nas minhas decisões.

Não o sabia na altura,

mas esses não são
os atributos de um fracasso

São os atributos da coragem.

Em 1989, com 26 anos,

tornei-me bombeira em São Francisco.

Era a 15.º mulher
num quartel com 1500 homens.

(Aplausos)

Como podem imaginar,
quando cheguei

havia muitas dúvidas acerca
das minhas capacidades.

Apesar de ser uma remadora
colegial com 1,78 m e 68 kg,

e ser capaz de aguentar 12 horas
com os joelhos em brasa...

(Risos)

... sabia que ainda tinha
de provar o meu valor.

Então, um dia houve um incêndio.

Claro, quando o meu grupo chegou,

havia uma nuvem negra de fumo
a sair de um edifício num beco.

E eu estava com
um grandalhão chamado Skip.

Ele estava com a agulheta
e eu estava mesmo atrás.

Era um incêndio típico.

Fumarento, quente.

De repente,

houve uma explosão.

O Skip e eu fomos projetados para trás,

a minha máscara caiu para o lado,

e houve um momento de confusão.

Depois, levantei-me,

agarrei na agulheta

e fiz o que é suposto
um bombeiro fazer:

Avancei,

abri a água

e ataquei o incêndio.

A explosão fora causada
por um esquentador.

Ninguém se magoou,
e acabou por não ser nada de grave.

Mais tarde o Skip
veio ter comigo e disse-me:

"Bom trabalho, Caroline,"

num tom surpreendido.

(Risos)

Fiquei confusa, porque
não tinha sido fisicamente difícil.

Porque é que ele olhava
para mim com tal espanto?

Então tornou-se claro:

o Skip — que, já agora,
é um tipo impecável

e um excelente bombeiro —

não só pensava que
as mulheres não eram fortes,

como pensava também
que não podiam ser corajosas.

Mas não era o único.

Amigos, conhecidos e estranhos,

homens e mulheres
durante toda a minha carreira

perguntam-me vezes sem conta:

"Caroline, os incêndios, o perigo,

"não tens medo?"

Honestamente, nunca ouvi perguntar isso
a nenhum bombeiro.

E fiquei curiosa.

Porque é que não se espera
coragem das mulheres?

A resposta começou a formar-se

quando um amigo meu se lamentou

que a sua filhinha
era um pouco medricas.

Então, comecei a observá-la,

e sim, ela era ansiosa

mas. mais do que isso,
os pais era ansiosos.

A maior parte das coisas
que lhe diziam começava com:

"Tem cuidado",
"Olha por onde andas" ou "Não".

Os meus amigos não era maus pais.

Faziam apenas
o que maioria dos pais fazem,

que é advertir as filhas muito mais
do que fazem com os filhos.

Ironicamente, houve um estudo envolvendo, 
um varão de bombeiros, num recreio.

Os investigadores observaram
que as mães e os pais

chamavam a atenção às filhas
para o perigo do varão,

e, se elas quisessem
brincar na mesma no varão,

um dos pais ia ajudá-la.

E os rapazes?

Eram encorajados a brincar
no varão de bombeiro

apesar dos receios que pudessem ter.

Muitas vezes os pais davam-lhes orientações
de como o podiam fazer sozinhos.

Qual é a mensagem que passa tanto
para os rapazes como para as raparigas?

Que as raparigas são frágeis
e precisam de ajuda,

e que os rapazes podem e devem
dominar tarefas difíceis sozinhos.

Que as raparigas devem ser receosas

e o rapazes corajosos.

A ironia é que, nestas idades,

rapazes e raparigas são
muito parecidos fisicamente.

Muitas vezes,
as raparigas são mais fortes,

e mais maduras, até à puberdade,

No entanto, nós adultos agimos

como se as raparigas
fossem mais frágeis

precisassem de ajuda

e não consigam
lidar com as coisas.

Esta é a mensagem que absorvemos
enquanto crianças,

e é esta mensagem que fica
impregnada em nós enquanto crescemos.

Nós mulheres acreditamos nela,
os homens acreditam nela,

e sabem que mais?

Quando nos tornamos pais
passamos isso aos nossos filhos,

e por aí fora.

Agora já tinha a minha resposta.

É por isso que se espera
que as mulheres, mesmo as bombeiras,

tenham medo.

É por isso que as mulheres
muitas vezes têm medo.

Eu sei que alguns de vocês
não acreditam quando digo isto,

mas eu não sou contra o medo.

Eu sei que é uma emoção importante
e que existe para nos manter seguros.

Mas o problema é quando
o medo é a principal reação

que ensinamos e incentivamos
nas raparigas

sempre que enfrentam algo
fora da sua zona de conforto

Eu fiz parapente
durante muitos anos.

(Aplausos)

Um parapente é como
um paraquedas com asas,

e voa bastante bem,

mas percebo que, para muitas pessoas,
pareça apenas um lençol

com cordéis agarrados.

(Risos)

Passei muito tempo
em cumes de montanhas

a insuflar este lençol,

a correr e a voar.

E sei o que estão a pensar.

Tipo "Caroline, um pouco de medo
faz sentido nessa situação".

E têm razão, faz mesmo.

Asseguro-vos, eu tive medo.

Mas no topo daquela montanha,

à espera que o vento estivesse certo,

sentia muitas outras coisas também:

euforia, confiança.

Eu sabia que era um bom piloto.

Sabia que as condições
eram boas ou não estaria ali.

Sabia que ia ser espetacular
estar a 300 metros no ar.

Por isso sim, o medo estava lá,

mas eu olhava bem para ele,

pensava na sua relevância

e depois colocava-o onde ele pertencia,

o que era, muitas vezes,

atrás da minha euforia,
da minha expetativa

e da minha confiança.

Por isso, eu não sou contra o medo.

Sou apenas a favor da coragem.

Não estou a dizer que as vossas filhas
têm de ser bombeiras

ou que devem fazer parapente,

só estou a dizer que as estamos a educar
para serem tímidas ou até indefesas,

e isso começa quando
as advertimos para os riscos físicos.

O medo que aprendemos
e as experiências que não vivemos

ficam connosco quando
nos tornamos adultas

e transforma-se em todas aquelas coisas
que enfrentamos e tentamos esconder:

a nossa hesitação
em falar abertamente,

a nossa deferência
para que gostem de nós

a falta de confiança nas nossas decisões.

Como nos tornamos destemidas?

Aqui estão as boas notícias.

Podemos aprender a coragem,

e como qualquer
coisa que se aprende,

só precisa de ser praticada.

Primeiro,

temos de respirar fundo

e incentivar as nossas filhas

a fazer skate, a trepar às árvores

e a subir àquele varão
de bombeiro no recreio.

Foi isso que a minha mãe fez.

Ela não o sabia na altura,

mas os investigadores
têm um nome para isso.

Chamam-lhe brincadeira de risco,

e os estudos mostram
que a brincadeira de risco

é muito importante
para todas as crianças,

porque ensina a avaliar o perigo,

ensina o que é uma recompensa diferida,

ensina resiliência,

ensina confiança.

Por outras palavras,

quando as crianças vão
para a rua praticar a coragem,

aprendem lições de vida
muito importantes.

Segundo, temos de deixar de advertir
as raparigas por tudo e por nada.

Tenham atenção
da próxima vez que disserem:

"Cuidado, vais-te magoar,"

ou "Não faças isso, é perigoso."

Lembrem-se que, muitas vezes,
o que lhe estão a dizer

é que ela não devia puxar por ela,

que ela não é boa o suficiente,

que deveria ter medo.

Terceiro,

Nós mulheres temos
de praticar coragem também.

Não podemos ensinar as nossas filhas
se não aprendermos primeiro.

E há outra coisa:

o medo e a euforia

são muito parecidos:

as mãos a tremer,
o batimento cardíaco acelerado,

a tensão nervosa.

Aposto que muitos de vocês

da última vez que pensaram
estar assustados,

estavam sim a sentir euforia,

e agora perderam
uma oportunidade.

Então pratiquem.

E se as raparigas deviam estar lá fora
a aprender a serem corajosas,

percebo que os adultos não queiram andar
de skate voador ou trepar às árvores,

por isso, todos devíamos praticar

em casa, no escritório

e mesmo aqui a ganhar coragem

para falar com alguém que admiramos.

Por fim, quando a vossa filha,
por exemplo,

estiver na bicicleta, no topo da colina,

e insistir que está demasiado
assustada para descer,

ajudem-na a ganhar coragem.

A colina pode até ser demasiado alta,

mas ela vai chegar a essa conclusão
através da coragem e não do medo.

Porque isto não é sobre
a colina à sua frente.

É sobre a vida à sua frente,

e que ela tenha as ferramentas

para lidar e avaliar

todos os perigos dos quais
não a podemos proteger,

todos os desafios durante os quais
não a vamos poder guiar,

tudo aquilo que
as nossas filhas aqui

e em todo o mundo

irão enfrentar no futuro.

Já agora,

o recorde mundial
em rastejar está hoje...

(Risos)

... nos 57 km.

Gostaria muito de ver
uma rapariga a bater o recorde.

(Aplausos)